Blake StewartLa habitación de los gemelos era, sin duda, mi lugar favorito en toda la hacienda. Logan y yo la habíamos diseñado para ser un refugio de paz: paredes en un suave tono gris bruma, cunas de madera tallada a mano y una alfombra tan mullida que daban ganas de dormir en el suelo. Pero mi toque personal eran las estanterías. No quería que mis hijos crecieran solo con juguetes; quería que estuvieran rodeados de historias desde el primer día.Eran pasadas las ocho de la noche. La casa estaba tranquila, sumida en ese murmullo doméstico que tanto me relajaba. Me encontraba de pie, frente a la estantería de cuentos clásicos, terminando de acomodar unas ediciones ilustradas de El Principito.—Solo una manta más —susurré para mí misma, estirando el brazo hacia la parte superior del armario para alcanzar una mantita de lana merina tejida por Lizzie.Me puse de puntillas, sintiendo el peso de mi vientre como un ancla. Fue un estiramiento mínimo, apenas un esfuerzo, pero en ese preciso

Logan ChristianEl tiempo en una sala de espera de hospital no se mide en minutos, sino en latidos de pánico. Estaba sentado en una de esas sillas de plástico rígido, con la cabeza entre las manos y el uniforme azul todavía manchado. No podía dejar de mirar mis palmas; la sangre de Blake se había secado, pero sentía que me quemaba la piel.A mi alrededor, el caos era absoluto. Jagger caminaba de un extremo a otro del pasillo como un animal enjaulado, mientras Julian permanecía sentado con la espalda recta, aunque sus nudillos blancos revelaban su tensión. Pero era Grace quien estaba liderando la carga de furia.—¡Si no sale un médico por esa puerta en los próximos sesenta segundos, juro que mañana este hospital será propiedad de mi bufete de abogados por negligencia y falta de comunicación! —gritaba Grace hacia el mostrador de recepción. Su elegancia habitual había desaparecido, reemplazada por una ferocidad protectora—. ¡Mi amiga está ahí dentro desangrándose y ustedes nos tratan como

Grace ChristianEl hospital tenía ese olor a antiséptico y a finales que siempre me había revuelto el estómago, pero esa noche, entre sus paredes blancas, algo estaba cambiando. Dianne y yo estábamos sentadas en una esquina de la suite privada, observando de lejos cómo mi hermano Logan y Blake procesaban el milagro de los trillizos. El aire estaba cargado de una euforia agotada, de esa paz que solo llega después de rozar la tragedia. Ver a Logan tan vulnerable, tan transformado por la paternidad, me removía algo muy profundo en las entrañas.Dianne me apretó la mano. Sus dedos estaban fríos, pero su mirada estaba fija en Brooks Julius, el pequeño "polizón" de los Stewart-Christian. Sabía lo que estaba pensando porque yo estaba sintiendo lo mismo: un anhelo punzante, una mezcla de alegría por mi hermano y una pregunta silenciosa que nos quemaba el pecho. ¿Cuándo sería nuestro turno?Como una Christian, siempre había sido la mujer de los planes, la que ejecutaba la estrategia perfecta.

Blake StewartLa pequeña capilla de piedra blanca de la hacienda Christian nunca se había visto tan llena. El aroma a incienso, cera de abeja y flores silvestres flotaba en el aire, mezclándose con el murmullo de una familia que, contra todo pronóstico, había dejado de ser un campo de batalla para convertirse en un refugio.Hoy era el bautizo de los cinco. Barrett, Brooks y Lyra vestían largos faldones de encaje que Amelie había mandado traer de Francia, mientras que Sunshine y Dean, bajo la tutela de Grace y Dianne, lucían como pequeños ángeles. Logan estaba a mi lado, impecable en un traje azul marino, sosteniendo con orgullo a Barrett. Yo cargaba a Lyra, sintiendo el peso reconfortante de mi hija contra mi pecho. Pero todas las miradas estaban puestas en el espacio vacío junto a Julian, quien sostenía a Brooks Julius.—¿Seguro que vendrán? —susurró Logan, mirando el reloj de la capilla—. El vuelo de Chicago debía aterrizar hace horas.—Ella prometió que no se lo perdería —respondí,

JulianChicago me recibió con su habitual bofetada de viento gélido y ese olor a metal y ambición que tanto había llegado a detestar. Regresar no era un acto de nostalgia, sino una cirugía necesaria para extirpar los últimos restos de un tumor llamado Stewart Holdings.A mi lado, Jagger caminaba con la mandíbula apretada, su figura imponente cortando el aire como una cuchilla. Y cerrando la formación, Will, el detective que se había convertido en la sombra protectora de nuestra familia, mantenía la mano cerca de su chaqueta, con esos ojos de halcón analizando cada rincón del lobby de mármol.—Parece una tumba —masculló Jagger mientras el ascensor nos subía al piso de la presidencia.—Es una tumba —respondí con frialdad—. Solo venimos a ponerle la última piedra.Entramos en la oficina que una vez fue de Leonard. El silencio era sepulcral, solo roto por el zumbido del aire acondicionado. Will se adelantó, inspeccionando el perímetro con la cautela profesional que lo caracterizaba. Se mov