Nuria miró su taza con ganas de llorar, no había café solo un té de hierbas verde que olía a césped cortado, extendió la mano hacia la cafetera, pero una mano enguantada se la retiró suavemente antes de que pudiera tocarla.—El doctor Hoffman ha sido claro, hija —dijo Konstantin desde la cabecera de la mesa, sin levantar la vista de su periódico—. Nada de cafeína porque altera el ritmo cardíaco del feto.Nuria retiró la mano, frustrada.—Papá es solo una taza, llevo tomando café toda mi vida.—Y ahora llevas una vida dentro. —Konstantin pasó la página—. Bebe el té, es bueno para las náuseas.León entró en el comedor abrochándose los gemelos de la camisa y vio la cara de amargura de su mujer y el té verde, vio a los dos guardias rusos apostados en la puerta del comedor como si fueran parte de la decoración, el ambiente en su propia casa era irrespirable.—Buenos días —dijo León, dándole un beso en la cabeza a Nuria—. ¿Dónde está Alex?—En su cuarto, llorando —respondió Nuria por lo baj

El sol se hundía en el mar tiñendo el cielo de naranja quemado, era el único momento del día en que los guardias de Konstantin se retiraban al perímetro exterior y dejaban a la pareja respirar.León encontró a Nuria apoyada en la barandilla, mirando las olas con una mano en el vientre, llevaba un vestido sencillo de lino que se movía con la brisa, parecía tranquila, pero León conocía esa tensión en sus hombros, era la tensión de quien se sabe observada.Se acercó por detrás y la rodeó con los brazos, apoyando la barbilla en su hombro.—¿Te escondes? —preguntó él.—Intento recordar cómo sonaba esta casa antes de que se convirtiera en un cuartel general —dijo ella, apoyándose en él—. Mi padre ha traído a un sastre italiano esta tarde, quiere que elija telas para el vestido, ni siquiera me ha preguntado si quiero llevar blanco, marfil o rojo.León la giró suavemente para que lo mirara.—Olvida a tu padre un minuto, olvida la seguridad, los rusos y la fecha en el calendario.Metió la mano

El calor bajo la carpa blanca empezaba a ser agobiante, León se pasó un dedo por el cuello de la camisa, que le apretaba más de la cuenta, no estaba nervioso por casarse; estaba nervioso porque cada vez que miraba hacia los árboles del perímetro, veía el brillo de una mira telescópica de los hombres de Konstantin.Bruno Vane, que hacía las veces de padrino porque no había nadie más, consultó su reloj. —Van tres minutos tarde.—Es la novia —dijo León, sin apartar la vista de la puerta de la casa—. Tiene derecho.—O es tu suegro dándole las últimas instrucciones al equipo de seguridad.León no contestó, miró a los pocos invitados, estaban los médicos, dos enfermeras, el servicio de la casa y Adrián, su jefe de seguridad, que no paraba de tocarse el auricular en su oído, parecía más un velorio tenso que una boda.La música empezó a sonar, era un cuarteto de cuerda que Konstantin había traído de quién sabe dónde, tocaban algo clásico, bonito, pero que sonaba triste en aquel jardín silenci

Mover a un hombre que se está muriendo no es como en las películas, pesa mucho, se te escurre de las manos; León sentía que los brazos le ardían mientras ayudaba a dos de los guardias rusos a cargar a Konstantin por el pasillo, el viejo no se quejaba, pero hacía un ruido al respirar que ponía los pelos de punta, como si tuviera agua hirviendo en el pecho.—¡A la habitación del fondo! —gritó el doctor Hoffman, corriendo delante con el maletín abierto, tirando gasas al suelo por las prisas.Entraron en la habitación de invitados e irónicamente era la misma habitación que Konstantin había mandado equipar con máquinas para el embarazo de Nuria. Ahora el monitor cardíaco y el oxígeno iban a usarse para intentar que él no se ahogara en su propia sangre.Lo tumbaron en la cama con sábanas limpias, en dos segundos, las sábanas ya no eran blancas.—¡Córtenle la camisa! —ordenó Hoffman—. ¡Necesito ver la entrada!Nuria entró detrás de ellos tropezando. Llevaba el vestido de novia manchado de ti

Llovía, no era una tormenta, sino una lluvia fina y molesta que calaba los abrigos y empañaba los cristales de los coches negros aparcados en fila.León bajó del coche y abrió el paraguas para cubrir a Nuria y a Alex. El cementerio estaba vacío, salvo por ellos y dos sepultureros que esperaban a unos metros, fumando un cigarrillo con cara de aburrimiento. Konstantin había comprado el panteón familiar hacía años, una estructura de mármol gris que parecía un banco suizo en miniatura: frío, sólido y caro.Nuria caminaba despacio, agarrada al brazo de León. Llevaba gafas de sol oscuras, aunque no había sol, para tapar las ojeras de no haber dormido. Estefany iba al otro lado, con la cabeza alta, mirando la caja de madera pulida que seis hombres de seguridad cargaban hacia el nicho abierto.&