Tejado del Palacio de Hierro. 10:35 AM.El cielo sobre Cold Harbor era una mezcla de lluvia sucia y fuego.El helicóptero de combate líder, un "Black Hawk" modificado sin matrícula, estaba suspendido frente a la torre principal. El artillero lateral barría el despacho destrozado con una ametralladora Gatling, convirtiendo los muebles y las paredes en serrín.Kogan Crowe salió al balcón en ruinas. Su ropa estaba destrozada. Su piel se regeneraba a velocidad visible, cerrando heridas de bala y cortes de vidrio, pero su ira no cicatrizaba. Vio el helicóptero. Vio la cara del artillero a través del humo.—¿Queréis mi cabeza? —rugió Kogan, y el sonido fue más fuerte que el rotor de las aspas—. ¡Venid a buscarla!Kogan no buscó cobertura. Corrió hacia el borde del abismo. Los músculos de sus piernas se hincharon, rompiendo la tela del pantalón. La energía del Dios Durmiente se concentró en sus talones, agrietando el hormigón bajo sus pies.Saltó.No fue un salto humano. Fue un misil de carn

Departamento de Estado. Washington D.C. Sala de Conferencias B. 14:00 PM.Aurelian Voss odiaba Washington. Olía a pantano drenado y a mentiras viejas.Estaba sentado en una silla de cuero ergonómica, con las piernas cruzadas, revisando la manicura de sus uñas. Llevaba un traje italiano de tres piezas que costaba más que el coche del funcionario que tenía enfrente. El Subsecretario Norris, un hombre calvo con gafas de montura gruesa, se secaba el sudor de la frente con un pañuelo.—Señor Voss, entienda nuestra posición —dijo Norris, señalando un papel con el sello presidencial—. Ya hemos emitido el comunicado oficial. La Casa Blanca condena enérgicamente el acto de terrorismo doméstico perpetrado en Cold Harbor. Hemos ofrecido ayuda humanitaria.Aurelian levantó la vista. Sus ojos eran de un gris tormentoso, tranquilos y aterradores. —"Terrorismo doméstico" —repitió Aurelian, saboreando las palabras como si fueran vino picado—. Interesante elección léxica, Subsecretario.Se inclinó hac

Aeródromo Privado "Ferihegy" - Budapest, Hungría. Tres días después del ataque al Bastión. 02:00 AM.La lluvia en Budapest era diferente a la de Cold Harbor. No olía a mar ni a industria. Olía a tierra mojada y a historia vieja.Un jet privado Gulfstream sin matrícula aterrizó en la pista más alejada, levantando cortinas de agua con los inversores de empuje. La escalerilla bajó. Mirela Basarab descendió sola.Llevaba un abrigo largo de lana negra, guantes de piel y gafas oscuras, aunque era de noche. Se sentía agotada. El viaje en avión había sido una tortura. La presurización de la cabina le había revuelto el estómago, algo que no le pasaba desde 1920. Su cuerpo, alterado por el ritual y el embarazo incipiente, estaba rechazando la altitud. Se llevó una mano al vientre discretamente. El "proyecto" seguía ahí, latiendo con una fuerza tenue pero constante. Necesitaba llegar a su laboratorio en el castillo antes de que su propia biología colapsara.Al final de la pista, un coche de époc