​El aire de la oficina se congeló en un segundo. La silueta de Marcos, recortada contra la penumbra del pasillo, proyectaba una sombra deforme sobre el suelo de madera. Su sonrisa torcida, marcada por la cicatriz que le cruzaba la mejilla izquierda desde la noche de la gran redada, destilaba el veneno de quien ha esperado diez años por su venganza.​Antonio no pronunció una sola palabra. Con un movimiento felino y calculado, echó el brazo derecho hacia atrás, pegando a Mia contra su costado, ocultándola casi por completo tras el ancho de su espalda. Sentía la respiración agitada de ella chocando contra su omóplato, el leve temblor de sus dedos apretando la tela de su chaqueta. Ese contacto era lo único que evito que Antonio se abalanzara sobre la yugular de su antiguo contable allí mismo.​—Veo que sigues jugando a ser el gran protector, Sepúlveda —dijo Marcos con sorna, dando dos pasos lentos hacia el interior de la habitación. El taconear de su bota izquierda resonaba con un chasqui

El ulular de las sirenas de bomberos amortiguaba el sonido de la lluvia al estrellarse contra el asfalto. Antonio le quitó el teléfono a Mia con una brusquedad felina, leyendo el mensaje de la pantalla bajo la luz roja y azul de las luces de emergencia que iluminaban la calle.​Sus ojos azules, helados y fijos en el texto, se clavaron en la cifra del tiempo: antes del amanecer.​—No vas a ir —dijo Mia de inmediato, aferrándose a la solapa mojada de su chaqueta. La lluvia le pegaba el cabello al rostro y sus labios temblaban por el frío y el pánico—. Es una trampa, Antonio. Quiere aislarte. Quiere matarte en esas naves.​—No me va a matar, Mia —respondió él, con una calma aterradora que daba más miedo que cualquier estallido de ira. Levantó su mano sana y le tomó la barbilla, obligándola a mirarlo directo a los ojos—. Porque esta vez no voy a pelear por un imperio de mierda ni por un fajo de billetes. Voy a pelear por ti y por Leo. Y cuando un hombre pelea por eso, no hay nada en este

​El pitido monótono del monitor cardiaco era el único sonido que quebraba la densidad de la habitación. Ese bip... bip... bip... lento, frágil, parecía colgar de un hilo a punto de reventar. ​El olor en el área de cuidados intensivos era limpio, estéril, frío. Olor a antiséptico y a angustia acumulada. ​Mia no se había movido de la silla de metal junto a la cama en catorce horas. Conservaba la misma ropa de la noche anterior: la camisa blanca manchada de hollín y cercada por aureolas de sangre seca en los puños, los pantalones aún húmedos por el agua del muelle. Sus manos, enguantadas alrededor de la mano grande y helada de Antonio, no dejaban de frotar sus nudillos, intentando transferirle un calor que a ella misma se le estaba agotando. ​Antonio yacía inmóvil entre las sábanas blancas. Su rostro, habitualmente esculpido en líneas duras y mirada dominante, lucía extrañamente vulnerable. Un tubo de oxígeno le cubría la boca y el pómulo izquierdo mostrab

El calor de la mano de Leo sobre la suya era la única ancla de Antonio con la realidad. Tres días después de la cirugía, las quemaduras y la herida del costado aún le quemaban bajo las gasas, pero el alta médica ya estaba firmada. Apoyado en el marco del ventanal del piso corporativo que Mia había alquilado de emergencia para la consultoría, Antonio contemplaba el tráfico bajo la lluvia. ​Vestía un traje azul noche impecable. Su imponente figura no mostraba flaqueza alguna hacia el exterior, aunque por dentro la tensión le devoraba las entrañas. ​Mia entró al despacho cerrado con un fajo de informes bancarios bajo el brazo. Cerró la puerta de nogal tras de sí y echó el pestillo con un chasquido seco. Se había quitado la chaqueta del traje sastre, dejando ver la blusa de seda marfil que se ajustaba con elegancia a su figura. ​—El fiscal aceptó la validez de los documentos que entregamos —dijo ella, acercándose a la mesa con pasos firmes—. La orden de apr

El cielo sobre la carretera secundaria se había vuelto de un gris plomizo, denso, cargado de una tormenta que amenazaba con romperse en cualquier momento. El motor de la berlina rugía en la penumbra mientras devoraba los kilómetros hacia las afueras de la ciudad, dejando atrás los rascacielos y adentrándose en la vegetación espesa que rodeaba la finca de los Vértice.​Dentro del habitáculo, el silencio no era de calma, sino el instante suspendido antes de una explosión.​Antonio conducía con la mano izquierda firmemente aferrada al volante, la tela de su chaqueta tensa sobre la quemadura que aún le escocía bajo los vendajes. Su mano derecha, enorme y cálida, envolvía los dedos de Mia sobre el cambio de marchas. No la soltaba. Cada vez que el coche pillaba un bache, los nudillos de Antonio se apretaban contra los de ella con un instinto posesivo, primitivo, como si temiera que el aire se la fuera a arrebatar si aflojaba el agarre un solo milímetro.​Mia miraba por la vent