Clary vivía una vida que no sentía suya.A veces pensaba que llevaba años respirando a medias, como si cada día no fuera más que una repetición cansada del anterior. Se levantaba antes del amanecer, asistía a clases, trabajaba hasta el anochecer y regresaba a un apartamento que, aunque cálido y seguro, no dejaba de recordarle que todavía estaba sobreviviendo en lugar de vivir.A sus veinticuatro años, había aprendido a sostenerse sola, incluso cuando el mundo parecía empeñado en hacerla caer.Sus padres nunca aceptaron que ella quisiera tomar sus propias decisiones. Eran posesivos, controladores, de esos que disfrazaban de amor la vigilancia constante, las críticas disfrazadas de consejos y el juicio como forma de educación. Irse de casa a los veinte había sido la primera decisión que Clary tomó pensando únicamente en sí misma, y también la más dolorosa.La había salvado Samantha.Samantha no solo era su mejor amiga. Era, sin exagerar, la persona que había estado a su lado cuando todo

Horas más tarde, mientras acomodaba unas carpetas cerca de la oficina principal, Clary escuchó voces tras la puerta entreabierta.Sabía que debía seguir de largo.Sabía que lo más sensato era no detenerse, no escuchar, no dar siquiera la impresión de tener curiosidad. En los últimos días había aprendido a sobrevivir haciéndose pequeña, ocupando el menor espacio posible, fingiendo que no veía, que no oía, que no entendía. Pero hubo una palabra que se filtró por la rendija de la puerta y la dejó inmóvil.Nombre.Después otra.Transferencia.Y luego una más.Ciudad.Clary sostuvo la carpeta con más fuerza. Se quedó quieta, sin respirar casi, con el oído tenso hacia aquella oficina helada donde Ramiro solía encerrarse cuando quería tratar asuntos “importantes”.—…la firma debe estar lista antes del lunes —decía uno de los hombres trajeados con voz seca—. Si él no acepta, el plan cambia.—Aceptará —respondió Ramiro, con esa seguridad oscura que a Clary ya le revolvía el estómago—. Todos ac

La oscuridad no desapareció de inmediato.Al principio solo existieron fragmentos.Ruido de agua.Metal crujiendo en alguna parte.Una luz blanca atravesándole los ojos cerrados.Voces que iban y venían como si hablaran desde muy lejos.Sintió manos. O creyó sentirlas. Alguien tirando de algo. Tela pegada a su piel. Un dolor sordo en la cabeza. El cuerpo demasiado pesado. El aire entrando a ráfagas cortas, ásperas, como si respirar también doliera.Después, nada otra vez.No supo cuánto tiempo pasó.Pudo haber sido una hora.Pudo haber sido toda una noche.Cuando por fin volvió a emerger de la oscuridad, lo hizo despacio, como si subiera desde el fondo de un lugar muy profundo.Lo primero que sintió fue humedad.No la humedad del río o de la lluvia. Una humedad pegada al cuerpo, al cabello, a la piel que todavía parecía recordar el agua helada. Estaba acostada sobre algo blando. Una cama. Las sábanas bajo ella estaban tibias, pero su cuerpo seguía sintiéndose empapado, ajeno, pesado.

Jack corrió sin pensar. Durante años, el cuerpo se le había acostumbrado a moverse con una lentitud amarga, como si cada paso exigiera una razón que ya no tenía. Pero en aquel instante no hubo cansancio, ni alcohol, ni vacío, ni acantilado. Solo urgencia. Bajó por el sendero lateral que bordeaba la roca con la velocidad de un hombre que no se está permitiendo decidir. La grava húmeda resbaló bajo sus botas. Una rama baja le golpeó el hombro. No aflojó. Más abajo, el ruido del mar subía como una amenaza abierta, golpeando contra las piedras negras con una violencia que el viento se encargaba de volver todavía más brutal. El Volvo había desaparecido ya en el agua. La figura que vio salir despedida por el parabrisas también. Jack apenas alcanzó a ver el auto negro, arriba, detenido unos segundos en la ruta, como si el conductor estuviera comprobando el resultado. No distinguió rostr

La oscuridad no desapareció de inmediato.Al principio solo existieron fragmentos: ruido de agua, metal crujiendo en algún lugar lejano, una presión insoportable en el pecho y la sensación de haber sido arrastrada desde muy hondo hasta una superficie que todavía no terminaba de reconocer. Clary intentó moverse, pero el cuerpo no le respondió como suyo. Le dolía la cabeza. Le dolía el costado. Le dolía hasta la respiración.Después sintió la cama.Un colchón blando. Sábanas secas. Calor.Abrió los ojos con esfuerzo.El techo era blanco, alto, elegante. No era el techo de su apartamento. No era el techo de un hospital público. No era ningún lugar que conociera. Las cortinas, largas y pesadas, dejaban entrar una luz grisácea que parecía de mañana o de una tarde sin sol. Todo olía a limpio, a madera, a una quietud casi ofensiva.Clary intentó incorporarse.Un dolor punzante le atravesó la sien y tuvo que detenerse de golpe, soltando un sonido ahogado.—No lo hagas.La voz masculina cruzó