El coche de Marcus Hale no estaba aparcado frente a la Torre de los Garras de Plata. Estaba en el muelle 4, bajo la estructura oxidada de una grúa de carga, oculto por la lluvia torrencial de Cold Harbor.Era un sedán alemán blindado, negro, con los cristales tan tintados que parecían pintura sólida.El Agente Miller golpeó la ventanilla trasera. El cristal bajó con un zumbido eléctrico suave.—Sube —dijo Marcus desde la penumbra.Miller abrió la puerta y se deslizó en el asiento de cuero color crema. El interior olía a aire purificado, a colonia cara y a estrés. Mucho estrés.Marcus Hale, el Mediador de los Garras, el rostro público de la comunidad Lycan, tenía aspecto de haber envejecido diez años en diez horas. Tenía los ojos rojos, la corbata deshecha y un vaso de whisky en la mano que temblaba ligeramente.—¿Qué te han dicho en Washington? —preguntó Marcus antes de que Miller pudiera siquiera sacudirse el agua de la gabardina.—Me han dicho que debería haber dejado que el General

El escudo sónico parpadeó. Fue solo una fracción de segundo, un error en el código divino provocado por la daga de Mirela cortando el suministro eléctrico.Pero para un depredador, una fracción de segundo es una eternidad.Kogan rugió. No fue un grito humano. Fue el sonido de algo antiguo rompiendo cadenas. Sus piernas, reforzadas por la transformación parcial, estallaron en movimiento. El suelo de rejilla metálica se dobló bajo su impulso.Cruzó la barrera justo cuando el escudo intentaba reactivarse. La presión le arrancó la piel de los hombros, quemándole como ácido, pero ya estaba dentro.Ya estaba frente al Corazón.—¡NO! —gritó Naia Selene, levantando las manos para conjurar otra onda de choque.Pero Kogan no la atacó a ella. La ignoró por completo. Su objetivo no era la bruja; era el parásito tecnológico.Kogan saltó sobre el gigantesco órgano fósil. Sus garras negras se clavaron en la carne petrificada para impulsarse hacia arriba, hacia donde el inyector principal —una aguja

El amanecer en la Zona Cero no trajo calor, solo una luz gris y sucia que revelaba la magnitud del desastre.Kogan estaba sentado sobre un bloque de hormigón roto, a pocos metros de la boca del túnel. No intentaba parecer fuerte. No podía. La sangre negra del "Durmiente" se había secado sobre su ropa y su piel como una segunda capa de alquitrán, y debajo de ella, su cuerpo temblaba. Sus huesos, que habían resistido la presión de un dios, ahora gritaban. Sentía una fiebre helada recorriéndole la médula.A su alrededor, los Grim Fang formaban un círculo defensivo, pero sus ojos no miraban hacia afuera. Miraban hacia adentro. Hacia ella.Mirela Basarab.La vampira estaba de pie junto a Kogan, una mano apoyada posesivamente en el hombro del mestizo. Para los lobos, su presencia era una aberración biológica. El olor a muerte antigua, a sangre fría y a depredador Vurdalak hacía que el vello de sus nucas se erizara. Gruñidos bajos, involuntarios, escapaban de las gargantas de los más jóvenes

Una semana después.La sala de juntas de la Torre de los Garras de Plata estaba en el piso 80, por encima de la capa de smog y lluvia de Cold Harbor. Las paredes eran de cristal blindado, ofreciendo una vista panorámica de una ciudad que parecía tranquila, pero que en realidad estaba conteniendo la respiración.Cuatro figuras estaban sentadas alrededor de una mesa de caoba negra. No había comida. Solo botellas de agua y dossiers de inteligencia.El ambiente era irrespirable.Marcus Hale (Garras de Plata) presidía la mesa, aunque se notaba que su liderazgo pendía de un hilo. Estaba pálido, con ojeras profundas que el maquillaje no podía ocultar. A su derecha, Dante Volkov (Los Crecientes) limpiaba un cuchillo de combate con un trapo sucio, mirando a todos con ganas de saltarles al cuello. A su izquierda, Valeria Rozen (Los Sangre). La matriarca de la facción más elitista de la ciudad bebía té de una taza de porcelana, impasible, como si estuviera en una ópera aburrida. Y frente a ellos

El Puente Sur, que conectaba el brillante distrito financiero con la decadencia oxidada de la Zona Cero, estaba desierto. La policía había cortado el tráfico a tres kilómetros a la redonda.Bajo la llovizna constante, una sola figura caminaba desde el lado de la ciudad hacia las barricadas de los lobos. El Agente Miller llevaba un maletín en una mano y la otra levantada, mostrando la palma vacía. No llevaba chaleco antibalas. Sabía que si los francotiradores de la Luna de Hierro querían matarlo, el kevlar no serviría de nada contra munición perforante de calibre 50.Kogan lo esperó en el centro del puente. Detrás de él, entre la niebla, se adivinaban las siluetas de su nuevo ejército: gigantes con armaduras de chatarra, nómadas cubiertos de ceniza y pandilleros con rifles de asalto.Miller se detuvo a cinco metros. Se veía viejo, cansado. La corbata torcida, los zapatos manchados de barro. Miró a Kogan. Vio la sangre negra seca en su cuello, los ojos dorados que brillaban con una inte