POV: Cristina Sousa

El sonido de mis propios pasos resonaba sordo contra el cemento de las aceras del Upper East Side.

Había gastado casi todas las monedas que le robé a mi agresor en Sevilla. El dinero español valió una miseria en manos de un cambista callejero, pero fue suficiente para comprar un abrigo de lana gruesa de segunda mano en un callejón del puerto, además de un par de zapatos de cuero que me apretaban los talones desollados. El abrigo ocultaba el vestido rasgado, la sangre seca en mis muslos y las marcas moradas de aquella taberna, pero no ocultaba el pavor en mis ojos.

Me detuve frente a las enormes puertas de hierro forjado en la Calle 72.

La Mansión Stinson era una fortaleza erigida en medio de Nueva York. Paredes de piedra oscura, ventanas altas como rendijas de observación y hombres de traje oscuro vigilando el perímetro. Mi pelvis latió en protesta, un dolor sordo y continuo, mientras tragaba saliva y presionaba el botón del intercomunicador.

—¿Qué quieres? —la voz masculina sonó metálica y áspera por el altavoz.

—El anuncio —mi voz salió temblorosa, el acento español cargando cada sílaba de mi precario inglés—. Para la niñera.

La pesada puerta se destrabó con un zumbido eléctrico. Fui recibida por un mayordomo canoso y rígido que me midió de arriba a abajo con asco, antes de guiarme por los pasillos de la mansión. El silencio allí era opresivo. No había sonido de niños jugando. El piso de mármol reflejaba los candelabros de cristal, pero el aire olía a cera, caoba y a un peligro silencioso.

El mayordomo abrió dos pesadas puertas al final del pasillo y me hizo un gesto para que entrara.

El despacho era una caverna oscura. Las cortinas de terciopelo bloqueaban el sol, dejando la iluminación a cargo de la chimenea crepitante. El sonido de la puerta cerrándose a mis espaldas sonó como la tapa de un ataúd. Me quedé paralizada en el centro de la alfombra persa.

Había dos hombres en la habitación.

El primero estaba de espaldas, sirviéndose whisky en un vaso de cristal. El segundo estaba recostado cerca de la ventana, con las manos en los bolsillos del pantalón.

Cuando la luz del fuego iluminó el rostro del hombre en la ventana, mi corazón dejó de latir. Todo el aire desapareció de mis pulmones.

Era Leo.

El marinero que me encontró en la bodega. El soldado que creí que me había salvado. Me miró, y su expresión era una mezcla de advertencia y resignación. No esbozó ni una sola sonrisa.

Fue entonces cuando el otro hombre se dio la vuelta.

Lewis Stinson.

El Hombre de Acero tenía ojos de obsidiana: oscuros, desprovistos de cualquier calor. No llevaba el abrigo del puerto, sino un chaleco bien cortado sobre una camisa blanca impecable. Era la escultura del mismísimo diablo: ángulos duros, una mandíbula afilada y una postura que irradiaba un control letal.

Dio un sorbo al whisky, sus ojos negros clavados en mí.

—Así que, esta es la rata que ensució el acero de mi barco con sangre española.

Su frase cortó el aire como un látigo. Mis piernas vacilaron. El suelo pareció abrirse bajo mis pies. La ilusión de que yo era una sombra invisible, de que estaba engañando a la mafia, se hizo polvo en ese mismo instante.

—Leo es mi mano derecha, Cristina Sousa —continuó Lewis, su voz baja, aterciopelada, pero afilada como una cuchilla de afeitar. Caminó lentamente hacia mí, como un depredador acorralando a su presa—. ¿De verdad pensaste que él le escondería una polizona a su propio Don? Supe que estabas en las entrañas de mi barco antes de siquiera cruzar la mitad del Atlántico.

Miré a Leo, la traición quemando en mi pecho, pero volví los ojos de inmediato hacia el monstruo que estaba a menos de un metro de mí. El olor a cedro y whisky de Lewis consumió el oxígeno de la habitación.

—Si el señor lo sabía... —mi voz salió como un hilo áspero, mis músculos tirando de las heridas crudas bajo el abrigo mientras retrocedía medio paso—. Si sabía que yo estaba allí... ¿por qué no me tiró al mar?

Lewis se detuvo. Era tan alto que su sombra devoró todo mi cuerpo. Sus ojos negros descendieron de mi rostro pálido al cuello de mi abrigo, diseccionando mi miseria.

—Leo me contó tu patética historia en la bodega. Me contó por qué saltaste —murmuró Lewis, la frialdad en su voz erizando cada vello de mi cuerpo—. Me habló de la taberna. Del animal que te rompió y te usó en el suelo de tierra en Sevilla.

Cerré los ojos por un segundo. La humillación me tragó. El hombre más peligroso de Nueva York no estaba especulando sobre mi trauma; conocía cada sucio detalle. Sabía que yo era, en palabras de mi agresor, "mercancía estropeada".

—Viniste a pedir el empleo del periódico creyendo que te estabas escondiendo bajo mis narices —siseó Lewis, inclinándose ligeramente, su rostro a centímetros del mío—. Pero yo dejé el periódico allá afuera, Cristina. Yo dejé que vinieras hasta mi puerta. Quería verle la cara a la chica que prefirió la oscuridad del mar a morir en el fango.

Mi estómago se desplomó. La trampa. El puesto de niñera. No solo me estaba evaluando; estaba jugando conmigo.

La sangre hirvió en mis venas. La imagen de la taberna, del peso aplastante sobre mí y del dolor alucinante que aún irradiaba en mi pelvis desgarraron mi máscara de terror. La leona española, herida, desollada y acorralada, le gruñó de vuelta al Hombre de Acero.

Levanté la barbilla, clavando mis ojos castaños en el fondo de su oscuridad.

—Entonces el señor ya lo sabe todo. Sabe que fui rota —disparé, el acento español sonando exótico y desafiante en la penumbra—. El anuncio exigía discreción absoluta. ¿Cree que una chica rica de Nueva York mantendría la boca cerrada sobre sus negocios? No tengo familia. No tengo amigos. No tengo pasado. Y ya no tengo honor que defender. Quien no tiene nada, Señor Stinson, guarda con su propia vida los secretos de quien le da un techo.

El silencio se desplomó sobre el despacho. Leo se movió ligeramente cerca de la ventana, claramente tenso, esperando que el Don sacara su arma y me disparara por levantar la voz.

Pero Lewis Stinson no parpadeó. Su mirada se oscureció aún más, fija en la terquedad y la furia contenida en mi postura. La sumisión ciega y el llanto que normalmente le arrancaba a sus víctimas no estaban allí. Solo había una sobreviviente. Y, por algún motivo oscuro, aquello accionó una cerradura en la mente del mafioso.

Retrocedió un paso, terminándose el whisky de un solo trago. El vaso de cristal golpeó la mesa de caoba con un clic seco.

—Mi hija, Isabel, tiene poco más de un año. Perdió a su madre y se despierta gritando por las noches —decretó Lewis, su voz volviendo al tono frío y calculador. Se metió las manos en los bolsillos del chaleco—. Vivirás en el piso de arriba. No traerás a nadie dentro de estas puertas. No harás preguntas. No ves nada y no oyes nada que no esté relacionado con la niña. Si me traicionas, Cristina, el hombre de la taberna de Sevilla parecerá un santo comparado con lo que te haré.

Apreté los labios, el dolor en mi vientre pulsando al ritmo de mi alivio. Estaba contratada. Mi escondite estaba garantizado.

—Sí, Señor Stinson. Entendido.

—Leo —llamó Lewis, sin apartar los ojos de los míos—. Llévala a su habitación y consíguele un uniforme. Y dile que queme ese trapo asqueroso en el fuego. Huele a miedo y a callejón, y detesto la suciedad en mi casa.

Leo asintió, caminando hacia mí.

Me giré para salir, pero cuando mi mano tocó el pomo helado, la voz de Lewis se deslizó por mi espalda como una corriente invisible.

—Bienvenida a la Mansión Stinson, niña. La puerta está cerrada por dentro.

Cerré los ojos con fuerza, sintiendo un escalofrío gélido. Salí del despacho y seguí a Leo por el pasillo. Había ganado un techo, pero acababa de entregarle mi alma al mismísimo diablo.