POV: Cristina Sousa

Corre.

El comando no venía de la mente, sino del latigazo de adrenalina que golpeaba mis vértebras. Mis pies descalzos martilleaban la grava húmeda de las callejuelas de Sevilla, y cada impacto enviaba astillas de dolor que subían por mis espinillas hasta las rodillas. El aire de la madrugada era una navaja invisible, cortando la piel expuesta de mi rostro y mis brazos, pero yo no sentía el frío. Sentía el incendio. Mis pulmones eran dos bolsas de brasas vivas, silbando con cada inspiración superficial y desesperada. El sabor a hierro —el sabor de mi propia sangre— inundaba mi boca, metálico y caliente.

Mis manos, con las uñas rotas y las palmas desolladas por la tierra, apretaban frenéticamente los restos de mi vestido de algodón contra el pecho. La tela estaba rasgada en el hombro, colgando como piel muerta, revelando la desnudez que aún ardía, que aún latía bajo las marcas moradas que empezaban a florecer en mi carne.

—¡Detente, maldita perra!

Su grito desgarró el silencio de la noche, viniendo de algún lugar detrás de las sombras de las tabernas. El sonido de botas pesadas golpeando el suelo de piedra resonaba, rítmico, implacable. Él estaba cerca. Casi podía sentir su aliento a vino agrio y tabaco podrido soplando en mi nuca.

Doblé una esquina estrecha, mis dedos raspando la pared de cal áspera, arrancando astillas de piedra y piel. Mi visión oscilaba. El mundo era un borrón de luces amarillas de faroles y sombras que parecían manos intentando tirarme de vuelta al suelo de tierra batida de aquella taberna. Aún sentía su peso. Su estómago presionando el mío, el olor a sudor rancio sofocando mis gritos, el impacto seco de mi cráneo contra la madera mientras me partía por la mitad.

Ya no era Cristina. Era una presa. Y la caza era su deporte.

Apreté la pequeña bolsa de monedas escondida en mi pecho, sintiendo el metal frío contra mi pezón dolorido. El precio de mi alma. El robo que me daría el mar o la tumba.

El escenario cambió súbitamente. El olor a polvo y jazmín murió, reemplazado por el hedor acre a diésel, pescado podrido y el salitre pesado del río. El Puerto de Sevilla se abrió ante mí como la boca de un monstruo marino. Reflectores gigantescos cortaban la niebla, revelando el casco negro y colosal del barco transatlántico.

El silbato sonó. Un estruendo gutural que hizo vibrar mi esqueleto de pánico. Las cadenas de la pasarela de embarque gimieron, subiendo lentamente, separando el mundo de los vivos del mundo de los muertos.

—¡Allí está! —otro grito, ahora de más de una voz.

El miedo paralizó mis articulaciones por un milisegundo. Mis rodillas cedieron y me desplomé sobre el concreto áspero del muelle. El impacto me arrancó el poco aire que me quedaba. Miré mis manos: temblaban tanto que parecían tener vida propia, manchadas con el barro de la huida y la sangre que escurría de mi frente.

Levanté el rostro. Él estaba saliendo de las sombras, a apenas diez metros de distancia. La luz del puerto se reflejó en la hoja corta que sostenía. El brillo del acero era un espejo de la maldad en sus ojos pequeños e inyectados.

—Nadie quiere mercancía estropeada, Cristina —siseó, limpiándose la boca con el dorso de la mano sucia—. Te voy a dejar aquí para los perros.

Mercancía estropeada.

Aquellas palabras fueron la chispa en el barril de pólvora de mi desesperación. Con un gemido que desgarró mi garganta, me lancé hacia adelante. Mis pies sangravam, dejando rastros rojos en el cemento, pero no me detuve. Corrí los últimos metros, sintiendo el abismo de agua negra y aceitosa abrirse entre el muelle y el barco que partía.

Salté.

Por un segundo eterno, la gravedad dejó de existir. El sonido del mundo desapareció. Vi la luna, blanca e indiferente, y sentí el vacío helado en el estómago. Esperaba el choque del agua fría, esperaba el abrazo del río que me llevaría hacia el fondo, pero lo que encontré fue el toque áspero y doloroso de una red de carga suspendida en el casco.

Mis manos se aferraron a las cuerdas de cáñamo con la fuerza de quien se niega a caer al infierno. El barco se movió. La sacudida casi me arranca los brazos de los hombros. Me quedé balanceándome en el vacío, las aguas oscuras rugiendo debajo de mí, mientras España se encogía hasta convertirse solo en una línea de luces distantes y crueles.

Escalé la red, y cada centímetro fue una batalla contra el agotamiento. Cuando mis manos finalmente tocaram el acero helado de la cubierta, rodé hacia adentro, chocando contra el metal húmedo.

Me quedé allí, encogida en posición fetal, abrazando mis piernas contra el pecho para intentar detener el temblor que sacudía mi alma. El barco rugía debajo de mí, las máquinas vibrando bajo mi carne herida.

Me llevé la mano al muslo. Sentí la humedad pegajosa, el calor de la sangre que no dejaba de escurrir entre mis piernas, manchando la tela del vestido que antes era blanco. El dolor era un recordatorio físico, rítmico y cruel de que ya no era la misma chica que había despertado esa mañana.

Iba rumbo a Nueva York. Sin maletas. Sin familia. Sin un nombre que no estuviera manchado por la vergüenza. Solo tenía la sal del mar en mis heridas y el odio creciendo en el lugar donde solía latir mi corazón.

Miré mis uñas negras de tierra y sangre e hice mi primer juramento: nadie nunca más tocaría mi piel sin mi permiso. Preferiría ser la mismísima muerte a ser víctima otra vez.

Estaba huyendo de un violador para encontrar la libertad, pero el Atlántico era vasto, y al final de él, un imperio de hielo y acero llamado Lewis Stinson estaba a la espera de la próxima alma para devorar.