POV Cristina Sousa La fiebre llegó como un fantasma sigiloso en el silencio de la noche. Habían pasado tres días desde el enfrentamiento en la cocina a oscuras. El agarre de hierro de Lewis Stinson en mi mandíbula y el olor a pólvora aún atormentaban mi mente. Estaba cumpliendo sus reglas al pie de la letra. Mi mundo se había reducido a las cuatro paredes de la habitación infantil. No cruzaba el umbral de la puerta por absolutamente nada. Pero, a las dos de la mañana, Isabel empezó a lloriquear en la cuna. No era el grito de terror nocturno al que ya estaba acostumbrada. Era un llanto débil, adolorido. Salté de mi cama y corrí hacia ella. Cuando mis manos tocaron la piel pálida de la niña, el pánico me golpeó. Estaba ardiendo. Los rizos rubios estaban empapados de sudor, y jadeaba, con los ojitos entrecerrados y vidriosos. —Dios mío... —susurré, tirando de ella hacia mi pecho. El calor de su cuerpecito atravesó el algodón de mi vestido de lana. Mi instinto fue correr a la cocin

POV: Cristina Sousa El mes de diciembre se tragó la Mansión Stinson como una fosa abierta. No hubo decoraciones, no hubo luces en las ventanas, ni el olor a leña quemada y especias que solía invadir las calles de Nueva York. Dentro de aquellas paredes de piedra, el frío no venía de la nieve de afuera; venía de los pasillos. Los empleados comenzaron a caminar con la cabeza baja y a hablar en susurros. Incluso Leo, siempre tan imponente, parecía cargar el peso de una tormenta inminente en la espalda. —No salgas del segundo piso esta semana, Cristina —me advirtió tres días antes, con los ojos fijos en el suelo de mármol—. No importa lo que escuches. Cierra con llave la puerta de la habitación. Es el aniversario. No necesité preguntar "aniversario de qué". El luto se entrañaba en la madera de aquella casa, tan espeso y tóxico como el plomo. Era la semana en que la esposa de Lewis Stinson había muerto. La semana en que Isabel había nacido en medio de un baño de sangre. Fue en la terce

POV: Cristina Sousa La mañana siguiente amaneció gris, como si el sol de aquel invierno de 1950 se negara a iluminar las piedras frías de la Mansión Stinson. El silencio en el segundo piso era pesado, casi palpable, recordando el aire sofocante antes de una tormenta. Isabel estaba sentada en la alfombra persa de hilos gruesos, jugando silenciosamente con sus bloques de madera. Yo la observaba desde el sillón, sintiendo aún el fantasma del agarre brutal de Lewis en mi brazo. La marca roja en mi piel ya se estaba oscureciendo, transformándose en un hematoma violáceo, pero, curiosamente, la carne magullada no dolía tanto como el recuerdo de su mirada rota. Dos golpes secos en la puerta de roble me sacaron de mi trance. Me levanté rápido, arreglándome la falda de lana del vestido gris. Abrí la puerta y me encontré a Leo. El gigante que servía como perro guardián del Don parecía exhausto. Su traje oscuro estaba todo arrugado, la corbata floja y tenía unas ojeras profundas. En sus enorm

POV: Lewis Stinson El frío de la porcelana era lo único que me mantenía consciente. Llevaba horas tirado en el suelo del baño. Mi cabeza latía con un ritmo enfermizo, y la luz del día que intentaba invadir la habitación oscura me hacía arder los ojos. La camisa pegada a mi cuerpo olía a sudor, whisky y a la sangre seca de mis propios nudillos. Quería desaparecer. Quería que la tierra se abriera y me tragara junto con la culpa que me aplastaba cada mes de diciembre. Cuando escuché el suave clic de la puerta de la habitación abriéndose, no me molesté en levantar el rostro. Pensé que era Leo viniendo a intentar darme un sermón o a empujarme un vaso de agua. Pero los pasos que cruzaron la alfombra no eran los de un hombre de cien kilos. Eran pasos ligeros. Levanté los ojos despacio cuando la silueta se detuvo en la puerta del baño. Cristina. Me miró desde arriba. Esperé ver el pavor en su rostro. Esperé que retrocediera al ver al jefe de la mafia reducido a basura humana en el suel

POV: Cristina Sousa El estruendo de la puerta principal al cerrarse de golpe hizo temblar los cristales del salón. Yo estaba sentada en la alfombra peluda, intentando que Isabel terminara de comer los trozos de manzana de su platito. El reloj marcaba las ocho de la noche, pero el clima en la casa acababa de desplomarse al nivel de una tormenta. —¡Quiero a ese desgraciado en el suelo para mañana por la mañana, Leo! ¡No me importa cómo! —El rugido de Lewis resonó por el pasillo de mármol. Isabel dio un saltito en la alfombra, asustada por la voz de su padre, y soltó la manzana. Segundos después, Lewis entró en el salón como un huracán. Traía una expresión pésima. Arrojó la chaqueta de cualquier manera sobre uno de los costosos sillones. Ya llevaba la corbata aflojada y parecía listo para matar al primero que se cruzara en su camino. Leo se detuvo en la puerta del salón, callado, sabiendo que era mejor no abrir la boca cuando el jefe estaba en ese estado. Lewis se pasó la mano por