DANTE A memória vem em fragmentos, mas cada uma delas ainda sangra.A noite passada não sai da minha cabeça.O cheiro do porto ainda parece entranhado nas minhas roupas, na minha pele, na minha alma. Peixe podre, óleo queimado, desespero. Muito desespero.Era madrugada quando cheguei. Os meus detetives tinham mandado a localização: galpão 7, zona sul do porto, abandonado há anos. Rodrigo estava lá, escondido como rato em sua toca.Lembro de cada passo em direção àquele galpão. O concreto molhado sob meus sapatos. As luzes dos postes piscando, criando sombras que dançavam como espectadores sedentos por sangue. O vento frio vindo do mar, trazendo promessas de tempestade.Meus homens estavam posicionados ao redor. Não entrariam a menos que eu ordenasse. Isso era pessoal.A porta de ferro rangeu quando empurrei. Dentro, o escuro era quase absoluto — apenas um foco de luz vindo de uma lamparina improvisada no canto. E lá, sentado no chão, encolhido como um animal acuado, estava Rodrigo.E

MARCYA luz da manhã entra pela janela do quarto, e eu acordo com a sensação de que esqueci algo importante.O celular está na mesinha de cabeceira. Pego, ainda sonolenta, e vejo a notificação.André Riminof: "Marcy, precisamos conversar. Você pode?"Meu coração para.Olho para a mensagem. Depois para o horário. Quatro da manhã. Ela chegou há horas, e eu dormi como uma pedra, alheia ao terremoto que se anunciava.Não respondi.Passo a mão no rosto, tentando organizar os pensamentos. Estou saindo de um casamento. Felipe foi embora ontem, e o divórcio está encaminhado. Meu coração está em frangalhos, minha autoestima no chão, minha vida uma bagunça.A última coisa que preciso é me envolver com André.Não seria justo. Nem para mim, nem para ele. Eu não posso preencher o vazio do meu casamento fracassado com outro homem. Não posso usar André como tapa-buraco emocional.E ainda tem a história dele com Helen. Com Dante. Com todo esse emaranhado complicado que é a família Herrera.Respiro fu

ANDRÉ Ela saiu correndo como se o inferno estivesse atrás dela.Fico paralisado na sala de terapia, ouvindo seus passos apressados descendo as escadas. O som dos saltos ecoa no mármore como batidas aceleradas do meu próprio coração. Diminuem. Distanciam-se. Silêncio.Ela se foi.Não vou fugir, disse.Mentira. Pelo menos por enquanto.Passo a mão no rosto, sinto a barba por fazer, o cansaço nos olhos. O peito dói — não o ferimento, isso já está cicatrizando. É outra coisa. Uma dor antiga que pensei ter enterrado há anos.Fazia uma década que não sentia isso. Essa mistura de esperança e medo, desejo e incerteza. Desde a faculdade. Desde o muro onde a vi pela primeira vez. Desde o quase-beijo que nunca aconteceu.Marcy.O nome ecoa na minha cabeça como uma música que nunca parou de tocar.E agora ela está aqui. Todos os dias. Por causa da Eva. Por causa do acaso. Por causa de algo que parece maior do que eu.Destino? Não acredito nisso. Mas talvez... talvez seja a vida me dando uma segu

O espelho do elevador me devolve uma imagem que ainda não aprendi a reconhecer.Tailleur azul-marinho, cabelo preso em um coque elegante, brincos de pérola que foram da minha avó. Pareço uma executiva. Pareço alguém que pertence a este lugar.Mas por dentro, o coração é o mesmo de sempre. O coração da bastarda. Da sobrevivente. Da menina que aprendeu a lutar antes de aprender a sonhar.O elevador sobe. 23º andar. Torre Magnelith.Respira, Elara. Você pode fazer isso.A porta se abre e o corredor de mármore se estende à minha frente. Secretárias me olham com curiosidade. Executivos desviam o olhar, constrangidos. Todos sabem quem eu sou. Todos sabem o que está em jogo.A sala do conselho fica no fundo do corredor. Duas portas de madeira maciça, imponentes. Símbolos de um poder que sempre me foi negado.Empurro e entro.A mesa é enorme. Mogno polido, cadeiras de couro, um lustre de cristal que deve valer mais que a casa da minha avó. E ao redor dela, os abutres.Vera está na cabeceira o