La boda se celebró un sábado de marzo.La finca de Santi Echeverría estaba a cuarenta minutos de Madrid, en la dirección de la sierra, y tenía esa arquitectura de las casas que han sido construidas en distintas épocas y que por eso tienen una coherencia imperfecta pero viva: una parte de piedra, una galería añadida más tarde, un jardín que había crecido sin que nadie le dijera exactamente a dónde.Cincuenta personas.No más.Esa había sido la condición de Laura: que la boda fuera pequeña. No porque las bodas grandes estuvieran mal. Sino porque las personas que importaban eran cincuenta y con eso era suficiente.Laura se vistió en una habitación de la finca con Valentina y Pati.El vestido era sencillo. Color marfil, que no era exactamente blanco pero que tampoco era otra cosa. Lo había diseñado una amiga de Pati que hacía ropa a medida en un taller de Malasaña y que había tardado tres meses en producir algo que Laura describía como lo que quiero llevar sin que parezca que me esforcé d

La Fundación Valentina Valdés cumplió un año en mayo.No con una fiesta. Con números.Trescientos doce casos atendidos. Diecisiete madres que habían recuperado la custodia de sus hijos a través del asesoramiento legal de la Fundación. Cuarenta y un casos en proceso activo. Centros operativos en Madrid, Barcelona, Sevilla, Zaragoza y, desde el mes anterior, Buenos Aires.Laura presentó el informe anual a primera hora del miércoles en la sala de reuniones de la Fundación, con Pati y el equipo completo, y lo hizo con la misma precisión con que presentaba los resultados trimestrales de la firma: sin ornamento, con los datos en el orden correcto, con las conclusiones al final.Cuando terminó, Pati dijo:—Bien. ¿Qué falta?—Todo lo demás —dijo Laura.Eso era lo que faltaba: todo lo que todavía no estaban haciendo porque los recursos no alcanzaban o porque el modelo no lo contemplaba o porque había problemas que la Fundación identificaba pero que requerían cambios legislativos que ninguna ON

Bruno tenía la información para el jueves.Laura aterrizó en Madrid a las seis de la mañana y fue directamente al despacho de Bruno sin pasar por casa. Llegó con la maleta, el dossier de Watanabe y el número de teléfono que Bruno había estado rastreando durante los dos días que Laura había pasado en Tokio viendo planos y comiendo ramen y pensando en una sola cosa.Bruno la esperaba con café y la expresión que ponía cuando las noticias eran complejas y no podían resumirse en buenas o malas sino que requerían el tiempo para entender la estructura completa antes de evaluar las consecuencias.—Siéntate —dijo Bruno.Laura se sentó.—El número de teléfono era de un hombre llamado Héctor Molina. Abogado jubilado. Trabajó durante veinte años en el bufete que Carmen usaba para sus operaciones inmobiliarias. —Bruno abrió la carpeta—. Molina no tiene documentación propia. Lo que tiene son copias de archivos del bufete que guarda como seguro personal. La costumbre de ciertos abogados de cierta ge

El médico penitenciario llamó a Álvaro un martes a las once de la mañana.Álvaro estaba en la firma revisando los presupuestos del proyecto de Bilbao cuando sonó el teléfono con el número del Centro Penitenciario Madrid III.Salió de la sala.El médico fue breve: Carmen Jones presentaba síntomas de un síndrome neurológico degenerativo que los análisis preliminares sugerían era una enfermedad de Parkinson de inicio tardío con componentes cognitivos. El pronóstico, con tratamiento, era de tres a cinco años de calidad de vida razonable. Sin tratamiento, menos.Álvaro escuchó en el pasillo vacío de la firma con el teléfono en la oreja y la vista fija en ningún punto concreto de la pared.—¿Ella lo sabe? —dijo.—Le informamos esta mañana. —El médico fue neutral, que era el único tono posible en esas conversaciones—. La señora Jones fue... tranquila.Por supuesto, pensó Álvaro. Carmen sería tranquila. Carmen había sido tranquila ante la sentencia, ante el ingreso, ante la resolución del tes

El proyecto de Tokio se cerró en diciembre.No con una reunión final ni con un acto de firma que mereciera fotógrafo. Con un correo de Kenji Watanabe a las siete de la mañana de un martes que decía, en ese inglés preciso suyo que nunca usaba más palabras de las necesarias: El proyecto ha recibido aprobación final del Ministerio de Infraestructuras. Procedemos con la fase de construcción. Gracias por su trabajo, señora Valdés.Laura lo leyó en la cama, con el teléfono en la mano y la luz de diciembre todavía oscura afuera.Lo releyó.Álvaro dormía.Laura se levantó sin hacer ruido. Fue a la cocina. Hizo café.Se sentó frente a los planos del proyecto que llevaban dos semanas sobre la mesa de la cocina porque la fase final de revisión había requerido llevarlos a casa para tener espacio mental suficiente para los detalles que solo se ven cuando uno no está en la oficina.Los miró.Cuarenta y siete páginas de planos. El complejo residencial en la orilla del Sumida. Cuatrocientos ochenta a