POV: Cristina Sousa El sonido no era humano. Era el latido rítmico, grave y ensordecedor de un corazón de hierro. Las turbinas del barco vibraban a través de la cubierta de acero, subiendo por mis suelas y sacudiendo cada hueso de mi cuerpo exhausto. Yo estaba encogida en un rincón oscuro, detrás de una pila de cajas de roble que olían a resina y moho. La oscuridad era mi única manta, pero era húmeda y fría. Mi mano bajó nuevamente hacia mi muslo. La tela del vestido estaba empapada, una mancha fría y pegajosa que se adhería a mi piel. La sangre ya no estaba caliente; era un recordatorio viscoso de la vida que estaba dejando atrás. Cada vez que el barco cortaba una ola más fuerte, mi útero se contraía, una punzada aguda que me hacía morderme el labio hasta sentir el sabor a cobre. Estaba en la bodega. El aire aquí abajo era espeso, saturado con el olor a diésel y brisa marina estancada. Intentaba no respirar muy profundo para no vomitar la nada que había en mi estómago. De repente

POV: Cristina Sousa El sonido de mis propios pasos resonaba sordo contra el cemento de las aceras del Upper East Side. Había gastado casi todas las monedas que le robé a mi agresor en Sevilla. El dinero español valió una miseria en manos de un cambista callejero, pero fue suficiente para comprar un abrigo de lana gruesa de segunda mano en un callejón del puerto, además de un par de zapatos de cuero que me apretaban los talones desollados. El abrigo ocultaba el vestido rasgado, la sangre seca en mis muslos y las marcas moradas de aquella taberna, pero no ocultaba el pavor en mis ojos. Me detuve frente a las enormes puertas de hierro forjado en la Calle 72. La Mansión Stinson era una fortaleza erigida en medio de Nueva York. Paredes de piedra oscura, ventanas altas como rendijas de observación y hombres de traje oscuro vigilando el perímetro. Mi pelvis latió en protesta, un dolor sordo y continuo, mientras tragaba saliva y presionaba el botón del intercomunicador. —¿Qué quieres? —l

POV: Cristina Sousa Isabel Stinson estaba hecha de oro y furia. Al menos, así parecía cuando yo entraba en la habitación infantil cada mañana. La pequeña estaba casi siempre de pie en la cuna de caoba, aferrada a los barrotes con sus manitas regordetas. El rostro, antes rojo por el llanto, ahora era una máscara de terquedad. Ella no solo lloraba; ella gritaba. Gritos agudos, roncos, que parecían venir del alma y no de la garganta. Rechazaba todo. Si yo le ofrecía el oso de peluche gigante, lo arrojaba contra la pared. Si el cocinero enviaba la sopa tibia de verduras, ella golpeaba la cuchara, esparciendo comida por la alfombra persa de miles de dólares. Era insoportable. Una leona en miniatura en una jaula de lujo. Pero yo la amaba. La amaba porque yo veía los pedazos rotos. Sabía que su furia no era maldad; era el grito de un pánico que ella no sabía nombrar. Veía el miedo detrás de sus ojos claros. Veía que, en medio de todo aquel lujo, lo único que no tenía era la certeza de q

POV: Cristina SousaLas semanas en la Mansión Stinson pasaban como un susurro ahogado.Mi cuerpo estaba sanando. Los hematomas de la taberna en Sevilla se desvanecieron a un amarillo enfermizo antes de desaparecer en mi piel pálida, y el dolor agudo en mi pelvis se había transformado en un cansancio sordo. Físicamente, la mansión me estaba curando, con sus comidas abundantes y el calor de la chimenea de la habitación infantil. Pero, psicológicamente, vivía con la respiración contenida.No era dueña de nada. Era una intrusa que tuvo la suerte de ser útil.Isabel era mi única ancla. La niñita de rizos dorados se había aferrado a mí con la fuerza de quien se está ahogando. Ya no lloraba por las madrugadas, pero el precio de ese silencio era mi presencia constante. Si me alejaba por más de diez minutos, el pánico volvía a sus ojos claros. No me importaba. Cuidar de ella me impedía recordar el olor a sudor y vino agrio que aún atormentaba mis pesadillas.Intentaba ser invisible para el res