La rendición del Gobierno dejó un vacío extraño en el aire. No hubo fuegos artificiales ni gritos de victoria. Solo un silencio pesado, de esos que preceden a las tormentas de verdad.La noticia no viajó por las noticias. Se movió por debajo de la tierra, por las raíces y las sombras, alertando a los dos únicos poderes que realmente importaban ahora. Y ninguno de los dos estaba contento.Parte 1: El Pacto de las MadresEn el límite donde el asfalto roto del distrito industrial chocaba con la maleza del bosque quemado, la niebla se espesó de golpe. No era clima; era una advertencia.Los Grim Fang alzaron los rifles, nerviosos. Kogan levantó la mano, sintiendo una punzada eléctrica en las encías. —Bajen las armas —ordenó en voz baja—. No son soldados.De la bruma salieron tres sombras. No caminaban, parecían flotar sobre el barro. Eran las Madres del Círculo Interior de los Hijos de la Luna. Las mismas que habían arrastrado a Naia Selene al infierno. Olían a tierra mojada, a hierbas ran

Perímetro Exterior - A nivel de calleLa batalla por Cold Harbor no se parecía a ninguna guerra que el Agente Miller hubiera visto. No había líneas de frente, ni trincheras. Era un caos feral.En las avenidas que rodeaban la Torre de los Garras de Plata, el ejército de Kogan había chocado con los remanentes de la Coalición (los soldados leales de Marcus y Dante). Era brutal. Los guerreros de la Casta de Hierro volcaban coches blindados con las manos desnudas. Los místicos del Lobo Ceniza se movían entre las sombras, neutralizando a los francotiradores enemigos antes de que pudieran disparar. Los Grim Fang, con su disciplina de guerrilla urbana, barrían calle por calle.Miller estaba parapetado detrás de un furgón blindado de la DAE, gritando órdenes por la radio. —¡Contened el flanco oeste! ¡Que nadie civil entre en el perímetro! ¡Si veis a alguien con un móvil grabando, requisadlo!A su lado, el Comandante de la unidad táctica recargaba su rifle con balas de nitrato de plata, las man

Kogan salió del despacho buscando aire, pero lo que encontró fue a Aurelian Voss esperándolo en el pasillo.El antiguo agente vestía impecable, como siempre, ajeno a la humedad y a la sangre que todavía manchaba las botas de los guardias. Llevaba una tablet en la mano y esa expresión de paciencia infinita que a Kogan le daban ganas de golpear.—No es buen momento, Aurelian —dijo Kogan, intentando esquivarlo.—Nunca lo es, Señor —Aurelian le bloqueó el paso con suavidad, caminando a su lado—. Pero el espectáculo de la motosierra ha salido caro. ¿Tienes idea de lo que cuesta el combustible de aviación para los drones de vigilancia? Porque nuestros proveedores en el mercado negro acaban de subir las tarifas un quince por ciento.Kogan se frotó la cara con frustración. —Dile a Mirela que lo pague.—Las cuentas de la Señora Basarab están bajo escrutinio desde lo de Viena. Mover dinero se ha vuelto lento. —Aurelian le puso la tablet frente a la cara. Eran columnas infinitas de números rojos

Washington D.C. - Búnker "Blacksite" debajo del Memorial Lincoln. 03:00 AM.El aire reciclado del búnker olía a café quemado y a decisiones que cuestan vidas.La Secretaria de Estado, Evelyn Sterling, tamborileaba con los dedos sobre la mesa de acero. Frente a ella, el General Vance revisaba un dossier con fotos satelitales del Bastión del Eclipse.La puerta blindada se abrió con un siseo hidráulico. Entraron tres hombres. No llevaban uniforme militar, pero tampoco ropa de civil. Vestían ropa táctica de alta gama, sin banderas, sin parches, sin nombres. Eran "Praesidium". Contratistas privados que hacían los trabajos que la CIA ni siquiera se atrevía a escribir en papel.El líder, un hombre llamado Graves, se sentó sin pedir permiso. Tenía una cicatriz que le bajaba desde el ojo hasta la comisura del labio, y una mirada que había visto cosas que no salían en las noticias.—¿El objetivo? —preguntó Graves, ignorando los saludos protocolarios.Sterling deslizó una foto sobre la mesa. —Ko

Despacho Oval del Palacio de Hierro. 10:15 AM.Kogan no gritaba. Kogan susurraba, y eso era mucho peor.Estaba apoyado en el borde de su escritorio, con un vaso de whisky en la mano que no pensaba beber. El líquido temblaba ligeramente, no por su pulso, sino por la energía estática que emanaba de su cuerpo. Dante Volkov estaba de pie frente a él, firme, mirando un punto fijo en la pared, aguantando el chaparrón.—Ayer perdí un millón de dólares en hormigón, Dante —dijo Kogan, con voz suave y peligrosa—. Pero el dinero me da igual. Lo que no me da igual es que tu hija entre en mi reunión, insulte a mis socios italianos y se ponga a medir su ego con el mío.Kogan dejó el vaso sobre la mesa con un golpe seco. —Me dijo que parecía un contrabandista. A mí. A su Rey. Delante de extraños.—Sasha es impetuosa —defendió Dante, con la mandíbula tensa—. Solo intentaba demostrar fuerza. Cree que negociar con humanos nos debilita.—¡Sasha cree que puede meterse en mi cama! —le cortó Kogan, acercán