La noche no trajo descanso. Trajo decisión. La ciudad seguía ardiendo en titulares. Las opiniones se dividían en bandos invisibles. El apellido Trovatto se repetía con morbo, con juicio, con hambre de escándalo. Pero dentro del despacho privado de Alonso Trovatto no había ruido. Había silencio. Un silencio quirúrgico. Las luces estaban encendidas solo sobre el escritorio de nogal. El resto del espacio permanecía en penumbra, como si la oscuridad respetara el perímetro de lo que estaba a punto de ocurrir.Vega observaba desde el sofá lateral. Tenía un libro en manos. Aunque ya sabía cual era el ataque que Alonso iba a dar, estaba un poco consternada, no obstante era un asunto que no podía avanzar y Alonso aunque no quería, si tenía la manera de lidiar con él. No interrumpía. No preguntaba.Sabía que ese momento no era de consuelo. Era de ejecución. Alonso permanecía de pie frente al escritorio. Su chaqueta descansaba sobre el respaldo de la silla. Las mangas de su camisa estaban ligera

La tormenta no desapareció de golpe. Se desinfló. Como si alguien hubiera retirado el oxígeno del incendio. Vega estaba sentada frente a la pantalla de su tablet, observando con atención casi quirúrgica cómo los titulares que durante horas habían condenado a Alonso comenzaban a desaparecer. Uno a uno. Primero los más agresivos. Luego los ambiguos. Después incluso los análisis de opinión. Algunos artículos eran modificados. Otros directamente dados de baja. Las redes, que la noche anterior hervían en acusaciones, ahora mostraban una narrativa distinta. “Información en revisión.” “Nuevos documentos aportan contexto.” “Posible confusión en los hechos iniciales.” Vega dejó escapar un suspiro contenido. No era ingenua. Sabía que aquello no era casualidad. Rolando había intervenido. O había entendido el mensaje. Tal vez ambas cosas. Se puso de pie. No esperó más. Caminó por los pasillos hasta la oficina presidencial. La puerta estaba entreabierta. Golpeó suavemente a

El despacho presidencial estaba en silencio. Un silencio denso, reflexivo. Alonso permanecía sentado detrás del escritorio, los documentos desplegados frente a él como piezas de un tablero que debía mover con precisión. La luz de la tarde dibujaba líneas doradas sobre el papel, iluminando cláusulas, condiciones, horarios. Francia. Mirian. El avión privado. Su mirada descendió lentamente por el párrafo donde se especificaba el traslado compartido. Sus labios se curvaron apenas, no en burla… sino en comprensión. Sabía que Vega lo había leído. Sabía cómo funcionaba su mente. Meticulosa. Analítica. Orgullosa. Y también sabía que, aunque ella jamás lo admitiría con facilidad, aquella línea no le había sido indiferente. Alonso apoyó la espalda en la silla y entrelazó los dedos frente a su boca. Había demasiadas tormentas en las últimas semanas. Australia. Judith. Las acusaciones. Las amenazas. Los silencios familiares. Y en medio de todo eso… Vega.

La villa estaba envuelta en una calma expectante. Las luces cálidas iluminaban el vestíbulo principal, reflejándose en el mármol pulido y ascendiendo por la barandilla de hierro forjado que conducía al piso superior. Afuera, la noche se extendía profunda y aterciopelada, mientras en el interior todo parecía contener la respiración. Alonso aguardaba al pie de la escalera. Vestía un traje negro perfectamente entallado, de corte impecable, con una camisa blanca de cuello firme y un reloj de acero oscuro que brillaba discretamente bajo la iluminación tenue. No llevaba corbata; el primer botón abierto aportaba un aire peligrosamente relajado a su elegancia. Su postura era recta. Serena. Pero sus ojos estaban atentos. Esperándola. Y entonces… Ella apareció. Vega descendió el primer escalón con una gracia que parecía ensayada por el destino. El vestido azul medianoche abrazaba su figura como si hubiera sido creado para ese instante exacto. La seda caía en líneas suaves,

Mirian Carrasco tardó unos segundos más de lo necesario en marcharse.Su sonrisa estaba recompuesta, su postura nuevamente impecable, pero la tensión en su mandíbula traicionaba lo que realmente sentía. Se despidió con una inclinación elegante.—Que disfruten la velada —repitió, ahora con una suavidad que ya no buscaba imponerse.Vega sostuvo su mirada con calma.—Lo haremos.Alonso no añadió nada más.Mirian giró finalmente y se alejó entre las mesas, su silueta firme, su andar aún orgulloso… pero menos invencible que al llegar.Cuando desapareció entre la penumbra dorada del restaurante, el silencio regresó a la mesa.Un silencio distinto.Más íntimo.Alonso giró lentamente el rostro hacia Vega.La observó con atención minuciosa. El leve endurecimiento en su expresión ya se había suavizado, pero había algo allí.Algo real.Se inclinó ligeramente hacia ella.—¿Celosa, Señora Trovatto?El tono fue bajo.Provocador.Una media sonrisa peligrosamente atractiva curvó sus labios.Vega no b