—Me lo hice después del beso que nos dimos en el cuarto de Aiden. Es como si hubiera sabido anticipadamente que tendría que luchar por ti. Tú eres lo que quiero… y lo que merezco tener a mi lado.Acaricia mi mejilla con los nudillos de su mano derecha, con una delicadeza que contrasta con el tamaño de su cuerpo, y con la otra acomoda un mechón rojizo detrás de mi oreja. El roce es suave, casi reverente, y siento cómo el calor me sube por el cuello.—Puedes ayudarme con la venda, pero necesito que salgas para que me pueda bañar… y dormir contigo.Mis nervios vuelven de golpe y no sé muy bien por qué.Me siento en la taza del baño y, con cuidado, quito la cinta de la venda que está a medio despegarse. Peter estaba haciendo eso cuando interrumpí hace apenas un minuto. La tela húmeda se despega lentamente de su piel y puedo sentir el calor que desprende su cuerpo incluso a esta distancia.Sus ojos están clavados en mí. Primero en mis manos.Luego en mis ojos cuando termino de quitarla por

-¿Este es el matadero? Porque no tiene pinta de serlo, parece más un almacén.Cillian baja primero del vehículo y rodea el frente para abrirme la puerta. El aire frío de la madrugada se cuela bajo mi ropa cuando pongo un pie en la tierra húmeda. Peter vuelve a tomar mi mano de inmediato y avanzamos hacia el edificio. Sigue con esa sonrisa siniestra dibujada en los labios, una que no me gusta nada, porque parece disfrutar demasiado lo que está por venir.Cillian abre las pesadas puertas negras del supuesto matadero y se hace a un lado para dejarnos pasar.—Señora, aquí nada es lo que parece.Las puertas se cierran detrás de nosotros con un golpe metálico que retumba dentro de la enorme nave.La luz blanca del interior me encandila por un segundo.Cuando mis ojos logran adaptarse, lo primero que noto es el olor. Metal, humedad… y algo más que no quiero identificar demasiado rápido. Luego veo el espacio: una construcción enorme, de techos altos, vigas expuestas y cadenas que cuelgan desd

Dos días y todavía siento que mis manos no están suficientemente limpias. No por el hecho de haber matado, eso lo asumí en el momento en que tomé la navaja, sino por el simple motivo de que sea la sangre de esa mujer. Me he lavado las manos tantas veces que la piel de mis dedos empieza a resentirse, áspera y enrojecida, pero el olor metálico sigue ahí, escondido en algún rincón de mi memoria, como si se hubiera impregnado en mi piel. Cada vez que cierro los ojos el recuerdo vuelve sin pedir permiso: la hoja entrando en su pecho, el calor de la sangre manchando mis manos y el sonido húmedo que hizo su cuerpo cuando saqué la mano de su abdomen. Aprieto los ojos con fuerza intentando apartar la imagen, obligándome a respirar hondo porque no quiero pensar en eso ahora.Me recuesto con náuseas sobre la cama, esperando que el malestar pase si me quedo quieta unos minutos, hasta que Aurora golpea suavemente la puerta para avisarme que tengo una visita. Mi padre y Peter han viajado a Chicago

Pasamos al elegante comedor. La mesa es larga y todo está finamente decorado con aires masculinos que te gritan en la cara el poder y el dinero de la familia de mi mujer. La madera oscura brilla bajo la luz cálida de las lámparas, y cada objeto sobre la mesa —la vajilla pesada, los cubiertos de plata, las copas de cristal— parece colocado con una precisión casi intimidante. La ayudo a sentarse en la punta de la mesa y yo tomo asiento a su lado. El roce de su vestido contra mi brazo me provoca un impulso inmediato de volver a poner las manos sobre su vientre, de sentir otra vez a mi hijo moviéndose bajo la tela suave, pero me contengo. Despacio. —Cuéntame qué tal la mansión que le compraste a mi padre. ¿Estás cómodo ahí? ¿Ya tienes personal? Gracias a Dios es ella quien saca un tema de conversación. Asiento con un leve gesto y ella sonríe, una de esas sonrisas breves que no llegan del todo a sus ojos. —Sí, es un buen lugar. Solo me falta conseguir una cocinera y un jardinero. La p

Golpeo la almohada con frustración y me doy vuelta sobre el colchón, buscando una postura que no me resulte incómoda. Las sábanas están tibias, el aire de la habitación huele a madera y a la leve humedad de las paredes de piedra. El silencio de la mansión es profundo, apenas roto por algún crujido lejano del edificio acomodándose en la noche. El sueño no llega y mis pensamientos siguen girando en círculos, obstinados, negándose a dejarme en paz. Después de casi una hora de moverme inquieta entre las sábanas, el cansancio termina venciendo y finalmente logro cerrar los ojos y quedarme dormida. Mi humor cuando despierto no ha mejorado. Es casi mediodía y estoy hambrienta. Aiden me despertó dándome patadas para que al fin me levante a comer algo. Me doy una ducha, me visto lo más sencilla posible —hay ropa que ya no me entra— y bajo con cuidado hasta llegar a la cocina. —¡No puedo creer lo preciosa que estás! Joder. Nora, la madre de Alexander, está en la cocina con su hijo y la emp