Meu corpo ainda treme, as ondas de prazer diminuindo lentamente enquanto permaneço aninhada nos braços de Dante. A cabine está escura, íntima, nossa — como deveria ter sido desde o início.Ele acaricia meus cabelos, seus dedos traçando caminhos suaves no meu couro cabeludo. Suspiro, enterrando o rosto em seu peito, ouvindo as batidas aceleradas do seu coração que aos poucos voltam ao normal.— O que vai acontecer agora? — pergunto, a voz ainda rouca.Ele fica pensativo por um momento. Sinto sua respiração mudar, o ritmo dos dedos hesitar. Imagino o que passa pela cabeça dele — Elizabeth, Rodrigo, Helen, André, tantas pontas soltas, tantas feridas abertas.— Agora vamos superar, — ele finalmente diz.Ergo a cabeça, procurando seus olhos na penumbra.— A gente vai continuar junto?Ele sorri. Um sorriso pequeno, mas verdadeiro.— É óbvio que vamos, Elara. — Sua mão encontra minha bocecha, o polegar traçando minha maçã do rosto. — Tudo isso... tudo o que aconteceu... só me mostrou uma coi

DANTE O carro está parado em frente ao prédio da avó de Elara há uma hora.Ou uma vida. Não sei mais distinguir.A chuva começou há alguns minutos, grossa e fria, tamborilando no para-brisa como os dedos de um destino cruel. Cada gota é um lembrete de que ela está ali, em algum lugar naquele prédio, e eu estou aqui, do lado de fora, sem saber o que fiz de errado.Repasso cada detalhe da noite. A cabine. O sexo. As palavras trocadas. A forma como ela me olhava — daquele jeito que só ela tem, como se eu fosse o único homem no mundo. O que eu disse? O que ela disse? O que fizemos depois?Nada. Não encontro nada que justifique essa fuga.A não ser...Não. Não quero pensar na possibilidade. Não quero acreditar que ela possa ter descoberto. Não agora. Não depois de tudo.E se ela descobriu?A pergunta surge traiçoeira, e com ela vem o medo. O medo que me acompanha desde a primeira noite em que a vi. O medo de que a verdade sobre como nos conhecemos — sobre como eu a observei, investiguei,

A rua está vazia. Escura. Fria.Meus pés descalços doem no asfalto, mas a dor física é apenas um eco distante da que sinto por dentro. O roupão fino não protege do vento da madrugada, e meu cabelo ainda molhado escorre pelas costas em gotas geladas.Estou perdida.Não sei para onde ir. Não sei o que fazer. Meu coração sangra por Dante — por mais idiota que isso seja. Porque mesmo depois de tudo, é ele que eu quero. É ele que me acalma. É ele que faz o mundo parar.E ao mesmo tempo, quero minha avó. Quero os braços dela, o colo dela, as histórias dela. Quero a única pessoa que sempre esteve lá.Mas como? Como voltar para ela depois de descobrir que ela mentiu a vida inteira?Sem pensar, pego o celular. Meus dedos tremem enquanto digito uma única palavra."Oi."Não espero resposta. É madrugada, quase amanhecer. Quem estaria acordado?A resposta chega imediatamente."Elara? O que houve?""Preciso de você.""Venha até mim."Não hesito. Chamo um táxi pelo aplicativo, subo no primeiro que a

Entro na mansão dos Magnelith com o coração leve pela primeira vez desde a última noite.Meu pai está no mesmo lugar onde o deixei, na poltrona da sala, um sorriso cansado, mas genuíno no rosto quando me vê.— Então? — ele pergunta, mesmo já sabendo a resposta.— A gente conversou. — Sinto as bochechas corarem. — Acho que... acho que vai dar certo.Ele sorri, e é um sorriso tão parecido com o meu que chega a doer.— Fico feliz, Elara. Muito feliz. — Ele estende a mão, e eu a seguro. — Agora vai. Vai viver. Não perde mais tempo.— Pai... — A palavra ainda é estranha, mas boa. — Eu vou voltar. Logo. Vou te visitar sempre, prometo.— Eu sei que vai. — Ele aperta minha mão. — Agora vai, antes que eu comece a chorar igual criança.Rio, enxugando minhas próprias lágrimas. Inclino-me e beijo sua testa.— Até logo, pai.— Até logo, filha.Saio correndo, quase flutuando. O carro de Dante está ali, negro e quente sob o sol que acaba de nascer. Ele está ao volante, olhos cravados em mim com uma

MARCYO quarto de hospital tem aquele cheiro característico de antisséptico e flores murchas. Luz fria, paredes brancas, o som monótono dos monitores.E eu estou parada na porta, olhando para ele.André.André Riminof.O nome ecoa na minha cabeça como uma música antiga, daquelas que a gente jura ter esquecido, mas basta um acorde para voltar inteira.Ele está ali. Na cama. Pálido, mais magro, com olheiras profundas e uma barba por fazer que não combina com o garoto que eu conheci. Mas os olhos são os mesmos. Esses olhos que agora estão fixos em mim como se eu fosse um fantasma.— Marcy? — A voz dele sai estranha, rouca, carregada de uma surpresa que parece genuína. — Marcy, é você?Meu coração acelera.Ele lembra. Ele lembra de mim.Atravesso o quarto em passos que tento manter firmes, mas que por dentro são puro tremor.— Oi, André. — A voz sai mais calma do que eu esperava. — Faz tempo.Ele não desvia o olhar. Seus olhos percorrem meu rosto como se estivesse relendo um livro antigo,