Aurora ManciniDizem que sucesso é saber o que você quer e não desviar os olhos até conseguir. Eu sei o que quero. E, se tentam me distrair, eu aprendo a olhar por cima das mãos que se levantam no caminho.— Aurora, a Vogue quer exclusividade para o drop de inverno. — diz Luiza, minha assistente, entrando com o tablet e passos medidos.— Diga que não. Exclusividade é um vestido sob medida, eu escolho para quem costuro. — respondo, sem erguer a voz.Ela hesita apenas um segundo, tempo suficiente para o vidro do meu escritório refletir meus próprios olhos… batom impecável, cabelo preso com precisão, terno que corta o corpo na medida exata. O skyline de Milão atrás de mim parece um colar de diamantes.— O conselho também pediu adiantamento da apresentação financeira… — Luiza morde o lábio— Reúna todos na sala 3 às onze. Sem celulares. Quero números, não opiniões. — digo, e fecho a agenda.Ser temida economiza tempo. Ser respeitada economiza guerras. Eu escolhi as duas coisas.A sala 3 é

Aurora ManciniAcordei com o cheiro de café recém-passado atravessando a porta do meu quarto como quem ignora ordens. Por dois segundos, o perfume quente quase me enganou, pareceu aconchego. No terceiro, lembrei que não havia ninguém autorizado a fazer café na minha cozinha às seis e meia da manhã. Levantei como uma flecha.Entrei na cozinha ainda de penhoar de seda, cabelo preso num coque alto, e encontrei ele. De costas para mim, mangas arregaçadas, ombros largos desenhando a camiseta preta, olhando atentamente agora vejo tatuagens, movendo-se com a naturalidade de quem decora louças e ritmos de casa. A chaleira sibilava. A cafeteira italiana, que só eu sabia usar direito, trabalhava nas mãos dele como se tivesse nascido ali.— Você perdeu o juízo. — anunciei, cruzando os braços — E, por extensão, perdeu a porta de saída. Pode usá-la agora.Aleksei nem se virou. Apenas inclinou levemente a cabeça, como se meu tom fosse uma rajada de vento na noite que pertence a ele.— O açúcar fic

Aleksei VasilievEu não durmo. A noite é o meu estado natural, a hora em que tudo o que vive desacelera e revela falhas, padrões, respirações. No apartamento de Aurora, o silêncio é precioso e caro, janelas altas, concreto, linhas limpas, o brilho do aço refletindo faíscas de cidade. Ela caiu rendida no quarto, não por exaustão física, mas por trégua mental. Há um momento em que até as rainhas guardam a coroa na gaveta e deixam o mundo do lado de fora. Eu fico do lado de dentro.Cruzo a sala até o escritório. O computador leva a assinatura dela no metal e na senha, não no código, que é impecável, mas no gesto que escolhe o gesto. É minha especialidade ver o que não foi dito. Sento-me. A tela acende meu rosto como vela antiga, e o cursor pisca como coração impaciente.— “Não é invasão se é para protegê-la?” — pergunta a parte de mim que ainda insiste em parecer humana.— É. — Eu respondo sem vergonha — E, mesmo assim, farei.Abro o calendário executivo, o mural de projetos, duas caixa

Aurora ManciniHá dias em que minha mente é uma salada bem elaborada, capaz de pegar e prender qualquer distração. Hoje não era um desses dias. Desde que Aleksei atravessou minha vida, ou melhor, desde que eu mesma o trouxe para dentro dela, cada passo meu carregava a sombra do incômodo.Ele aparecia em reflexos, nos corredores, no silêncio da madrugada. Sempre ali, nunca pedindo nada, mas ocupando tudo. Um invasor silencioso da minha paz.Por isso decidi que precisava daquilo que sempre me devolveu ao eixo, a masmorra. O lugar onde ninguém ousava questionar quem eu era, onde eu tinha o controle absoluto.Escolher a roupa foi quase um ritual de exorcismo. Corselet de couro preto justo, saia com fenda lateral, botas de salto agulha, luvas que subiam até os cotovelos. O batom vermelho fechou o pacto. No espelho, não havia espaço para fragilidade. Era a versão de mim que nunca se curva: a Senhora.Dirigi o meu carro e parei em frente ao clube discreto. A porta de ferro não tinha placa, o

Aleksei VasilievAjoelhar.Palavra simples, gesto repetido por séculos diante de reis, padres, chefes de guerra. Já fui obrigado, já fui reverenciado, já impus a outros o peso de se curvarem. Mas nunca houve joelhos que fizessem sentido até agora.Diante de Aurora, ajoelhar não é humilhação. É reconhecimento. É me aproximar da única verdade que me resta.Senti o carpete sob meus joelhos, frio, mas firme, e mantive os olhos nela. Seu queixo erguido, o batom Scarlatti ainda intacto, o olhar calculado de quem nasceu para mandar. Para ela, era um jogo. Para mim, era sagrado.— Mãos nas coxas. Palmas voltadas para cima. — ordenou, a voz cortante. E o prazer de obedecer queimou minhas veias.Obedeci sem hesitar. Os músculos que poderiam esmagar aço repousaram dóceis, imóveis. Eu a vi andar ao meu redor, os saltos estalando no piso como martelos que ditavam o compasso da noite. Desejei esse passo no meu peito, seu sapato pressionando meu peito… e eu, deitado no chão, rendido a ela.Cada pass