El sobre era blanco. Ordinario. Del tipo que usa cualquier laboratorio privado del país para entregar resultados que cambian vidas sin el menor ceremonial.Ximena lo sostuvo con ambas manos en la cocina del penthouse mientras Thiago preparaba café con esa eficiencia silenciosa que había aprendido a reconocer en él: movimientos precisos, sin desperdicio, como si incluso los gestos domésticos fueran parte de una estrategia más amplia. Sebastián estaba sentado en el extremo de la barra de mármol con los codos apoyados y la mirada fija en el sobre, sin fingir que no lo miraba.Eran las seis de la mañana. La ciudad de México todavía no había terminado de despertar.Ximena abrió el sobre.El papel era de ese gramaje grueso que usan los laboratorios de genética forense para comunicar certezas irreversibles. Tres páginas. Terminología técnica en la primera y segunda. En la tercera, una tabla comparativa y, debajo, una sola línea en negrita que resumía lo que los

El informe del doctor Salinas tenía dieciséis páginas.Ximena las contó dos veces antes de leer una sola línea, como si el número pudiera prepararla para lo que contenían. No pudo. Nunca existe preparación suficiente para descubrir que alguien a quien amaste fue asesinada con paciencia, con método, con la frialdad sistemática de quien planifica una cosecha y no un crimen.—Arsénico trióxido —dijo el doctor Salinas, y su voz no tenía inflexión, el tono neutro de quien ha aprendido que la objetividad es la única forma de sobrevivir a su propio oficio—. Concentraciones consistentes en muestras de cabello y tejido óseo que abarcan aproximadamente seis meses previos al fallecimiento. No fue una dosis única. Alguien administró cantidades calculadas, suficientes para deteriorar la función orgánica sin activar alarmas inmediatas.Thiago estaba de pie junto a la ventana del penthouse, con los brazos cruzados y la mandíbula apretada. No miraba al forense. Miraba a Ximena,

El hotel Camino Real olía a jazmín artificial y a ese tipo de silencio que solo se compra con dinero.Ximena dejó la maleta sobre la cama sin deshacer el equipaje. Se quedó de pie en el centro de la habitación —una suite mediana, ni demasiado lujosa ni demasiado anónima, escogida con la deliberada intención de no parecerse a nada que hubiera tenido antes— y respiró. Largo. Profundo. Con los hombros todavía tensos pero la mandíbula, por primera vez en días, sin apretarse contra sí misma.Tres días.Se los había pedido a Thiago sin saber bien qué haría con ellos. Solo sabía que necesitaba un espacio donde nadie la conociera por lo que representaba: no como Salazar, no como la exesposa de Damián, no como la mujer que Thiago Monteverde había introducido en su mundo de poder y consecuencias. Solo ella. El problema era que no

La maleta no era grande.Eso fue lo primero que notó Thiago cuando escuchó el ascensor: un solo golpe suave contra el mármol del pasillo, el ruido inconfundible de ruedas pequeñas sobre una superficie dura. No el arrastre pesado de quien llega para quedarse indefinidamente, ni el paso apresurado de quien aún no ha decidido. Solo ese sonido breve, casi discreto, que precedió los tres golpes en la puerta.Él abrió antes de que terminara el tercero.Ximena estaba de pie en el umbral con la maleta tomada por el asa, el cabello recogido de cualquier manera y una expresión que no era exactamente valentía pero tampoco era duda. Era algo intermedio, algo que él reconoció porque lo había visto antes en el espejo: la cara de alguien que ya tomó la decisión y ahora solo necesita que el mundo se haga a un lado.—¿Hay espacio? —preguntó el