​Las paredes de cristal del centro de mando privado de Nikolai en San Petersburgo reflejaban el parpadeo de las luces de docenas de monitores trabajando sin pausa. Durante las últimas dos semanas, esta habitación se había convertido tanto en una prisión como en un campo de batalla para Nikolai. Sin embargo, por primera vez en su oscura carrera como líder de la Bratva, Nikolai se enfrentaba a un enemigo al que no podía tocar.​Ivan entró, con el rostro más sombrío de lo habitual. Lanzó una tableta sobre la mesa de cristal frente a Nikolai. La pantalla mostraba un mapa de Londres, pero casi todas las coordenadas que habían marcado previamente estaban ahora en gris: una señal de que las señales o los datos allí habían muerto.​—No solo se están escondiendo, Nikolai —la voz de Ivan sonaba ronca, llena de una frustración que rara vez mostraba—. Han iniciado un protocolo de "Auto-Terminación". Esa organización... se han borrado a sí mismos de la existencia.​Nikolai no apartó la vista del m

​La nieve en las cimas de las montañas brillaba bajo un sol primaveral que empezaba a calentar, pero el aire dentro de la sala de examen del Dr. Keller se sentía fresco y tranquilizador. Anna —ahora más conocida como Isabella— yacía en la camilla de exploración con un vientre ya notablemente redondeado. Estaba en su quinto mes de embarazo, y cada pequeño movimiento en su vientre se sentía como un recordatorio viviente del mundo que había dejado atrás.​—Mire eso —la voz del Dr. Keller rompió el silencio, con los ojos fijos en el monitor en blanco y negro—. El corazón late con un ritmo perfecto. Muy fuerte.​Anna miró la pantalla con la respiración contenida. La pequeña figura allí parecía moverse lentamente. —Él... parece muy tranquilo hoy, doctor.​—El bebé está creciendo bien, Isabella. El peso es ideal y todos los órganos principales se están desarrollando según lo previsto —el Dr. Keller sonrió mientras limpiaba el gel frío del vientre de Anna—. Te has cuidado bien estos últimos m

​En una pequeña terraza de madera de la remota posada Locanda del Lago, una mujer estaba sentada bebiendo tranquilamente un té de manzanilla.​Su apariencia actual distaba mucho de la elegancia de la esposa de un mafioso o de la agudeza de una agente de Londres. Su cabello negro ahora lucía pequeños y voluminosos rizos que enmarcaban un rostro notablemente más redondo, gracias al maquillaje técnico y a un toque de silicona en la zona de las mejillas. El abrigo oversized que vestía ocultaba un acolchado adicional alrededor de la cintura y la parte superior del abdomen, haciéndola parecer una mujer de mediana edad con problemas de peso en lugar de una madre embarazada en la clandestinidad.​Sin embargo, aquellos ojos marrones seguían siendo los mismos: afilados y vigilantes.​Su mirada estaba fija en dos hombres que acababan de bajar de un Alfa Romeo al final del sendero. Vestían ropa informal, pero la forma en que aparcaron el coche y escanearon la zona con movimientos oculares sincron

​​El despacho principal de la vasta mansión de los Volkov, a las afueras de Moscú, solía ser el lugar donde se tomaban las decisiones que sacudían el mercado negro europeo. Pero esta noche, la habitación parecía un campo de batalla. Fragmentos de copas de cristal estaban esparcidos sobre la costosa alfombra persa, y el agudo aroma del whisky flotaba en el aire, mezclado con el tenue olor a pólvora de una pistola recién limpiada.​Nikolai Volkov estaba frente a su enorme escritorio de teca, con la respiración entrecortada y agitada. Ante él, las pantallas de los monitores mostraban mapas satelitales de Londres y las coordenadas de varios edificios sospechosos de ser la sede de la organización de la tía May.​—¡Tres unidades mercenarias Spetsnaz están listas, Boris! —ladró Nikolai por el teléfono—. No me importa el costo. Quiero que arrasen cada centímetro de ese lugar. ¡Quiero que su sangre corra por el Támesis!​—Detén esto de inmediato, Nikolai.​La voz era baja, pero poseía un peso

​La nieve cayó temprano en San Petersburgo este año. Los cristales blancos cubrían la decadencia de los rincones más oscuros de la ciudad, haciéndola parecer serena pero mortal; exactamente como Nikolai Volkov en este momento.​Dentro de su jet privado, mientras atravesaba las nubes hacia Rusia, Nikolai observaba una pantalla holográfica que mostraba la circulación de datos globales. Siete años. Se había convertido en un fantasma más aterrador que cualquier organización. Volkov Tech no era simplemente una empresa; eran sus ojos y oídos conectados a cada servidor del mundo.​—May realmente se ha desvanecido —gruñó Nikolai, con voz ronca y los ojos inyectados en sangre por la falta de sueño—. Está usando protocolos analógicos. Ningún satélite puede interceptar una carta escrita a mano enviada a través de un mensajero humano. Ella sabe que yo domino los cielos.​Ivan, sentado frente a él sosteniendo un vaso de vodka puro, deslizó un documento digital hacia la pantalla principal. —Olvida