O dia seguinte ao leilão nasceu com uma claridade lavada, como se a tempestade emocional da noite anterior tivesse finalmente limpado a atmosfera da cidade. Na mansão de Santa Teresa, o silêncio era interrompido apenas pelo som seco de caixas de papelão sendo fechadas com fita adesiva. O Sr. Valente, antes o senhor absoluto daquelas paredes de mármore, agora vestia um terno amassado e carregava uma única mala de couro descascado. Ele parou no topo da escadaria e olhou para o lustre de cristal que Clarice tanto admirava quando criança. Cada brilho daquela peça parecia agora um dardo de culpa. Dona Helena estava sentada em um degrau, os olhos inchados. Ela não tinha mais os criados para servirem seu café, nem o status para esconder sua miséria. — Foi por sua causa — Helena sussurrou para o marido, a voz carregada de veneno. — Você nos convenceu de que ela era o elo fraco. Você nos fez acreditar na Beatriz porque queria o dinheiro dos Albuquerque. E agora, olhe para nós. Estamos na sar

O quarto do Hotel Central cheirava a mofo e a desespero. Vitor Albuquerque, o homem que outrora figurava nas listas dos solteiros mais cobiçados do país, agora fitava o teto manchado de infiltrações, segurando um copo de plástico com uísque barato. O ar-condicionado barulhento parecia repetir, num ritmo metálico, o nome que ele tentara apagar da memória: Clarice, Clarice, Clarice.Ele esticou o braço para o telefone de cabeceira e discou, pela décima vez naquela manhã, para o seu corretor de valores.— Atende, droga... — resmungou, com a voz embargada.— Alô, Vitor? — A voz do outro lado era apressada e nervosa. — Eu já te disse, não há nada que eu possa fazer.— Como não há nada? Eu ordenei a venda das minhas ações da mineradora e do setor imobiliário! São quase dez milhões de reais, Mário. Eu preciso desse dinheiro para ontem!— Vitor, escuta bem: as tuas contas foram bloqueadas por uma liminar judicial de urgência. O processo foi movido pela Thorne Capital. El

O Copacabana Palace brilhava sob as luzes de mil refletores, mas o brilho era falso, uma máscara de opulência para uma elite que, nos bastidores, roía as unhas. Claire Thorne não havia organizado apenas um evento beneficente; ela havia convocado um tribunal. O convite, com letras em relevo de ouro negro, fora o ingresso mais disputado e temido do ano.Claire observava a movimentação do balcão de mármore do mezanino. Lá embaixo, os "abutres" se amontoavam. Eram os mesmos empresários que brindaram à saúde de Beatriz enquanto Clarice apodrecia no hospital. Eram as senhoras da sociedade que cochichavam sobre a "instabilidade mental" da filha dos Valente para justificar o seu apagamento.— Eles estão prontos para se ajoelharem por uma migalha de investimento — sussurrou Arthur ao seu lado. — Você quer descer agora?— Ainda não — respondeu Claire, a voz fria. — Deixe que o medo fermente. O desespero tem um aroma específico; eu quero que eles o sintam por completo.Quando C

Enquanto Helena Valente aprendia o peso da solidão nos corredores frios da Misericórdia, Claire e Arthur seguiam para um encontro que vinha sendo orquestrado há meses. O local era uma pequena casa de pescadores em Angra dos Reis, longe dos iates de luxo e das festas de gala. — O nome dele é Sebastião — disse Arthur, enquanto o carro sacolejava pela estrada de terra. — Ele foi o primeiro a chegar à ilha naquela noite, antes mesmo do helicóptero oficial. Ele nunca falou com a imprensa porque foi ameaçado pelos seguranças do seu pai na época. Mas ele guardou algo. Sentado em uma cadeira de balanço na varanda, um homem de pele curtida pelo sol e mãos grossas esperava por eles. Sebastião não se impressionou com o terno de Arthur ou com a aura de poder de Claire. Ele apenas olhou para as mãos dela. — Eu lembro de você, moça — disse o velho, a voz rouca como o mar em ressaca. — Eu vi quando você arrastou aquele rapaz pela areia. Você parecia um anjo coberto de óleo e sangue. Claire senti

O Palácio da Justiça, no centro do Rio de Janeiro, estava cercado por uma multidão. O caso "Valente-Albuquerque" não era mais apenas uma disputa comercial; era o julgamento do século, uma novela real sobre traição e sobrevivência que paralisara o país. Dentro da sala de audiências, o ar era rarefeito.Claire Thorne entrou sob um silêncio reverencial. Ela vestia um terno azul-marinho de corte impecável, os cabelos perfeitamente alinhados, emanando a calma de quem já conhece o final da história. No lado oposto, Beatriz estava sentada entre seus advogados, tentando manter a postura, mas o tremor em suas mãos — escondidas sob a mesa — era visível para quem olhasse de perto. Ela usava um vestido sóbrio, uma última tentativa de parecer a vítima que a mídia tanto amara.— Que entre a testemunha Sebastião Ferreira — anunciou o juiz.O velho pescador caminhou com a dignidade de quem carrega o mar nos ombros. Ele sentou-se, olhou diretamente para Beatriz e, com uma voz firme, narr