ISABELLAA la mañana siguiente, me encerré en el estudio con la caja de madera. No perdí el tiempo en contemplaciones; rompí el sello del primer fajo de cartas. La caligrafía de mi madre saltó a la vista, eran cartas dirigidas a su hermana Eunice, que vivía en España, pero que nunca salieron de la oficina de Roberto.—Isabella ha cumplido tres meses —leí en voz alta, sintiendo un nudo en la garganta—. Roberto la mira con pánico, cree que la salud me la está robando ella. Teme que la niña sea el precio de mi partida.Seguí leyendo una tras otra. En cada párrafo, la misma confesión: mi padre no me odiaba a mí, odiaba el miedo que le provocaba mi existencia. Mi madre describía cómo Roberto se alejaba de la cuna porque no soportaba ver en mis ojos el reflejo de una mujer que se le

ISABELLALa cena en el jardín de nuestra nueva casa debía ser una despedida formal antes del caos de Madrid, pero Damián y yo apenas podíamos quitarle los ojos de encima a los mellizos, que ya dormían en sus moisés cerca de nosotros, pero mi atención se desviaba constantemente hacia la punta de la mesa. Bruno y Valeria llevaban toda la noche sin lanzarse ni un solo dardo venenoso; se mantenían en un silencio que se sentía más como una tregua que como indiferencia.—Nena, estás cansada —susurró Damián, rodeando mi cintura por debajo de la mesa—. Y yo tengo una urgencia que solo tú puedes resolver en nuestra habitación.—Damián, tenemos invitados —reí por lo bajo, sintiendo el calor subir por mis mejillas ante su tono posesivo. Él siempre sabía cómo desarmarme, incluso frente a los demás.—Ellos están grandes, se saben cuidar solos —me guiñó un ojo mientras se ponía de pie, atrayendo la atención de los presentes con esa elegancia natural que lo caracterizaba—. Valeria, Bruno, los dejamo

ISABELLALlevaba un vestido elegante en un tono azul profundo que Damián había elegido personalmente; decía que resaltaba la determinación en mis ojos. Sobre mi pecho, el broche de amatista de mi madre brillaba.—Respira, nena. Te están devorando con la mirada porque eres lo mejor que ha pasado por estas salas en una década —susurró Damián a mi espalda, colocando una mano firme en mi cintura.—Siento que en cualquier momento van a descubrir que soy un fraude, Damián —admití en voz baja, forzando una sonrisa para un grupo de críticos que nos observaban desde lejos.—Un fraude no pinta El jardín de los niños, Isabella. Mira a tu alrededor.Giré la cabeza y lo vi. En la sala principal, bajo una iluminación perfecta que Bruno había peleado durante horas, mi cuadro más personal atraía a la multitud como un imán. La gente se amontonaba frente al lienzo donde había plasmado la esencia de mis hijos, el dolor de mi pasado y la luz de mi presente. Los susurros no eran de burla, eran de asombro.

ISABELLACaminábamos por una de las aceras laterales de la Castellana, lejos del bullicio del museo y de las luces cegadoras de la prensa. Damián caminaba a mi lado, con las manos en los bolsillos de su abrigo, observando con una sonrisa ladeada cómo yo intentaba procesar lo que acabábamos de presenciar hace apenas unos minutos.—¿Me vas a decir que no lo viste Damián? —solté, deteniéndome bajo la luz de una farola antigua—. Bruno y Valeria no solo estaban cenando, se estaban riendo. Valeria le tocó el brazo y él no se alejó. ¡Él no hizo ningún comentario sarcástico sobre su falta de modales!—Lo vi, nena. Créeme que lo vi —Damián soltó una carcajada baja, deteniéndose frente a mí—. Liam me debe cien dólares, apostamos a que no aguantarían tres días en Madrid sin que alguno terminara en la comisaría por agresión.—Es increíble —susurré, retomando el paso—. Es como si esta ciudad estuviera rompiendo todas nuestras defensas. Mira a mi Valeria... volvió de París con el alma hecha pedazos