—— . . . Punto de vista de Isabela . . . — El aire de la mañana era denso, pesado, como si el cielo mismo compartiera mi carga. Salí de la casa de mi padre con el corazón hecho un nudo. Su apoyo, sus palabras, habían sido un alivio temporal, pero no bastaban para acallar la culpa que me mordía por dentro. Había llorado frente a él, algo que no hacía desde niña, y aunque me dijo que no debía cargar sola con el peso de los errores de otros, sabía que mis decisiones también habían causado heridas profundas. Mientras conducía, mis pensamientos iban y venían entre recuerdos, imágenes y fragmentos de lo ocurrido con Ronan. Su mirada herida seguía persiguiéndome, ese instante en que me miró con tanto dolor que creí desmoronarme. Me pregunté, por enésima vez, si el amor bastaba para reparar todo lo que había roto. Necesitaba aire. Necesitaba salir de mi cabeza antes de ahogarme en mis propios pensamientos. Así que tomé el teléfono y abrí el grupo de mensaj

—— . . . Punto de vista de Isabela . . . — El silencio después del beso era tan denso que podía escuchar los latidos de mi corazón, golpeando con fuerza en mis oídos. Todavía sentía el calor de sus labios sobre los míos, el temblor de su respiración mezclado con la mía. Por un instante, tuve miedo de abrir los ojos y descubrir que todo había sido un sueño, que Ronan seguía distante, roto, inaccesible. Pero cuando lo vi frente a mí, tan real, tan cerca, supe que ya no había vuelta atrás. Sus dedos rozaron mi mejilla, con esa mezcla de delicadeza y necesidad que me desarmaba. La yema de sus dedos trazó el camino de una lágrima que ni siquiera había notado que caía. Me miraba como si buscara memorizar cada rasgo, como si temiera que desapareciera si apartaba la vista. Su respiración era irregular, y la mía no era diferente. Entre nosotros no había palabras, solo esa tensión que llevaba años gestándose, creciendo en silencio, esperando el momento de estalla

— . . . Punto de vista de Ronan . . . — El sonido del cierre automático resonó detrás de mí cuando entré a mi oficina. El eco de mis propios pasos sobre el piso de mármol se mezcló con el zumbido bajo del aire acondicionado. Todo parecía igual que siempre: la pared de vidrio con vista a la ciudad, los estantes impecables, el olor a madera y café recién hecho que solía tranquilizarme. Sin embargo, esa mañana nada tenía el mismo significado. Me dejé caer en la silla de cuero negro, giré ligeramente hacia la ventana y exhalé con fuerza. Encendí la computadora, abrí los informes del día, revisé los correos y las gráficas, pero las letras se desdibujaban ante mis ojos. Todo lo que intentaba leer terminaba transformándose en su nombre. Isabela. Apenas habían pasado treinta minutos desde que la dejé frente al hospital, y ya la extrañaba con una necesidad que rozaba lo irracional. Apreté la mandíbula, intentando concentrarme, pero era inútil. Podía ver su s

— — . . . Punto de vista de Isidora . . . — El resplandor del teléfono iluminaba la habitación con un tono azulado que me resultaba insoportablemente frío. La escena volvía a mi mente una y otra vez, como una maldición imposible de borrar. Ronan e Isabela, tomados de la mano al salir de la casa de mi padre, con esa ridícula aura de paz que parecía envolverlos. Su sonrisa tranquila, su gesto protector, su mirada fija en ella… Aquello no era una imagen en una pantalla, sino un recuerdo grabado con fuego. Y cada vez que lo revivía, sentía cómo algo dentro de mí se retorcía, como si me arrancaran el último pedazo de orgullo que aún me quedaba. Apreté la copa de vino entre los dedos, tan fuerte que por un instante temí que el cristal estallara. El líquido rojo se movía con lentitud, reflejando la luz del atardecer que entraba por los ventanales del departamento. Un lugar demasiado elegante para la rabia que hervía dentro de mí. — Maldita zorra — murmuré

— — . . . Punto de vista de Isabela . . . — Las dos semanas que llevábamos en la ciudad afectada se sentían como una eternidad. El tiempo había perdido su ritmo natural, devorado por la rutina del cansancio, el ruido de las sirenas y el olor penetrante a polvo y desinfectante. Desde el primer día, la magnitud de la tragedia nos sobrepasó. Las carpas improvisadas se llenaron en cuestión de horas, los equipos médicos trabajaban sin descanso, y los suministros se agotaban más rápido de lo que podíamos reponerlos. Dormíamos apenas unas horas, comíamos a deshoras, y lo poco que descansábamos era con la mente todavía atrapada en las escenas del día anterior. Pero nada, absolutamente nada, te prepara para ver morir a un niño. Aún puedo sentir el peso de aquel pequeño cuerpo en mis brazos. Lo trajeron cubierto de polvo, los labios amoratados, la respiración débil. Tenía el cabello enmarañado y una diminuta pulsera azul en la muñeca, sucia de tierra, pero a