DORIANEl viernes amanece con un cielo de acero, un techo perfecto para la función que estoy a punto de dirigir. Me visto con esmero: un traje color vino impecable pero sobrio, una corbata de seda discreta. La imagen debe ser la correcta. No la del magnate, sino la del benefactor. El salvador que llega en el último acto, cuando el telón está a punto de caer sobre el drama de la desesperación.El plazo del desalojo vence hoy. He esperado con la paciencia de un relojero, dejando que la presión ahogue cada rincón de ese convento miserable, sabiendo que cada suspiro de angustia de ella era un paso más hacia mí. Hoy es el día en que Valentina, acorralada, sin opciones, verá la única mano tendida: la mía. Compraré el lugar de sus pesadillas y se lo regalaré. Un trueque justo: su libertad por su gratitud. Su alivio por… su pertenencia.Llegamos al orfanato en dos coches. Yo conduzco el Alfa Romeo, Gaetano a mi lado. Cuatro de mis guardaespaldas siguen en un sedán oscuro. El ambiente ya está

MARCOSalimos temprano de la comisaría, rumbo al orfanato. Hoy era el día del desalojo forzoso, y quería ser testigo del destino de esos niños, enfrentar la consecuencia última de este caso. Quizás, de algún modo, poder intervenir.Pero el destino, o el infierno, se adelantó.La llamada destrozó el silencio del coche, un estallido de estática y urgencia en la radio del panel: "…Se reportan disturbios y posibles disparos en el orfanato Santa María. Alguna unidad cercana al lugar, avisen."El intercambio de miradas con Rinaldi fue instantáneo, cargado de una misma y terrible premonición.—Aquí Bellini —respondí, ya tomando el volante con más fuerza—. Estamos a menos de cinco minutos. Nos redirigimos de inmediato.Rinaldi maldijo en voz baja, ajustándose la pistola en la funda. —¿Un enfrentamiento a plena luz del día? ¿Se han vuelto locos?—No creo que se expongan así —dije, doblando bruscamente en una calle lateral, las sirenas aún apagadas pero la urgencia encendiendo cada nervio—. Per

DORIANColgué antes de que su respuesta, seguramente un torrente de insultos, pudiera llegar. No tenía tiempo para sus juegos de patio de colegio. Si iba al casino, no sería como un perro obediente a su llamado. Iría con un respaldo. Con un contraataque listo para ser ejecutado.Marqué el número de Gaetano. Respondió al primer tono.—Jefe.—Gaetano. Dos cosas, y es ahora —dije, sin preámbulos—. Primero: saca la grabación de la confesión de Bruno Santoro. Necesitas dos fragmentos: donde nombra a Matteo como el verdadero asesino del hijo del ministro, y donde describe la evidencia física del contenedor en Civitavecchia. Se los envías a mi tío. De inmediato. —Hice una pausa, dejando que la orden se asentara—. Matteo me acaba de citar al Casino del Lago. Ha usado a sus hombres otra vez, ha montado su pequeño teatro. Es hora de que el viejo vea qué clase de obra está financiando.Hubo un silencio breve al otro lado de la línea. Gaetano no era hombre de muchas palabras, pero comprendía el

DORIANMatteo abrió los ojos, una confusión genuina mezclándose con su agonía. Yo fruncí el ceño, recalculando al instante. Las sirenas de la policía se amalgamaban afuera, un coro previsto. Pero esta carnicería en la puerta… eso no estaba en el guión de Mancini. Eso era un factor nuevo, violento e impredecible.—Parece que la fiesta empezó sin pedir permiso —murmuré, escuchando cómo el caos, un ser vivo hecho de cristales rotos, gritos y metal ardiente, se apoderaba del casino.Me dirigí hacia la puerta, mi mente ya trazando rutas de salida alternativas. La mano en el pomo, el sonido ensordecedor a punto de inundar la habitación.—¡No te muevas, Dorian! —rugió Matteo desde el suelo, su voz un quejido desesperado—. Si he de irme al infierno… ¡tú vendrás conmigo!No me volví. Sabía, con la certeza con que se conoce a un enemigo, que no dispararía. El miedo a la muerte propia siempre es más fuerte que el deseo de causarla en otros, sobre todo cuando se tiene un solo tiro y se está desan

MATTEOEl hospital olía a desinfectante y a derrota. Un olor agrio que se me metía en la garganta cada vez que respiraba. La habitación privada era un lujo hueco; las paredes blancas solo servían para reflejar mi propia ruina. El hombro me latía con un dolor sordo y constante, un recordatorio físico de la bala de Dorian. Pero era un dolor menor comparado con el que sentía ahora, mirando a mi padre.Se sentó en una silla de visitas, rígido como un juez, pero su palidez y la sombra oscura bajo sus ojos delataban el golpe. En sus ojos no había preocupación, ni alivio. Solo había un desprecio tan profundo que casi podía tocarse.—Mira tú —dijo—. El gran estratega. El que iba a sacar a Dorian del trono. Y aquí estás, con un agujero en el hombro y otro más grande en tu cerebro.—Padre, él me tendió una trampa… —empecé, pero un gesto brusco de su mano me calló.—¡Cállate! —bufó, y por un momento, el viejo león asomó los colmillos—. Siempre fuiste un imbécil, Matteo. Un fracaso con apellido.