Ares caminó por el pasillo principal del hospital con las manos en los bolsillos de la bata, el paso firme pero la mente inquieta. Había terminado la primera ronda con Isidora hacía apenas unos minutos, y aun así sentía que algo se había movido dentro de él, una sensación difícil de nombrar, incómoda, como cuando uno se da cuenta de que una puerta se ha cerrado sin hacer ruido... y otra se ha abierto sin pedir permiso.No era desorden. Tampoco confusión. Ares siempre había sido un hombre estructurado, disciplinado hasta el extremo. Pero aquella ronda había removido pensamientos que creía controlados, incluso dormidos.Isidora.El nombre apareció en su mente sin que él lo llamara. No era deseo, al menos no de la forma en que lo había conocido antes. Era otra cosa. Una alerta. Una presencia.Había sido una ronda estrictamente profesional, como tantas otras que había hecho a lo largo de su carrera. Y, sin embargo, no podía negar que había algo distinto. No en ella, sino en cómo él había

Los rumores no nacieron de una conversación concreta ni de una escena escandalosa. No hubo besos robados en pasillos ni miradas descaradas en la sala de descanso. Los rumores comenzaron como suelen hacerlo en lugares cerrados, cargados de tensiones y silencios: en susurros, en interpretaciones, en gestos mínimos que cada quien acomodó a su conveniencia.Todo empezó después de la cirugía.El paciente había sobrevivido a un procedimiento que muchos consideraban casi imposible, y eso convirtió el caso en tema obligado de conversación. En la cafetería, en los pasillos, en las estaciones de enfermería, el nombre de Ares Nicolaou volvió a pronunciarse con admiración. No era nuevo; siempre había sido respetado, casi reverenciado. Pero esta vez no estaba solo en la narrativa.—Dicen que la nueva doctora fue clave —comentó una enfermera mientras servía café—. Que si no fuera por ella, la cosa se complicaba.—¿La rusa? —preguntó otra, bajando la voz—. La que llegó hace poco.—Esa misma. Isidora