Isabella—No... no, no, no —comencé a murmurar, hundiendo mis dedos en mi propio cabello, apretando los puños contra mis sienes en un intento desesperado por acallar los pensamientos—. Esto no puede estar pasando. He vuelto. He ganado. Se supone que ya pasamos la peor parte del camino. ¡Se supone que estábamos a salvo en casa!El pánico me golpeó en el pecho como un mazo de guerra.El aire en la enfermería se volvió denso, caliente e irrespirable.Sentí que las colosales paredes de granito de la fortaleza de los Genaro se cerraban lentamente sobre mí, transformándose en los barrotes de una jaula invisible que venía a cobrar el precio de mi audacia.La culpa me inundó de golpe, densa y asfixiante como el humo de un incendio: yo lo había traído aquí.Yo lo había sacado de la seguridad de nuestro anonimato en el sur.Yo lo había expuesto a las intrigas de la corte, a la ambición desmedida de Xavier, a la podredumbre moral de Elder Vane y su cábala de traidores.Si me hubiera quedado en e

IsabellaLa habitación quedó sumida en un silencio tan denso que casi podía escuchar el lento derretirse de la cera de las velas sobre los candelabros de bronce. El olor a ozono y tormenta, el rastro característico del poder de Pedro, flotaba en el aire como una neblina invisible, mezclándose con el aroma a sangre purificada y la fragancia amarga de las hierbas que Gideon había quemado horas atrás.Sobre la mesilla, la reliquia de la Creciente yacía apagada, desprovista de su brillo opalescente, convertida en una piedra grisácea y estéril que parecía haber entregado hasta su último aliento de magia para salvar a mi hijo.Yo no me había movido de la cabecera de la cama. Sostenía la mano de Eric entre las mías, sintiendo su pulso a través de la piel fina de su muñeca. Ya no era el galope frenético e inhumano de la fiebre de plata; ahora era un latido constante, rítmico, como el fluir de un río que finalmente ha encontrado su cauce tras una gran inundación.El calor que emanaba de su cue

Anciano CorinA mis sesenta y ocho inviernos, he aprendido que el olor más peligroso en una sala de consejo no es el de la traición, sino el del miedo.Y esta mañana, en la gran cámara de piedra de la fortaleza de los Genaro, el miedo era tan denso que casi eclipsaba el aroma a cera de abejas y pergamino viejo.La mesa de roble negro, marcada por los anillos de copas de vino de gobernantes que ya eran polvo, parecía demasiado grande para nosotros.El comité reformado de los ancianos era apenas una sombra de lo que solía ser antes de la purga de Elder Vane.De los doce asientos que alguna vez albergaron a las mentes más influyentes de la provincia del norte, hoy solo quedábamos cinco.Los demás habían sido arrastrados a las mazmorras o ejecutados por su complicidad con los rebeldes de Xavier.Yo, habiendo sobrevivido gracias a una cautela que muchos tildaban de cobardía, pero que yo prefería llamar pragmatismo político, observaba la escena con una premonición de desastre latiendo en mi

PedroEl invierno del norte no sabía de treguas, pero esa noche el aire poseía una claridad casi cristalina. La escarcha se había solidificado sobre las ramas de los alerces en los jardines flotantes de la fortaleza, transformando los senderos de piedra en un laberinto de espejos opacos que reflejaban la luz de una luna en cuarto creciente. Era el tipo de frío que se asentaba en los huesos de los hombres comunes, pero para los de nuestra sangre, era simplemente el recordatorio físico de los límites de nuestro territorio.Caminaba con paso lento, manteniendo mis botas de cuero firme sobre las losas congeladas para no quebrar el silencio sepulcral de la medianoche. No llevaba la túnica de armiño ni las insignias de mi rango; vestía una simple casaca oscura forrada de lana gruesa y mis manos permanecían descubiertas, dejando que el aire gélido adormeciera la cicatriz aún rosada de mi palma izquierda, el recuerdo físico de la noche en que la Creciente filtró el veneno de Eric.La encontré

  Pedro El gran sello del Alfa del Norte pesaba en mi mano derecha como si estuviera hecho del mismo granito que sostenía los cimientos de la fortaleza de los Genaro. Era un cilindro de hierro negro, grabado con las runas colmilludas de los primeros Alfas de la línea pura, una herramienta diseñada no para crear, sino para cortar, dictaminar y sentenciar. Bajo la luz parpadeante de los candelabros de la sala de decretos privados, la cera roja goteaba sobre el pergamino oficial con un sonido rítmico, denso, similar al de la sangre que cae sobre la nieve tras una escaramuza en la frontera. A mi alrededor, los cinco miembros del consejo reformado guardaban un silencio absoluto. El anciano Corin permanecía de pie a mi derecha, sosteniendo la palmatoria con dedos temblorosos por la edad, pero con una mirada en la que finalmente se leía el alivio del orden rest