Blake StewartSi hace un año alguien me hubiera dicho que mi mayor habilidad no sería cerrar contratos millonarios en rascacielos de cristal, sino coordinar cinco tomas de biberón mientras discuto sobre pedagogía infantil en medio de una cocina de Tennessee, me habría reído en su cara. Pero la vida tiene un sentido del humor exquisito.Habían pasado tres días desde que Julian, Jagger y Will se marcharon a Chicago para cerrar el capítulo final de nuestra historia allí. En su ausencia, la hacienda Christian se había convertido en mi propio centro de mando. Sorprendentemente, no me sentía abrumada. Al contrario, había descubierto que el caos de los bebés tenía una cadencia, una métrica que yo, como editora, sabía corregir y maquetar.—Mamá, querida, si seguimos esterilizando los chupetes con vapor de ozono cada vez que tocan la manta, Barrett nunca desarrollará un sistema inmunológico decente —dije, sin levantar la vista de la pequeña Lyra, que dormía plácidamente contra mi pecho mientra

JulianEl loft del granero olía a madera antigua, a aceite de cedro y a la soledad que yo mismo había cultivado como un mecanismo de defensa durante años. Estaba sentado frente al ventanal, con una libreta en el regazo, observando cómo el sol de Tennessee comenzaba a descender, tiñendo los prados de un naranja violento. Era una vista hermosa, sí, pero le faltaba algo. El paisaje era estático, una postal perfecta pero silenciosa que no terminaba de llenar el vacío que sentía en el pecho desde que regresé de Chicago.Habían pasado días desde que le pedí a Sky que viniera. No la había presionado. No podía. Yo, más que nadie, sabía lo que significaba arrancar las raíces de una vida entera para trasplantarlas en suelo desconocido.De repente, el rugido de un motor rompió la paz del crepúsculo. No era el sonido refinado de las camionetas de Jagger ni el ronquido potente del coche de Logan. Era un motor viejo, que tosía con esfuerzo, arrastrando algo pesado por el camino de grava.Me puse de

Arielle StewartEl aire en el Bridgestone Arena estaba cargado de esa electricidad que solo Nashville sabe generar. El olor a cuero, perfume caro y el murmullo de miles de sombreros de ala ancha se filtraba a través de las paredes de mi camerino. Esta no era una gala cualquiera en Los Ángeles; eran los CMA Awards, el corazón palpitante de la música country, y yo estaba nominada a "Artista del Año".Frente al espejo, el vestido esmeralda de corte sirena me hacía parecer una sirena que acababa de emerger de las aguas del Tennessee. Pero mis manos, esas que podían dominar un solo de guitarra eléctrica sin parpadear, no dejaban de temblar.—No es solo el premio, Blake —susurré, mirando a mi cuñada por el reflejo. Ella estaba allí, ajustándome el broche del hombro con esa calma de CEO que me transmitía seguridad—. Es que Nashville es implacable. Me coronaron como la nueva reina del Country-Rock, pero ahora soy "la esposa de Jagger Stewart". Temo que piensen que he perdido mi esencia rebeld

Jagger StewartConducir de regreso a la hacienda se sintió como atravesar un portal. El asfalto de Nashville quedaba atrás y, con cada kilómetro de carretera flanqueada por robles, el peso del apellido Stewart —ese que durante años cargué como una armadura de espinas— se sentía más ligero. Ya no era una marca de infamia. Ahora, gracias a la mujer que dormitaba a mi lado, era el prefijo de algo sagrado.Arielle tenía la cabeza apoyada en el cristal, una mano descansando sobre su vientre. Cuatro meses. Nuestra hija, Melody, había estado allí, silenciosa y resistente, mientras nosotros terminábamos de desmantelar las ruinas de Chicago. No era una Christian por sangre, y aunque esa familia nos había dado un refugio, ella llevaría nuestro nombre. Un nuevo linaje Stewart, nacido del arte y no del miedo.—¿Crees que a las abuelas les guste el segundo nombre? —susurró Arielle sin abrir los ojos, adivinando mis pensamientos.—Les va a encantar, Ari. Es el tratado de paz definitivo —respondí, a

Logan ChristianMe miré al espejo del vestidor de la hacienda y, por un segundo, no reconocí al hombre que me devolvía la mirada. No era el músico atormentado que se escondía tras una cortina de cinismo, ni el hombre que temía que su apellido fuera una sentencia de muerte. El tipo del espejo llevaba un traje de lino color arena, una sonrisa que no lograba ocultar los nervios y, sobre todo, una paz que me había costado treinta años encontrar.—Cierra la boca, Logan, vas a atrapar moscas —dijo Jagger, apareciendo tras de mí mientras terminaba de ajustarse su propio reloj.Me giré y vi a mis tres pilares. Jagger, Will y Julian. Mis padrinos.Jagger lucía la serenidad de quien finalmente es dueño de su destino; ser padre de la pequeña Melody lo había suavizado, aunque seguía manteniendo ese aura de mando. Will, con su postura de detective siempre alerta, llevaba a su hijo Liam de dos años de la mano, quien vestía un mini-esmoquin idéntico al de su padre. Y Julian... mi cuñado tenía esa lu