POV: Cristina Sousa

El sonido no era humano. Era el latido rítmico, grave y ensordecedor de un corazón de hierro. Las turbinas del barco vibraban a través de la cubierta de acero, subiendo por mis suelas y sacudiendo cada hueso de mi cuerpo exhausto. Yo estaba encogida en un rincón oscuro, detrás de una pila de cajas de roble que olían a resina y moho. La oscuridad era mi única manta, pero era húmeda y fría.

Mi mano bajó nuevamente hacia mi muslo. La tela del vestido estaba empapada, una mancha fría y pegajosa que se adhería a mi piel. La sangre ya no estaba caliente; era un recordatorio viscoso de la vida que estaba dejando atrás. Cada vez que el barco cortaba una ola más fuerte, mi útero se contraía, una punzada aguda que me hacía morderme el labio hasta sentir el sabor a cobre.

Estaba en la bodega. El aire aquí abajo era espeso, saturado con el olor a diésel y brisa marina estancada. Intentaba no respirar muy profundo para no vomitar la nada que había en mi estómago.

De repente, un haz de luz blanca cortó las sombras.

Me congelé. Mis pulmones se bloquearon. La luz bailó por las cajas, saltando sobre las vigas de metal, acercándose a mi escondite con una precisión depredadora. El sonido de botas con suela de goma contra el metal —clic, clic, clic— era el sonido de la muerte viniendo a buscarme.

—Sé que estás ahí. —La voz era joven, pero cargada de una aspereza que no encajaba con el tono. Era baja, un susurro que parecía cargar el peso del océano.

Me encogí más contra el roble, mis uñas arañando la madera hasta que las yemas de mis dedos ardieron.

La luz se detuvo exactamente sobre mis pies. Vi el charco de sangre oscura en el metal brillando bajo el reflejo del reflector manual.

—Maldición... —murmuró el hombre.

La luz subió, cegándome. Puse el brazo frente a mi rostro, con los ojos ardiendo. Escuché el clic de un seguro de arma. El cañón de una pistola apareció en mi campo de visión, frío y circular, apuntando directamente a mi frente.

—Levántate. Ahora. Sin tonterías o te tiro por la borda antes de que puedas explicar cómo subiste aquí.

Temblé. Mis dientes chocaban entre sí, un sonido rítmico que no podía controlar. Lentamente, apoyé las manos en el suelo —sintiendo el lodo resbaladizo— y obligué a mis piernas a obedecer. Cuando me puse de pie, el mundo dio vueltas. Tuve que apoyarme en la caja. Mi vestido rasgado revelaba las marcas moradas en mis hombros, las huellas de un monstruo que aún parecían quemar mi piel.

El hombre bajó un poco la linterna, pero no el arma. Era alto, de hombros anchos, y vestía una camisa de marinero sucia de grasa. Su rostro era hermoso de una forma peligrosa, con ojos que ya habían visto demasiadas cosas para alguien de su edad.

—¿Quién eres? —preguntó, su mirada descendiendo hacia la sangre entre mis piernas y volviendo a mi rostro pálido—. ¿Una prostituta que intentó dar un golpe en Sevilla?

La palabra prostituta me golpeó como una bofetada física. Mi columna crujió.

—Yo... yo no soy eso —mi voz salió como un siseo, mis cuerdas vocales rasgadas por la sal y el llanto seco—. Soy Cristina Sousa... solo necesitaba escapar. Él iba a matarme.

—¿"Él" quién? —El hombre dio un paso al frente, invadiendo mi espacio. El olor a tabaco y jabón de afeitar emanaba de él—. ¿Tienes idea de dónde te has metido, chica?

Guardó la linterna en su cinturón, pero mantuvo el arma firme, su dedo índice acariciando el gatillo con una familiaridad que me hizo sudar frío.

—Este barco no es de pasajeros. Este barco es del Don. —Siseó el título con un respeto que bordeaba el pavor—. Lewis Stinson. ¿Has escuchado el nombre? No, por supuesto que no. Eres solo una chica española de pueblo que cree que América está hecha de oro.

—No quiero oro —susurré, sintiendo las lágrimas calientes finalmente desbordarse—. Solo quiero silencio. Estaba comprometida... pero mis padres murieron y me dejaron deudas, así que mi "prometido" asumió las deudas pero a cambio... me arrastró a la taberna donde mi tío me vendió por dos botellas de vino. Él me tiró al suelo. Sentí la tierra en mi boca. Sentí... sentí su olor a podredumbre. Él me rompió, señor. Me usó y luego dijo que yo era una mercancía sin valor. Tomé su dinero. Corrí. Salté al barco porque prefiero que me coman los peces a que él me vuelva a tocar.

Las palabras salieron en un chorro desesperado, crudo, sin filtros. Le conté sobre la navaja en el puerto, sobre el salto al vacío, sobre la red de carga que casi me arranca los brazos. Conté la verdad que ninguna mujer en la España del 50 se atrevería a decir en voz alta.

El hombre no se movió. Su expresión, antes agresiva, se transformó en una máscara de sorpresa fría. Miró mis manos manchadas de sangre y tierra. Miró mi mirada vacía.

Entonces, su rostro se endureció de nuevo. Dio otro paso, presionándome contra las cajas de roble. El cañón del arma ahora presionaba mi yugular, el metal helado haciendo que mi pulso se acelerara.

—¿Eres idiota? —siseó cerca de mi oído—. ¿Me estás diciendo que tú, una civil, una don nadie, entraste clandestinamente en el barco de la familia Stinson?

—No lo sabía...

—¡Cállate! —Apretó el cañón contra mi piel—. Eres la única mujer en este barco. Todos aquí, desde el cocinero hasta el capitán, le pertenecen a Lewis. Si te llevo arriba, el Don pensará que eres una espía de Chicago o de la familia rusa. No te hará preguntas. Te abrirá desde la garganta hasta el ombligo para ver qué escondiste en el estómago y luego te arrojará a los tiburones.

Mis rodillas cedieron, pero él me sostuvo del brazo, un agarre de hierro que dejó nuevas marcas.

—Debería tirarte al mar ahora mismo —dijo, mirando hacia la escotilla redonda al final del pasillo de metal—. Sería un favor para ti. Una muerte rápida en el agua es mejor que diez minutos en una sala de interrogatorios con Lewis Stinson.

—Entonces tírame —respondí.

No parpadeé. No supliqué. Lo miré en el fondo de los ojos con el coraje de quien ya conoció el infierno en persona y descubrió que el fuego ya no quema a quien se ha convertido en cenizas.

—Si tu Don es peor que el hombre que me violó en el suelo de Sevilla, entonces tírame al agua ahora. Pero no me pidas que tenga miedo. El miedo murió allá atrás, cuando mi propia sangre ensució mi vestido.

El hombre se paralizó. Su dedo vaciló en el gatillo. Podía ver el conflicto en sus pupilas. Era un soldado de la mafia, entrenado para eliminar amenazas, pero frente a él no había una espía. Había una ruina.

Soltó mi mandíbula con un empujón brusco. Guardó la pistola en la funda bajo su camisa con un movimiento rápido y maldijo en voz baja, pateando una de las cajas. El sonido metálico resonó por la bodega.

—¡Maldita sea... maldita sea! —Se pasó la mano por el pelo, mirando hacia todos lados—. Si alguien descubre que te vi y no te maté, seré el próximo en ir al agua.

Me miró de nuevo. Su mirada no era de lástima, era de una complicidad maldita.

—Te quedarás aquí. Escondida. Si haces un sonido, si una rata te asusta y gritas, yo mismo te cortaré la garganta. ¿Entendiste?

Asentí, temblando.

—Traeré trapos y agua. Limpia esa sangre. Si el olor llega al sistema de ventilación, los perros te encontrarán en cinco minutos.

Se dio la vuelta para irse, pero se detuvo en la penumbra.

—Reza. Reza para que el Don Lewis Stinson nunca sepa que hay una chica española respirando su oxígeno. Porque si lo descubre, ni Dios podrá sacarte viva de esta travesía.

Subió la escalera de metal, y el sonido de la escotilla cerrándose fue el sonido de una tumba siendo sellada. Me deslicé de vuelta al suelo de metal, abrazando mi vientre, sintiendo el barco hundirse en las aguas profundas del Atlántico.

Estaba en el vientre de la bestia. Y mi salvador era solo un hombre que aún no tenía el coraje suficiente para ser un asesino.