El Pacto de los MalditosMatías se dejó caer en el sofá raído, dejando que el humo de su cigarrillo dibujara espirales en el aire viciado del apartamento. La visita de Leonor y Ernesto no lo había asustado; al contrario, le había dado una sensación de poder embriagadora.—Leonor... vieja serpiente venenosa —susurró Matías, mirando las manchas de humedad en el techo—. ¿De verdad crees que vas a poder conmigo? Me tratas como a un peón, pero no te das cuenta de que yo soy el dueño del tablero.Se acarició la barbilla, pensando en el niño que descansaba en la incubadora del hospital. Para él, ese bebé no era carne de su carne, sino un cheque en blanco con el sello de los Blackwood. —Solo quiero al mejor postor —continuó, su voz cargada de una codicia fría—. Y lo mejor es que mi hijo crezca al lado de Alexander Blackwood. Así aseguraré mi futuro de por vida. No voy a permitir que nadie, ni Leonor ni la loca de Victoria, dañe mis planes.En ese momento, su teléfono vibró sobre la mesa coja.

La Cuna de las TraicionesLa habitación del hotel era un refugio de sombras y penumbra, iluminada apenas por el neón intermitente que se filtraba a través de las cortinas mal cerradas. El aire estaba cargado de un magnetismo animal, del rastro de dos cuerpos que se habían reconocido no por amor, sino por una ambición compartida.Flor estaba sobre Matías, su cabello cayendo como una cascada de seda sobre los hombros de él. Sus movimientos eran rítmicos, posesivos, marcando el compás de una danza que buscaba algo más que el simple placer físico.—¿Te gusta, Matías? —susurró ella, con la voz rota por el esfuerzo y la excitación.Matías sonrió, una mueca de triunfo salvaje, mientras sus manos se cerraban en la cintura de Flor. —No sabía que eras tan buena en la cama... Flor. Eres un incendio.Ella cabalgaba sobre él con una intensidad que rayaba en la desesperación. —Me gusta... me gusta lo que siento. Realmente eres un animal, Matías.—¿Te gusta lo que sientes? —preguntó él, su voz vibra

La fragilidad del cristalEl comedor principal de la mansión Blackwood era un despliegue de opulencia que resultaba insultante. Bajo la luz de la enorme lámpara de cristal, Victoria Blackwood, Flor y la madre de esta disfrutaban de una cena exquisita, servida con la precisión de un ritual. El tintineo de los cubiertos de plata contra la porcelana era el único sonido, hasta que los pasos pesados de Alexander resonaron en el vestíbulo.Alexander apareció en el umbral. Se veía agotado; su corbata estaba floja, el primer botón de su camisa desabrochado y sus ojos reflejaban una fatiga que iba más allá de lo físico.—Buenas noches —murmuró, intentando pasar de largo.—Buenas noches, hijo —dijo Victoria, alzando su copa de vino con una elegancia gélida—. ¿No vas a cenar con nosotras?—No, madre. Voy a mi habitación. No tengo hambre —respondió él, sin detenerse.Sin embargo, Flor no estaba dispuesta a dejarlo escapar. Con la agilidad de una cazadora, se levantó de su asiento y lo alcanzó an

El juicio de las sombrasEl vestíbulo de la mansión Blackwood, antes un símbolo de estatus y elegancia, se había transformado en una escena de pesadilla. El eco del cuerpo de Victoria golpeando el mármol aún parecía vibrar en las paredes. Alexander estaba de rodillas, con el traje manchado de la sangre de su madre, sosteniéndola entre sus brazos con una fragilidad que nunca antes había mostrado.—Madre... madre, abre los ojos. Te lo suplico —sollozaba Alexander, balanceándose levemente como un niño buscando consuelo—. Sé que hemos peleado... sé que te he llevado la contraria, que te he gritado... Perdóname, madre. Solo abre los ojos.Su voz se quebró y un grito de pura agonía escapó de su garganta, resonando hasta las vigas del techo. —¡Madre! ¡Abre los ojos ahora mismo! ¡No me dejes así!Elena, arriba en el descanso de la escalera, permanecía como una estatua de sal. Sus manos aún estaban extendidas hacia el vacío, sus dedos entumecidos. No podía moverse, no podía hablar; el shock ha

El Refugio de las SombrasEl pequeño apartamento de Leonor y Ernesto nunca se había sentido tan estrecho, pero al mismo tiempo, nunca se había sentido tan seguro. Al cerrar la puerta tras ellos, el silencio de la calle pareció amortiguar el estruendo de la tragedia que acababan de dejar atrás. Elena entró tambaleándose, sus piernas apenas capaces de sostener el peso de su cuerpo y el de su propia angustia. Se desplomó en el gastado sofá de la sala, ocultando su rostro entre las manos, mientras los sollozos volvían a sacudirla con una violencia que le recordaba la herida reciente de su cirugía.Leonor se detuvo frente a ella, rígida, con la mirada fija en su hija. No había rastro de lágrimas en sus ojos, solo una chispa de determinación fría y calculadora.—Ahora cálmate, Elena —sentenció Leonor, su voz cortando el aire como un cuchillo—. Deja de llorar de una vez, porque no vas a ganar nada inundando esta sala con lágrimas. El llanto no borra la sangre, ni detiene a la policía, ni con