••Narra Cipriano •• El whisky quemó mi garganta a primera hora de la mañana, dejándome guiar por los reportes del día de hoy. Tan aburridos. En la televisión, pasaban imágenes tras otra: calles destrozadas, coches quemados, fachadas de edificios acribilladas por las balas. El presentador, con su voz tensa y profesional, repetía una y otra vez las mismas palabras en una zona segura. "La ciudad ha sido declarada en estado de emergencia tras los enfrentamientos armados que han sacudido las calles durante las últimas horas. Las autoridades hacen un llamado a la calma, pero fuentes no oficiales señalan que estos disturbios podrían estar relacionados con..." Apagué el televisor, cansado de escuchar lo que ya sabía. Guerra. No era una guerra declarada con banderas y discursos. Era una guerra sucia, de balas y sangre, donde los Moretti y los Grimaldi se desangraban en las calles mientras los ciudadanos se escondían en sus casas, aterrorizados. Después de décadas en paz, volvimos

Me puse una bata de seda lo más rápido que pude, volviendo antes de que terminaran de destruir todo el apartamento. Incluso tuve que esquivar algunos jarrones rotos. Por fortuna, todos seguían en una pieza. La tensión continuaba siendo palpable, pero los tres continuaban sentados. Vittoria tenía los ojos enrojecidos y las manos entrelazadas sobre el regazo, como si rezara para que todo terminara bien. Enzo, con su mandíbula manchada de sangre y los nudillos ensangrentados, miraba fijamente a Cipriano, esperando el siguiente ataque. Cipriano, por su parte, no miraba a nadie. Solo observaba la mesa, con los puños apretados y la respiración contenida. Me senté entre ellos, con las manos sobre mi vientre, sintiendo el peso de la situación. ¿Qué era más difícil; ser mediadora de estos dos hombres o ser el árbitro de Portugal vs Argentina? —Bien —dije, rompiendo el silencio—. Alguien tiene que empezar a hablar. Y como parece que ninguno de ustedes va a hacerlo, voy a empezar yo. —No

Los alimentos me sabían a plomo, ceniza, azufre. Ya no sabía si era el embarazo o el incómodo momento que estaba viviendo en esta cena. Cipriano estaba sentado a mi lado, Vincent frente a él y a su lado… ¡Una completa desconocida! —Y dime Vittoria —Vincent dio un largo trago a su bebida, dirigiendo su mirada a la completa desconocida—. ¿Estás preparada para ser la señora de la mafia Francesa? La muchacha debía tener una edad parecida a la de Vittoria. Su cabello negro, largo y su cuerpo esbelto. Era parecida en cierta forma, pero sus ojos dorados, no brillaban con la misma fuerza que los de los Grimaldi. No, era difícil replicarlos. No sé qué era peor, lo fácil que le resultó conseguir una mujer dispuesta a fingir ser otra persona por el resto de su vida o que Vincent se esté tragando esta mentira completa. Entendía que no tiene lazos con ninguna otra facción italiana y después del matrimonio mucho menos, ya que solo podía hacer tratos con los Grimaldi y no unir fuerzas con

La noche era una bestia negra que devoraba las luces de la ciudad. El viento, frío y cortante, silbaba entre los edificios como un presagio de muerte. Las calles, vacías, parecían haber sido evacuadas para la ocasión. O quizás era solo mi percepción, la adrenalina corriendo por mis venas, el peso de la pistola en mi mano, la certeza de que esta noche todo cambiaría. No había vuelta atrás. No había dudas. Solo la sangre fría que me había mantenido con vida durante todos estos años. El convoy avanzaba en silencio. Cinco coches negros, sin luces, sin matrículas que pudieran rastrearse. Dentro, mis hombres. Mis soldados. Los que habían jurado lealtad y que ahora estaban dispuestos a morir por mí. Por mi familia. Por mi futuro. Sus rostros eran máscaras de piedra, pero en sus ojos vi el mismo fuego que ardía en los míos. El deseo de acabar con esto. De poner fin a la guerra que había consumido nuestras vidas durante semanas. Llevábamos rifles, granadas, trajes militares, lentes infrarroj

••Narra Evangeline•• 9 AÑOS DESPUÉS Tarareé una canción infantil, sintiéndome plenamente satisfecha. Era una emoción que hace nueve años me parecía tan extraña, pero que hoy lo sentía cada día; al despertar y hasta al dormir. El sol de la tarde se filtraba a través de los grandes ventanales de la sala de juegos. El aroma a pintura y papel nuevo llenaba el aire. La mansión, construida desde cero, era un lugar de luz y vida, muy distinto a la oscura fortaleza que había conocido años atrás. Sentada en el suelo, con las piernas cruzadas y una taza de té humeante a mi lado, observaba a mi hijo de cuatro años concentrado en su dibujo. Sus pequeños dedos, manchados de pintura de colores, se movían con una precisión que solo los niños poseen. Su cabello, de un rubio oscuro que había heredado de su padre, caía sobre su frente mientras mordisqueaba la lengua en señal de concentración. —Mamá, mira —dijo, levantando el papel con orgullo. Sonreí al ver el dibujo. Para los ojos normale