Os lábios dele descem até meu pescoço, sem pressa, sem urgência — e ainda assim o arrepio que nasce na minha nuca é imediato, intenso, quase doloroso. Minha respiração falha. Cada toque dele parece carregar eletricidade, como se minha pele tivesse se tornado sensível demais para suportar tão pouco. A mão de Matteo desliza pela minha perna com firmeza contida. Não é um gesto vulgar, é possessivo. Calculado. E, ainda assim, é como se queimasse por onde passa. Instintivamente, ergo a mão e a passo por suas costas, sentindo o calor do corpo dele sob meus dedos. Por um breve instante, ele permite. Não me impede. Não se afasta. Então ele rosna. É um som baixo, contido, quase imperceptível — mas suficiente para fazer meu corpo inteiro reagir. Em um movimento rápido e preciso, Matteo segura meus pulsos e os leva acima da minha cabeça, prendendo-os contra o colchão. Imobilizada. Meu coração dispara ainda mais. Não há dor, não há força desnecessária. Apenas controle absoluto. Ele se

A porta do quarto se abre com cuidado, mas o som ainda assim me desperta. Abro os olhos devagar, desorientada pelo escuro, até reconhecer a silhueta de Matteo entrando. Ele fecha a porta atrás de si e permanece parado por alguns segundos, como se estivesse tentando se localizar no próprio corpo.Algo está errado.Ele parece… agitado. Os movimentos não têm a precisão habitual. Há um peso nos ombros, uma tensão diferente, quase dispersa. Matteo De Luca nunca parece aéreo — mas agora parece.Sento-me na cama.— Matteo? — chamo em voz baixa.Ele vira o rosto na minha direção, os olhos verdes menos focados do que de costume.— Está tudo bem — diz rapidamente. — Volte a dormir.A resposta é automática demais. Levanto-me.O chão está frio sob meus pés quando me aproximo. Ele dá dois passos para dentro do quarto e, de repente, o corpo vacila. Por um segundo, tenho a clara sensação de que ele vai cair.Seguro-o no reflexo.Minhas mãos se fecham em seus braços, firmes, impedindo que ele perca

A dor vem antes da memória. É como se alguém estivesse apertando minha cabeça por dentro, um peso pulsante que me faz gemer baixo. Abro os olhos devagar, a visão turva, o estômago embrulhado. O teto não é o da minha antiga casa… nem o quarto que eu lembrava de ter visto antes de tudo escurecer. O acidente. A palavra surge junto com um enjoo forte. Levo a mão à testa e sinto um curativo. Só esse gesto já faz meu corpo inteiro protestar. Estou fraca, dolorida, como se tivesse sido atropelada por algo muito maior do que um carro. Então escuto vozes. Alteradas. Tensões afiadas no ar. Franzo o cenho. Meu coração acelera antes mesmo de eu entender por quê. Com cuidado, apoio os pés no chão frio. As pernas tremem quando fico de pé, e preciso me segurar na cama por alguns segundos até o mundo parar de girar. Dou um passo. Depois outro. Cada movimento dói. Sigo o som das vozes, atravessando o corredor devagar demais para a urgência que cresce dentro de mim. Quando chego à sala, meu c

O som da porta principal se abrindo ecoa pela casa, firme, inconfundível. Meu corpo reage antes mesmo da minha mente reconhecer. Endireito a postura, o coração acelerando de forma quase automática. Alguns segundos depois, Matteo surge no campo da minha visão. Ele está impecável, como sempre. O terno escuro perfeitamente ajustado, a gravata levemente afrouxada, como se o dia tivesse sido longo. Mas não é a aparência que me prende a atenção — é o olhar. Cauteloso. Os olhos verdes percorrem meu rosto com atenção silenciosa, como se ele estivesse tentando decifrar algo, avaliando se eu ainda sou a mesma Elena de antes… ou se algo se quebrou entre nós. — Está se sentindo melhor? — pergunta, a voz controlada, baixa. Assinto com a cabeça. — Um pouco. Ele aceita minha resposta sem insistir, mas não se aproxima. Mantém uma distância calculada, quase estratégica. Aquilo dói mais do que eu gostaria de admitir. Matteo tira o paletó e o entrega a um dos funcionários que passa apr

O carro desliza pelas ruas como se o mundo lá fora estivesse em câmera lenta. O interior é silencioso demais, confortável demais, e ainda assim meus pensamentos não encontram descanso. Matteo dirige com uma mão no volante, a outra apoiada de forma relaxada, o olhar atento à frente. Ele parece completamente à vontade, como se nada fosse capaz de tirá-lo do controle. Respiro fundo algumas vezes antes de criar coragem. — Matteo… — chamo, a voz um pouco hesitante. Ele inclina levemente a cabeça, sinalizando que está ouvindo, mas não tira os olhos da estrada. — Você é da França, não é? Ele sorri de canto, um sorriso discreto, quase imperceptível, mas real. — O sotaque me entregou? — pergunta, com um leve tom de provocação. — A forma como você fala… — explico. — As palavras arrastadas, o jeito como muda a entonação quando fica sério. Não parece… daqui. Ele finalmente olha para mim por um segundo, rápido, intenso, e depois volta a atenção para o trânsito. — Sim — responde.