El vestido cruzado de seda azul oscuro que había elegido a ciegas del perchero parecía haber sido confeccionado exactamente a su medida. La tela, suave y pesada, caía con una elegancia natural, abrazando sus curvas en los lugares correctos y cayendo suelta justo donde más lo necesitaba. Le sentaba demasiado bien; no iba a mentirse a sí misma, la prenda era bellísima y la hacía lucir deslumbrante. Sin embargo, ese mismo lujo era lo que le retorcía el estómago.Se imaginó a sí misma bajando al piso creativo luciendo una pieza de alta costura que claramente costaba más que tres meses de su sueldo. Si todos en la oficina se le quedaban mirando, si de pronto empezaban a murmurar preguntándose de dónde había sacado semejante vestido justo después de haber sido llamada al despacho del gran jefe... la iban a matar a chismes. Se sentiría profundamente incómoda bajo el peso de sus miradas inquisitivas.Al menos, intentó consolarse, la prenda tenía una caída bastante holgada. Ese detalle la aliv

Muy lejos de las paredes de cristal del corporativo Fitzwilliam y del lujo asfixiante de la alta sociedad, la realidad tenía un olor nauseabundo. El viejo edificio donde vivía Brenda se caía a pedazos. El papel tapiz de los pasillos estaba despegado por la humedad, y el aire siempre estaba impregnado de cigarro o un olor rancio por doquier. Unos golpes violentos y secos contra la puerta de madera astillada resonaron en el minúsculo y vetusto departamento.—¡Abre la puerta, Brenda! ¡Sé que estás ahí adentro! —chilló una voz áspera desde el pasillo. Era la casera, una mujer mayor y consumida por el cansancio de lidiar con inquilinos problemáticos.Adentro, el departamento era un auténtico desastre. Ropa sucia amontonada en las sillas, platos sin lavar en el fregadero y el inconfundible tufo a alcohol impregnándolo todo. Brenda, con el cabello enmarañado y el maquillaje corrido de la noche anterior, se levantó del sofá tambaleándose. Llevaba una botella a medio terminar en la mano derec

La agencia Fitzwilliam era un auténtico manicomio. El piso creativo y las oficinas ejecutivas vibraban con una energía frenética; los teléfonos no dejaban de sonar, los asistentes corrían de un lado a otro con carpetas, y el sonido de los teclados era un zumbido constante. La fecha límite para cerrar el trimestre se acercaba, y la presión era desquiciante.En medio de ese trajín, en el silencio hermético del piso cuarenta, las puertas del despacho presidencial se abrieron. Peter ingresó con su habitual paso medido y su postura impecable. Llevaba una tableta electrónica en la mano y la expresión serena de quien tiene absolutamente todo bajo control. Massimiliano, que estaba frotándose las sienes frente a su computadora, levantó la vista.—Señor —comenzó Peter, deteniéndose frente al escritorio de mármol—. He estado revisando los reportes de productividad. Los números son excelentes. El equipo ha estado trabajando bajo una presión extrema y los resultados han superado las proyecciones d

El suave balanceo del inmenso negro se detuvo, acompañado por el crujido de los neumáticos sobre la grava fina. Ese ligero cambio de movimiento fue suficiente para sacar a Alisson de las profundidades de un sueño pesado y sin sueños. Parpadeó lentamente, sintiéndose desorientada. Había una calidez sólida y reconfortante bajo su mejilla, y un aroma embriagador a su perfume y poder absoluto inundaba sus sentidos.Tardó tres segundos enteros en que su cerebro conectara la información. Cuando lo hizo, los ojos verdes de Alisson se abrieron de par en par, inyectados de pánico puro. Se incorporó de un salto, golpeándose accidentalmente la rodilla contra el respaldo del asiento delantero. Había estado babeando, o al menos durmiendo plácidamente con todo su peso apoyado sobre el hombro de Massimiliano Fitzwilliam.El terror a su reacción la paralizó. Giró el rostro hacia él, con las mejillas ardiendo como fuego y el corazón latiéndole a mil por hora. Massimiliano no se había inmutado. Seguía

Alessandra paseaba de un lado a otro por su vestidor, rodeada de sedas y zapatos de diseñador que no lograban calmar la ansiedad que le carcomía las entrañas. Las palabras de su padre le saltaban en la cabeza: «Un Fitzwilliam jamás se fijaría en una empleada».Pero el instinto de una mujer herida en su orgullo es mucho más fuerte que la lógica financiera de un viejo patriarca. Alessandra no estaba dispuesta a quedarse de brazos cruzados, jugando a la prometida perfecta y sumisa, mientras Massimiliano la evitaba con excusas corporativas. La paranoia la había consumido por completo.Tomó su teléfono, ignoró las advertencias de su padre Santoro y marcó un número encriptado. Treinta minutos después, un hombre de traje gris ceniza, con mirada astuta y un maletín de cuero oscuro, estaba sentado frente a ella en la sala de estar privada de la mansión. Era uno de los investigadores privados más caros y letales de la ciudad, especializado en espionaje y escándalos de la alta sociedad.Alessand