Sebastián FerrariMi padre palideció. Se pasó la mano por el rostro, buscando una salida. Se levantó y trató de rodear el escritorio para acercarse a mí, para ponerme una mano en el hombro, pero yo retrocedí como si su tacto fuera veneno.—Hijo, siéntate —dijo él, bajando el tono, intentando esa voz paternal que solía calmarme—. Vamos a hablar.—No me voy a sentar. Y no voy a dejar que me convenzas con tus cuentos.—Sebastián, escúchame —dio un paso más, suplicante—. Yo nunca te he mentido. Jamás. ¿Por qué ahora te comportas así conmigo? ¿Por qué me miras como si fuera un extraño? Sabes perfectamente que eres lo más importante para mí. Eres mi hijo, mi sangre.—¡Eres un falso! —le grité. El sonido de mi propia voz me retumbó en el pecho—. ¡No trates de manipularme como haces con todos! ¡No soy un niño idiota! Sé que tienes una amante. Sé que te revuelcas con esa mujer mientras nosotros nos hundimos en esta casa.—¡Basta! —rugió él, recuperando por un segundo su furia—. Ya te dije la v

Giovanni FerrariEl silencio de la villa a las tres de la mañana era una losa sobre mis hombros. Caminé por el pasillo del tercer piso, evitando las tablas del suelo que crujían. Me detuve frente a la puerta de Sebastián. La culpa, esa vieja conocida, me quemaba las entrañas. Entré sin hacer ruido.Sebastián estaba en la cama, de espaldas a la puerta, con la sábana subida hasta la barbilla. Su respiración era rítmica, forzada. Sabía que no estaba dormido. Conocía ese truco; yo mismo lo usaba de niño cuando mi padre regresaba a casa.Me senté en el borde del colchón. El colchón ni siquiera se hundió, pero sentí cómo el cuerpo de mi hijo se tensaba, volviéndose rígido como el mármol.—Sé que me escuchas, hijo —susurré. Mi voz sonó rota, despojada de cualquier rastro del hombre de negocios que Palermo temía—. Estás equivocado, yo jamás le he sido infiel a tu madre. Y si he aguantado tanto en esta casa es por amor a ti, porque eres lo más importante para mí. Todo lo que hago, cada batalla

Sebastián FerrariEl hambre era un agujero en mi estómago, pero el odio era más grande. Bajé a la cocina con sigilo, esperando que mi padre siguiera encerrado en su despacho planeando su nueva vida. Necesitaba algo de comer antes de encerrarme a estudiar. No quería cruzarme con nadie. La villa se sentía más fría que de costumbre, como si las paredes hubieran absorbido todos los problemas que cada miembro de nuestra familia cargaba encima.Entré en la cocina. La luz de los fluorescentes parpadeó dos veces.Allí estaba ella.Mamá estaba de espaldas, apoyada contra la encimera de granito. Tenía una mano en el pecho y la otra sostenía un vaso de agua que temblaba violentamente. Su respiración era un silbido agudo, un sonido de animal herido que me erizó el vello de los brazos.—¿Mamá? —pregunté, dando un paso al frente.Ella no respondió. El vaso se le escapó de los dedos y estalló contra el suelo. El cristal voló en mil pedazos, salpicando sus pies descalzos. Se giró lentamente. Su rost

Giovanni FerrariEntré a la habitación de Francesca con el informe de Aníbal apretado contra el muslo. El sonido rítmico y metálico de las máquinas dominaba el espacio.Allí estaba ella. Francesca tenía la piel pálida bajo la luz blanca fluorescente. Sus ojos se abrieron, nublados por la sedación, y buscaron los míos.—Gio... vanni... —susurró. Sus labios estaban tan secos que parecieron agrietarse al pronunciar mi nombre.Me acerqué a la cama. El impulso de lanzarle la fotografía de "Perla" sobre las sábanas blancas fue casi insoportable. Tenía la verdad en la punta de la lengua, lista para destruir tantos años de reproches e infelicidad. Pero cuando estuve a su lado y vi la fragilidad de su cuello, la forma en que su pecho subía y bajaba con un esfuerzo sobrehumano, algo se detuvo en mí. No era piedad. Era una fría realización: si la mataba con la verdad ahora, Ágata ganaría. Ágata se convertiría en la mártir de una hija asesinada por los disgustos de su marido.Ágata entró detrás d

Alicia EstradaTres semanas después. Tres semanas que me había encargado de cuidar la oficina como si fuera mía. Porque Giovanni se veía muy desmejorado; la tristeza marcaba su rostro. Me dolía verlo así, porque era una buena persona que no se merecía nada de lo que estaba pasando. La agonía se reflejaba en su rostro.Ese día decidí salir más temprano con la pequeña Anabella y mi amiga Mara, que pasó por mí para acompañarme a encontrar al padre de mi hija. Habíamos investigado, y nos habían dicho que podía encontrarlo allí; pensaba de manera ilusa que quizás él se hubiera arrepentido de pedirme que abortara.Entré al club L'Eclat era un refugio de mármol y terciopelo para los hombres que creían ser dueños de Palermo. Philipo Curvello estaba sentado al fondo, rodeado de copas de cristal y humo de habano. Se veía igual: el mismo peinado impecable, la misma sonrisa de suficiencia. Pero para mí, ya no era el hombre que amé. Era un extraño con un traje demasiado caro.Me acerqué a su mes