LyraEl sonido del atril al caer retumba en la biblioteca como un disparo.Me quedo completamente inmóvil, con el corazón golpeándome tan fuerte en el pecho que siento que va a delatarme. El eco del golpe rebota entre los estantes infinitos, trepa por las paredes cubiertas de libros y vuelve a mí amplificado, acusador.No respiro. No me muevo. No parpadeo.Entonces lo escucho. Un paso.Lento. Seguro. Sin prisa.—Vaya, vaya… —dice una voz masculina a mi espalda—. Parece que alguien ha sido una loba desobediente.Se me eriza cada vello del cuerpo.Aprieto la carta entre mis dedos, sintiendo el papel arrugarse por la fuerza con la que la sujeto. Necesito esconderla. YA. YA. YA.Cómo puedo me encargo de meterla en la manda de mi vestido rezando a la diosa Luna que no se salga.Trago saliva y me obligo a girarme despacio, como si el movimiento pudiera romper algo frágil dentro de mí.El lobo que tengo frente a mí no es Alaric.Eso es lo primero que registro. Lo segundo es que ya lo había vi

LyraLa puerta del calabozo se cierra con un golpe seco que me atraviesa el pecho.—¡Ismael! —grito sin pensarlo, girándome hacia los barrotes—. ¡Ismael, por favor!Mis manos se aferran al hierro frío mientras escucho pasos alejarse. La antorcha se mueve, proyectando sombras largas por el pasillo, y entonces él se detiene. No se gira del todo, pero sé que me escucha.—No me hagas esto —le suplico—. No he hecho nada. Sáquenme de aquí, por favor.Ismael suspira. Lo escucho claramente, como si el sonido rebotara dentro de mi cabeza.—Esto debiste pensarlo antes de hacer enojar al alfa —responde, sin dureza, pero sin compasión—. Te lo dije, Lyra. Está en ti decidir si tu estancia aquí es placentera… o un infierno.—¡Pero yo no…!—Ya es tarde —me corta—. Aprende. Eso es lo único que puedo decirte.Sus pasos se alejan esta vez sin detenerse.Me quedo sola.Las piernas me fallan y me dejo caer contra los barrotes, deslizando lentamente hasta el suelo. El dolor de las quemaduras se mezcla con

LyraHan pasado varios días desde lo de la carta.Días en los que he aprendido a moverme como una sombra dentro de este castillo.Habitación. Comedor. Habitación.Nada más.No pregunto. No opino. No miro a nadie a los ojos más de lo necesario. me muevo como si estuviera en una cuerda floja: sé que un paso en falso basta para caer otra vez.No hablo si no me hablan. No pregunto. No miro más de lo necesario.Cumplo las reglas como si mi vida dependiera de ello… porque probablemente es así.Sin embargo, esta mañana algo se siente distinto.No es un sonido. No es un olor.Es una sensación.Lo noto en el ambiente apenas despierto. En el silencio tenso del castillo. En las doncellas que entran a ayudarme a vestirme y evitan mirarme a los ojos. Están inquietas. Nerviosas. Como si algo flotara en el aire.Cuando bajo al comedor al mediodía, lo confirmo.Alaric ya está allí.Sentado en la cabecera, rígido, inmóvil, con esa presencia que no necesita levantar la voz para dominar el espacio. Pero

Lyra—Escucha bien —dice.Su voz es baja, dura. No grita. No necesita hacerlo. Cada palabra cae como una orden escrita en piedra.—A partir de ahora, cuando yo quiera tocarte, te dejas. Cuando quiera besarte, te quedas quieta. Y cuando decida que duermas en mi cama… lo harás.No respondo.No porque no quiera, sino porque el aire se me queda atrapado en el pecho.Siento cómo el corazón empieza a latirme desbocado, tan fuerte que me duele. Me zumba la cabeza. Las manos me tiemblan a los costados del cuerpo y tengo que apretar los dedos contra la tela del camisón para no mostrarlo.Esto es miedo.Tiene que ser miedo.Pero hay algo más.Algo incómodo. Confuso. Un calor extraño que me recorre por dentro, que no entiendo y que me avergüenza incluso admitirle a mi propia mente.Alaric da un paso más cerca.Solo uno.Pero ese paso reduce el espacio, el aire, mi capacidad de pensar.—Y el día que decida hacerte mía —continúa—, no habrá preguntas.Hace una pausa mínima. Calculada.—Para eso te c

LyraNo debería sentirme así.Me despierto antes de que amanezca, con el corazón latiendo demasiado rápido, como si hubiera estado corriendo en sueños. El silencio de la habitación es denso, incómodo. No es el silencio habitual, ese al que ya me he acostumbrado desde que aprendí a obedecer rutas, horarios y órdenes. Este es distinto. Está cargado.Me incorporo despacio en la cama, con una mano apoyada sobre el colchón, como si necesitara asegurarme de que el suelo sigue ahí, de que el mundo no ha cambiado mientras dormía. Mi pecho sube y baja con dificultad. No estoy agitada. No tengo miedo.Y eso es lo que me inquieta.Es una sensación más profunda. Más antigua. Como si algo me estuviera esperando.No puedo evitar recordar las palabras de la extraña mujer esa en las celdas, la forma en la que preguntó qué era yo… la manera en que todo el ambiente cambió.Me llevo los dedos a la frente casi sin pensarlo. El lirio. La marca está tibia, no arde como anoche, pero tampoco está fría. Es un