DORIANMientras me ponía de pie, lo hice con una calma estudiada, un movimiento fluido que ocultaba el torbellino de cálculo que rugía en mi mente. Dejé que mis manos se elevaran a la altura de los hombros, en una postura de rendición que no era tal. Mis ojos, mientras tanto, trazaban un mapa rápido de la terraza, de la casa a nuestras espaldas, de los ángulos. ¿Cómo piensa hacerlo mi tío? No puede simplemente ejecutarme aquí. Sería demasiado desordenado, incluso para él. Tiene un plan para sacarme de la jugada, para legitimar su ascenso. Ese plan es su punto ciego. Y en ese punto ciego, por diminuto que sea, está mi única salida. Guiseppi puede haber sido su espía, pero yo conozco cada grieta de esta casa, cada uno de sus secretos, mejor que nadie. Ellos tienen la pistola. Pero yo tengo el terreno.Al salir de la terraza hacia el interior, la escena se amplió para confirmar el desastre absoluto. El silencio en la casa no era paz; era el vacío dejado por la eficiencia brutal. Otros do

DORIANAl abrir la pesada puerta de hierro, la luz del día nos golpeó, cegadora. Fuera, el resto de los hombres de Salvatore, alertados por los disparos, ya estaban en posición, armas en mano. Nos vimos rodeados, pero teníamos la única ventaja que importaba.Guiseppi apretó el cañón de su arma contra la sien de mi tío con tanta fuerza, y elevó la voz, un rugido que cortó la tensión:—¡El primero que se mueve le vuela la cabeza! ¡Suéltenlas! ¡Al suelo, ahora!Hubo un momento de duda mortal. Los hombres, con los dedos en los gatillos, miraron a Salvatore. Mi tío, con la boca torcida por la furia y el dolor del brazo herido, abrió los labios para dar una orden, para gritarles que dispararan. Pero antes de que pudiera emitir un sonido, Guiseppi hundió el cañón con más fuerza, torciéndole la cabeza hacia un lado.—¡No lo intentes! —gruñó, y en su voz no había lugar para el farol.Los hombres, al ver a su jefe completamente a merced, con la muerte literalmente tocándole la sien, vacilaron.

MARCOLa llamada de Rinaldi llegó cuando estaba revisando por enésima vez el mapa de carreteras entre la casa segura y Nápoles. Cada línea roja, cada punto de posible control, era un recordatorio de lo frágil que era el cordón de seguridad que rodeaba a Valentina.—Bellini —contesté, sin apartar los ojos del mapa extendido sobre la mesa de la cocina.—Tenemos a Dorian —dijo Rinaldi sin preámbulos. Su voz sonaba extraña; no era el tono de triunfo de una captura, sino algo más grave, cargado de una tensión contenida—. Y al Padre Vittorio.Un alivio brusco, casi violento, me golpeó el pecho. Cerré los ojos un instante. Una pieza clave estaba fuera del tablero.—¿El viejo Martinelli entregó a su sobrino? ¿Funcionó el trato?Ahí vino el silencio. Un silencio demasiado largo.—Digamos que… no pasó exactamente como lo había planeado. En el auto solo venían Dorian, el padre y su hombre de confianza, Guiseppi. Lo curioso fue que Guiseppi fue quien dijo que ‘traía los paquetes’. Dorian no puso

VALENTINAUna semana. Siete días han pasado con la extraña textura de un sueño dentro de otro sueño. El mundo exterior sigue siendo una noticia lejana y amenazante que Marco mantiene a raya con su mera presencia. Pero dentro de estas paredes de piedra, bajo el cielo inmenso de la campiña, algo ha comenzado a cambiar.Ya no era solo el policía y la testigo. Era Marco, que al tercer día, sin decir una palabra, puso ante mí una taza de té humeante con el hilo de miel justo que yo solía añadir en el silencio de la cocina del orfanato, un detalle que ni siquiera yo creía haber mencionado. Era yo, que aprendí a distinguir el sonido de sus pasos en el pasillo de piedra —más seguros, más pesados, con un ritmo que hablaba de propósito— de los pasos cansados de Giacomo. Eran las largas tardes de sol menguante en el huerto, donde él se sentaba en el tronco-banco y no solo oía, sino que escuchaba. Mientras yo desenterraba recuerdos como tubérculos frágiles , la risa de Paolo cuando logró su prime

MARCOEl coche devoraba kilómetros de carretera vacía mientras yo miraba fijamente a través del parabrisas. A mi lado, Rinaldi guardaba un silencio denso, incómodo, el tipo de silencio que precede a una sentencia.—Aquí —indicó Rinaldi, señalando un desvío hacia una zona abandonada, un antiguo almacén con las ventanas rotas y el hormigón agrietado por la maleza—. Nadie nos oirá.Aparqué junto a los restos oxidados de maquinaria industrial. Apagué el motor y el silencio cayó sobre nosotros, denso y pesado. Solo el viento moviendo las hierbas altas alrededor del edificio.—Habla —dije, sin apartar las manos del volante.Rinaldi respiró hondo.—Salvatore Martinelli está muerto.Las palabras flotaron en el aire. No sentí nada. Ni alivio, ni satisfacción. Solo el vacío que deja una pieza que se retira del tablero demasiado pronto.—¿Cómo?—Los Falconi. Esta madrugada. Lo encontraron en su coche, acribillado, a las afueras de su finca en Frascati. Fue una ejecución, Marco. Limpia, profesion