El Jardín Botánico a esa hora era un espectáculo de sombras y luces artificiales. Los árboles centenarios proyectaban siluetas retorcidas sobre los senderos de grava, y el Pabellón de Cristal brillaba al fondo como un diamante negro incrustado en la noche.William llevaba el mismo traje que en el funeral. Yo había tenido que usar uno diferente por órdenes de Luigi, porque el anterior no servía para una ocasión así. Se decidió por un vestido largo color ciruela, con mangas largas, escote discreto. Quería pasar desapercibida. Quería observar sin ser observada.No lo conseguí.Desde el momento en que entramos en el pabellón, sentí los ojos de todos sobre nosotros. No había mucha gente, quizá veinte personas, pero todas parecían conocerse. Todos tenían ese aire de familia que se nota en los gestos, en la forma de inclinar la cabeza, en el timbre de la voz. Todos, menos la mujer que nos esperaba al fondo.La vi antes de que William la reconociera. Estaba de espaldas, hablando con un hombre

Cap. 23LA CAMPESINAEs Amor.La puerta se cerró con un golpe suave. Me quedé en medio de la habitación, temblando, con los dedos aún aferrados al marco de la ventana, escuchando cómo sus pasos se alejaban por el pasillo.Bajé la vista hacia el jardín. Lucy seguía allí, corriendo entre los árboles, ajena a todo. A Laura, a la mudanza, al peligro que acechaba. Y, sobre todo, ajena a lo que acababa de pasar entre su padre y yo.“Es amor.”Las palabras de William resonaban en mi cabeza como una campana que no dejaba de sonar. Y lo peor de todo, lo que me aterraba más que cualquier amenaza de Laura, era que, en el fondo de mi corazón, en ese lugar oscuro que había intentado proteger durante tanto tiempo, sabía que tenía razón.No era gratitud. No era confusión.Y eso, precisamente eso, era lo que me daba más miedo.La casa de campo se envolvía en un silencio distinto al de la ciudad. No había coches, no había sirenas, no había el rumor constante de una ciudad que nunca duerme. Solo el vie

Al otro lado estaba el vestidor de William. Era una habitación en sí misma, con armarios a medida que ocupaban las cuatro paredes. Trajes colgaban en perfectas hileras, ordenados por color y estación. Zapatos alineados en estantes que brillaban como espejos. Corbatas en un expositor giratorio, gemelos en una vitrina de cristal.Olía a él. A madera de cedro y cuero y ese aroma indefinible que lo acompañaba a todas partes. Cerré los ojos un momento, dejando que el olor me envolviera, que me transportara a la noche anterior, a su boca contra la mía, a sus dedos en mi nuca.No debería estar aquí. Lo sabía. Cada fibra de mi ser me decía que esto era una invasión, una intromisión en su intimidad, algo que no tenía derecho a hacer.Pero no podía irme.Me acerqué a los estantes de camisas. Las toqué con la punta de los dedos, sintiendo la textura del algodón egipcio, el lino irlandés, la seda italiana. Había una fila entera de camisas blancas, perfectamente planchadas, que olían a lavanda.Me

Cap. 27La CampesinaMe señaló la silla que ocupaba Fernández. El consejero se levantó con una rapidez que delataba su nerviosismo, y Renard tomó asiento con la autoridad de quien había fundado aquella compañía con sus propias manos. Valeria se quedó de pie a su lado, con la mirada fija en la mesa, en ningún sitio en particular.—Como saben. —Comenzó Renard, con la voz pausada de quien está acostumbrado a que le escuchen. —Mi hija Laura poseía el veinte por ciento de las acciones de esta empresa. Era su herencia, el legado que yo le dejé cuando decidí retirarme. Con su muerte, esas acciones vuelven a mí. Pero yo ya no estoy en edad de gestionar nada. Y mi salud... —Hizo una pausa. —Mi salud no me permite continuar.—¿Qué propone? —Pregunté, aunque el nudo en mi estómago ya me había dado la respuesta.—He decidido retirarme. Definitivamente esta vez. Y ceder mis acciones. —Miró a Valeria, que seguía con la vista baja. —La mitad irá para usted, William. Como compensación por los años qu

Porque en sus labios no había oscuridad. No había correas de cuero, ni barrotes de hierro, ni habitaciones negras. Solo había él. William. El hombre que había llorado la muerte de su esposa durante cuatro años. El padre que cantaba canciones de cuna a su hija. El jefe que se había arrodillado frente a su niñera para pedirle que no tuviera miedo.Cuando nos separamos, apoyó su frente contra la mía.—Gracias —Susurró.—¿Por qué?—Por no irte. Por escucharme. Por darme una oportunidad.—Aún no te he dado ninguna oportunidad. —Dije, pero sonreí. —Solo he dicho que no voy a huir.—Es más de lo que esperaba. Es más, de lo que merezco.—No digas eso.—Es verdad. —Apartó el cabello de mi rostro. —Pero voy a pasar el resto de mi vida intentando demostrarte que no lo es.—William...—Lo sé. Tiempo. Te daré todo el tiempo que necesites. Pero mientras espero... —Tomó mi mano y la llevó a sus labios. —Mientras espero, voy a estar aquí. Contigo. Siempre.Afuera, el sol se ponía sobre los robles, ti