La mansión de los Valenti no era un hogar; era un mausoleo de mármol frío y secretos enterrados bajo alfombras persas. Steve entró empujando las pesadas puertas de roble, con el abrigo todavía húmedo por la neblina de la noche y el aliento oliendo a la furia que había descargado en el apartamento de Elena. El silencio de la casa era opresivo, solo roto por el crujido de sus propias botas sobre el suelo pulido.Al llegar al salón principal, la vio. Bianca estaba sentada en un diván de terciopelo rojo, bañada por la luz tenue de las velas. Tenía una copa de coñac en una mano y un cigarrillo fino en la otra. Su mirada gélida se clavó en Steve antes de que él llegara siquiera al mueble bar.—¿Otra vez, Steve? —la voz de Bianca era un susurro afilado que cortó el aire—. Llegas tarde. Y hueles a ella. Hueles a hospital, a sudor de clase baja y a esa desesperación que tanto te gusta lamer de sus manos.Steve se sirvió un vaso de whisky, llenándolo hasta el borde. Ni siquiera la miró. —No emp

La oscuridad de la UCI fue cediendo paso a una luz blanca y aséptica que lastimaba los párpados de Elena. Durante los primeros días, su mundo se redujo a pitidos rítmicos y voces amortiguadas. Recordaba fragmentos: los nudillos ensangrentados de Marcus, el peso de una mano cálida sobre la suya y una voz rota confesando un amor que parecía un sueño febril.Pero cuando Elena finalmente abrió los ojos con claridad, la habitación estaba vacía. No estaba Steve. No estaba Marcus. Solo el goteo constante del suero.Marcus había cumplido su palabra. Se quedó sentado en aquel sillón incómodo, durmiendo apenas unas horas, vigilando la puerta como un perro guardián hasta que los médicos confirmaron que Elena estaba fuera de peligro. Solo entonces, tras una llamada tensa de su hermano, Marcus se levantó, dejó un beso invisible en el aire y desapareció en la noche junto a Steve. Tenían una guerra que preparar, y Elena no podía ser parte del fuego cruzado.Cuando Elena recuperó la consciencia total

El zumbido del motor del avión privado era lo único que arrullaba a Elena mientras sobrevolaban el azul infinito del Caribe. Steve estaba sentado frente a ella, inmerso en unos papeles, pero de vez en cuando levantaba la vista y la observaba en silencio, como si estuviera asegurándose de que seguía allí, de que no era un fantasma que se desvanecería al aterrizar. Habían pasado meses de encierro, de miedo y de un trabajo agotador en la penumbra del casino con Marcus, y este viaje era, en teoría, un respiro.Cuando aterrizaron en la pequeña pista privada de la isla, el calor húmedo y el olor a salitre golpearon a Elena con la fuerza de un recuerdo olvidado. Un todoterreno negro los esperaba a pie de pista. El trayecto hasta el hotel fue un desfile de palmeras y acantilados escarpados. El refugio era una joya arquitectónica de madera noble y cristal, incrustado en la roca sobre un mar turquesa que parecía sacado de una postal.Elena entró en la suite real y se quedó paralizada ante la inm

El vapor de la ducha todavía empañaba los cristales del lujoso baño cuando Steve se separó bruscamente de Elena. Ella se quedó bajo el chorro de agua caliente, parpadeando, confundida por el cambio repentino en la energía de él. Hace apenas un segundo, sus manos eran puro fuego y posesión, pero ahora, Steve era una estatua de granito. Su mirada ya no estaba en ella; estaba clavada en el teléfono que vibraba con una insistencia macabra sobre el mármol del lavabo.Elena se envolvió en una toalla, sintiendo cómo el frío de la suite le calaba en los huesos a pesar de la humedad. Vio a Steve leer el mensaje de Marcus. Vio cómo su mandíbula se apretaba con una furia sorda. No era miedo —un hombre como Steve no conocía el miedo—, era la rabia del depredador que se sabe interrumpido en su propio cubil.—Vístete. Ahora —ordenó él. Su voz era un trueno bajo. No era una petición, era un decreto.—¿Es ella, verdad? —preguntó Elena, con la voz quebrada—. Bianca nos ha encontrado.Steve se giró hac

​El silencio en el despacho de Steve era denso, roto solo por el sonido de la respiración agitada de Bianca tras aquel beso forzado por el chantaje. Ella le sonreía con una victoria venenosa brillando en sus ojos azules, convencida de que lo tenía domado bajo el peso de la vida de su hermano. Steve, sin embargo, se apartó de ella con una mueca de asco físico, como si el contacto le hubiera infectado la sangre. No dijo una palabra. Salió de la oficina a zancadas, ignorando los gritos de su esposa, y bajó las escaleras hacia el salón del casino con un presentimiento negro devorándole las entrañas.​Al llegar a la barra, vio a Marcus. Su hermano estaba rígido, con la mirada perdida en un punto fijo sobre la madera noble, sosteniendo un vaso de whisky con la mano temblorosa.​—¿Dónde está ella? —rugió Steve, apartando a un camarero de su camino con una violencia que hizo que varios clientes se giraran.​Marcus no respondió con palabras. Simplemente señaló hacia la superficie de la barra.