El contrato con Distribuidora Helios valía cuatro millones y medio.Lo habíamos negociado durante tres semanas. Era el más grande de los que traía la antigua empresa McKenzie: Helios distribuía en diez países y su firma significaba presencia continental, no solo local.Lo perdimos en diecisiete minutos.Así de preciso fue el tiempo que tardó el representante de Helios en llamar para informar que rescindían el acuerdo, citando una cláusula de confianza comercial que ninguno de mis abogados había visto activarse antes en la historia de esa empresa.Eran las diez de la mañana.A las diez y diecisiete, colgué el teléfono.Miré el contrato impreso sobre el escritorio.Cuatro millones y medio.No era el dinero lo que dolía. Tenía reservas. Tenía flujo. Tenía el respaldo de Valentino y mis propias cuentas en tres países.Lo que dolía era la precisión.Helios era el contrato más visible de los que había anunciado al mercado. Si caía Helios, los otros distribuidores que estaban negociando obse

El topo amaneció puntual.Llegó a las ocho y cuarto, como todos los días. Saludó a la recepcionista por el nombre. Se sirvió café de la máquina del pasillo. Se sentó en su escritorio y abrió el portátil con la rutina sin fisuras de alguien que lleva años perfeccionando el arte de no llamar la atención.Andrés Prieto.Treinta y ocho años. Contador senior. Traje gris, corbata azul marino, reloj de marca media que no dijera ni demasiado ni demasiado poco. Un hombre construido para ser invisible en una oficina. Para que la mirada te pase por encima sin detenerse.Yo llevaba tres días observándolo con atención que él no detectaba.Lo observé desde la sala de reuniones a través del cristal espejado.Marcos estaba a mi lado con el café sin tocar y los ojos fijos en la misma dirección que los míos.—¿Está el archivo en la carpeta? —pregunté sin apartar la vista.—Desde anoche a las once. —Marcos tampoco se movió—. Un contrato ficticio con el Banco Central Europeo. Usé cifras reales de otro co

Esa noche no hablamos de Harold.No hablamos de topos ni de fiscales ni de teléfonos infantiles con instrucciones de hombres mayores. No hablamos de contratos ni de demandas ni del rastro en Malta.Esa noche fue de los niños.Mía salió de la cocina después de merendar con la libreta nueva que habíamos comprado en la papelería de la esquina. No la del colegio. Una de tapa dura, negra, con páginas de papel grueso que aguantaban acuarela sin deformarse.Se sentó en el suelo del salón.Sacó los lápices. Los organizó por colores con la metodología que solo ella conocía y que nadie en la familia había logrado descifrar del todo.Y empezó a dibujar.Valentino y yo la observamos desde el sofá sin decir nada. Luca estaba tumbado junto a ella con el libro de constelaciones en la mano, leyendo, pero con un ojo puesto en lo que hacía su hermana, con la atención de quien finge indiferencia y no la tiene.Nadie dijo nada durante un largo rato.El apartamento olía a la cena que terminaba de hacerse

Diana dijo que sí.No de inmediato. Me escuchó durante veinte minutos sin interrumpir, con esa capacidad suya de absorber información difícil sin que la voz se quebrara. El tipo de silencio al teléfono que tiene calidad propia, que no es vacío sino pensamiento en marcha.Cuando terminé, hubo una pausa de diez segundos que yo no intenté llenar.—Voy —dijo.Solo eso. Dos sílabas. Con la firmeza específica de alguien que ha tomado una decisión y no tiene intención de revisarla.—Diana——Lo escuché todo. —Me cortó con suavidad—. Sé lo que es esa isla. Sé lo que puede pasar si Harold sospecha. Y sigo diciendo que voy. —Pausa breve—. No porque no tenga miedo. Sino porque si yo no voy, tú vas a buscar otra manera de conseguir ese testimonio y esa otra manera va a ser peor.Eso era exactamente lo que iba a hacer.Y ella lo sabía.—Carolina te lleva el dispositivo mañana —dije.—Lo sé. Me coordino con ella.Colgué.Me quedé con el teléfono en la mano un momento.Valentino estaba en el umbral d