Giovanni FerrariDespués de acomodar a Anabella, ella se aferró a mi mano antes de que la soltara.—Gracias... papá —susurró.La palabra me golpeó con más fuerza que cualquier bofetada. Se me detuvo el aliento. "Papá". No era un error. Ella veía al hombre que la había levantado del suelo. Sentí un nudo en la garganta. Alicia se quedó petrificada.—Anabella, no... el señor Giovanni es... —empezó a decir Alicia con la voz temblorosa.—Déjala, Alicia. No importa —la interrumpí. Cerré la puerta del coche y me giré hacia ella—. Sabe exactamente lo que dice. Y si ella quiere llamarme así, está bien. Ese imbécil de ahí adentro no merece ni que ella sepa su nombre.—Usted no tiene por qué cargar con esto. Ya tiene suficientes problemas en la villa. Sebastián, su esposa...—Sebastián ha elegido odiarme, Alicia, aunque yo siempre estaré y buscaré la forma de que me perdone. Francesca está en manos del destino. Pero esta niña... esta niña me ha dado un título que yo creía perdido. Hoy se termina

Giovanni FerrariEl aire acondicionado de la oficina principal del Grupo Ferrari cortaba como una cuchilla. No había rastros de la furia de la noche anterior en el club, solo una calma técnica y letal. Me senté tras mi escritorio de caoba, mirando la ciudad de Palermo a través del cristal reforzado. En mi pantalla, los gráficos de las empresas de Curvello caían en picado, una danza de números rojos que me devolvía la paz.La puerta se abrió sin previo aviso. Gero entró con una carpeta de cuero negro. Su rostro no mostraba nada, pero sus ojos brillaban con la eficiencia de quien sabe que el trabajo está hecho.—Está acabado, signore —anunció Gero, dejando la carpeta sobre la mesa.—Dame los detalles.—El Banco di Sicilia ha aceptado la venta de la deuda total. Ahora usted es el dueño legítimo de cada centavo que Philipo Curvello debe en este mundo. Además, el concejal Vitale cumplió su palabra: la inspección de seguridad en L'Eclat duró diez minutos antes de que colgaran el precinto d

Miré de nuevo la fotografía de "Perla" que había quedado sobre la madera oscura del escritorio. Esa mirada... era la misma que mi madre ponía cada vez que mencionaba la palabra "pecado", pero ahora entendía que no era rectitud lo que brillaba en sus ojos, sino un hambre de revancha que nunca se sació.Cada rosario que rezamos juntas, cada vez que ella me obligó a vestirme de luto por una hija que perdimos, cada vez que me susurró al oído que Giovanni era el diablo encarnado... todo era parte de un guion de cabaret. Ágata Rosso no era la santa viuda que Palermo respetaba; era una mujer que bailaba por billetes y que, al ser rechazada por el padre de Giovanni, decidió infectar la siguiente generación con su ponzoña.Me sentí sucia. Me sentí como un títere al que le habían cortado los hilos de golpe, dejándolo caer en un montón de madera inútil. ¿Cuántas veces Giovanni intentó decirme la verdad sin palabras? Recordé los últimos días sus silencios tensos cuando mi madre entraba en la hab

Giovanni Ferrari.Mis manos, que habían pasado años cerradas en puños de rabia contenida, temblaban al desabotonar su pijama de seda. No era el impulso de un deseo voraz ni la urgencia de un hombre hambriento; era algo mucho más profundo, una necesidad sagrada de borrar, centímetro a centímetro, las huellas del tiempo, el rencor y la amargura que nos habían separado. Francesca me miraba con una intensidad que me quemaba la piel. En sus ojos ya no buscaba piedad ni misericordia; buscaba ser vista, buscaba ser reconocida y, por encima de todo, buscaba ser mía otra vez antes de que el reloj se detuviera para siempre.La luz tenue de la lámpara de noche bañaba su piel pálida, casi traslúcida, acentuando la delgadez que la enfermedad le había impuesto sin permiso. Pero al rozar su cintura, mis dedos no encontraron fragilidad. Sentí el fuego de una mujer que se negaba a morir sin antes ser amada de verdad. Sus dedos se enredaron en mi cabello, tirando de mí hacia sus labios con una fuerza

Giovanni FerrariMe solté de la mano de Francesca con la delicadeza de quien manipula cristal antiguo. Ella seguía sumida en ese sueño profundo, el primero en años que no estaba interrumpido por la tos o las pesadillas. Me vestí en silencio, sintiendo el peso de mis años en cada músculo. Al salir al pasillo, el frío de la villa me recibió como una bofetada.No caminé ni diez metros cuando lo vi. Sebastián estaba apoyado contra la pared, justo frente al cuadro de nuestro escudo familiar. Tenía el cabello revuelto y la mandíbula tan tensa que parecía a punto de quebrarse. No me miraba como a un padre; me miraba como se mira a un invasor.—¿Dónde está ella? —su voz cortó el aire como un látigo.—Tu madre está durmiendo, Sebastián —respondí, manteniendo la calma.—No hablo de mi madre. Hablo de mi abuela. He visto su habitación vacía. He visto que sus maletas no están. ¿Qué hiciste, Giovanni?Di un paso hacia él, pero él se separó de la pared de un salto, cerrando los puños. La agresividad