POV: Cristina Sousa

Mis viejos zapatos apenas hacían ruido sobre la gruesa alfombra que cubría la escalera doble de mármol.

Seguía a Leo en silencio. Con cada escalón que subíamos, el aire parecía volverse más enrarecido, como si la mansión entera contuviera la respiración bajo el peso del hombre que habíamos dejado en el despacho.

El pasillo del segundo piso era vasto, flanqueado por cuadros con marcos de oro envejecido y puertas de roble cerradas. Era un laberinto diseñado para aislar.

Leo se detuvo frente a una puerta al final del pasillo, lejos de la escalera principal. Giró el pomo y empujó la madera, revelando una habitación de tonos neutros, impecablemente limpia, con una cama individual, una cómoda sencilla y una puerta más pequeña que debía conducir a un baño.

—Es aquí —dijo Leo, en voz baja, apoyándose en el marco. No me miró a los ojos.

Pasé junto a él, apretando el abrigo alrededor de mi cuerpo herido. La habitación olía a lavanda y cera nueva. Era fría, pero tenía un techo. Tenía paredes gruesas que mi agresor de Sevilla nunca podría derribar.

—Me traicionaste —susurré, rompiendo el silencio. Mi voz no tenía ira, solo el agotamiento de una dolorosa constatación.

Leo soltó un pesado suspiro, cruzándose de brazos. Su postura relajada contrastaba con la tensión en los músculos de su mandíbula.

—Te salvé la vida, española. Dos veces —replicó, endureciendo el tono—. Si no le hubiera dicho a Lewis que estabas en el barco, sus perros habrían captado tu olor en el puerto y te habrían volado la cabeza antes de que pisaras el asfalto. El Don sabe todo lo que pasa en su ciudad. Creer que podías engañarlo era tu verdadera sentencia de muerte.

Señaló la cómoda con la barbilla.

—Ahí hay uniformes limpios. Quítate ese abrigo asqueroso, tíralo todo en el cesto de metal del baño que mandaré quemarlo. Hay toallas calientes y jabón. Límpiate esa sangre. El Don perdonó tu invasión porque serviste a su propósito, pero la paciencia de Lewis Stinson es más corta que la mecha de una dinamita.

Se dio la vuelta para salir, pero se detuvo, mirando por encima del hombro.

—La habitación de la niña es la puerta de al lado a la derecha. Cuando estés presentable, ve hacia allá. Lleva tres horas llorando y la última niñera renunció ayer porque no soportaba más los gritos. No arruines tu única oportunidad, Cristina.

La puerta se cerró. El clic de la cerradura me dejó sola.

Mis hombros cayeron. La adrenalina que me mantuvo en pie ante Lewis Stinson se evaporó, dejando solo la ruina física. Caminé hacia el baño, abrí el grifo de la bañera de porcelana y dejé correr el agua caliente.

Desvestirme fue una tortura. El pesado abrigo cayó al suelo. Luego, con manos temblorosas, me quité el vestido rasgado por encima de la cabeza. La tela se había pegado a la sangre seca de mis muslos, y tirar de ella hizo que mi piel ardiera en agonía.

Me miré en el espejo sobre el lavabo. La chica que me devolvía la mirada tenía los ojos hundidos, atormentados, enmarcados por un rostro sucio de hollín y un moretón en el pómulo. Mi cuerpo era un mapa de violencia. Oscuras marcas de dedos en mi cintura y en mis hombros. Mi bajo vientre latía con un cólico sordo y continuo.

Me sumergí en el agua caliente. El ardor de las heridas abiertas me hizo morderme los nudillos para no gritar. Froté mi piel con el jabón áspero hasta dejarla enrojecida, intentando lavar el olor a sudor rancio, el toque áspero de la taberna, el aceite del barco y la mirada diseccionadora de Lewis Stinson.

Quería frotar hasta arrancarme mi propia piel, pero el llanto distante y agudo que atravesó la pared me hizo detener.

Era un llanto quebrado. Ronco. El sonido de un desespero puro que desgarraba la garganta.

Salí de la bañera a toda prisa, secándome de cualquier manera. Me puse el uniforme gris que estaba en la cómoda. El algodón almidonado era duro y se abotonaba hasta el cuello, pero ocultaba a la perfección los hematomas. Me recogí el cabello húmedo en un moño rígido en lo alto de la cabeza.

Salí de la habitación y caminé hacia la puerta de al lado. El llanto era más fuerte.

Empujé la puerta de la habitación infantil.

La estancia era inmensa, decorada en tonos pasteles de rosa y blanco, llena de costosos juguetes de madera y osos de peluche más grandes que yo. Pero el lujo no calentaba el ambiente. Era un cuarto frío, solitario.

En el centro de la habitación, en una cuna de caoba tallada, estaba ella.

Isabel.

Tenía poco más de un año. Estaba de pie en la cuna, aferrada a los barrotes de madera con sus manitas regordetas, el rostro completamente rojo y bañado en lágrimas. Los rizos rubios se le pegaban a la frente sudada. Sollozaba con tanta fuerza que su cuerpecito entero temblaba.

Mi corazón, que creía que se había convertido en piedra en el puerto de Sevilla, se partió por la mitad.

Me acerqué despacio. El instinto se apoderó de mis piernas. Yo conocía ese dolor. Conocía el terror de estar sola en la oscuridad, esperando que alguien viera que me estaba rompiendo por dentro.

—Hola, chiquita... —susurré. Mi voz sonó ronca, el español escapando sin que lo pensara.

Isabel dejó de llorar por un milisegundo. Sus grandes ojos castaños, aterradoramente parecidos a los míos, se enfocaron en mi rostro. No retrocedió. No sintió en mí el olor al hollín o a la muerte; solo sintió que yo era un cuerpo cálido en medio de aquella mansión de hielo.

Extendió ambos bracitos cortos hacia mí. Una petición muda. Un grito de auxilio.

Ignoré el dolor agudo en mi pelvis y me incliné sobre la barandilla, deslizando mis brazos por debajo de sus axilas. La levanté. El peso de la niña contra mi pecho fue como un choque eléctrico. Inmediatamente hundió su rostro mojado en la curva de mi cuello, sus deditos minúsculos aferrándose al cuello duro de mi uniforme gris como si yo fuera lo único que impedía que cayera por un abismo.

Olía a leche y talco. Un olor a inocencia que no pertenecía a la casa de Lewis Stinson.

Apoyé mi mejilla en sus rizos húmedos y comencé a balancear mi cuerpo lentamente de un lado a otro. Mi mano encallecida acarició su pequeña espalda a un ritmo suave y ancestral.

—Shhh... ya está, mi niña. Ya pasó —murmuré, mis propios ojos llenándose de unas lágrimas que no derramé por mí misma—. Estoy aquí. Mamá se fue, pero no dejaré que la oscuridad te alcance. Lo juro. Nadie te va a lastimar.

Isabel sollozó pesadamente un par de veces más, su cuerpecito tenso comenzó a relajarse, derritiéndose contra mi pecho. Su respiración se fue calmando, sincronizándose con la mía.

Mientras la sostenía, sintiendo el calor de aquella frágil vida anclarse a la mía, el dolor del abuso, del frío y del hambre pareció retroceder a las sombras de mi mente. Lewis Stinson podía ser el dueño del mundo allá afuera. Podía ser el diablo de traje que creía haber comprado a una esclava.

Pero abrazando a Isabel en medio de aquella habitación silenciosa, supe que acababa de encontrar mi escudo y mi espada. Yo lucharía por ella.