​A segunda-feira amanheceu com um céu de contos de fadas, de um azul tão límpido que parecia ofensivo diante da destruição que estava prestes a ocorrer. No alto da colina de Santa Teresa, o ar estava carregado de uma eletricidade estática que fazia os pelos dos braços de Claire Thorne se arrepiarem. À sua frente, a mansão dos Valente — aquele monumento à vaidade, construído com o suor de fraudes e o silêncio de vítimas — estava cercada por faixas amarelas de isolamento. Não havia compradores de luxo, não havia fotógrafos de revistas de arquitetura, nem os convidados de gala que outrora desfilavam por aqueles jardins. Havia apenas o rugido monótono de uma escavadeira hidráulica, cujo braço de metal se erguia contra o sol como o martelo de um juiz implacável. ​Claire estava parada a uma distância segura, uma silhueta elegante e inquebrável. Usava óculos escuros que escondiam a tempestade em seus olhos âmbar e um casaco leve que o vento da manhã agitava suavemente. Arthur estava ao seu

Cinco anos haviam se passado desde que a poeira da mansão Valente assentara. O Hospital de Trauma Clarice Thorne agora era um marco na arquitetura do Rio de Janeiro, uma sentinela de vidro que refletia o azul do oceano. No entanto, o escritório de Claire, no trigésimo andar, não cheirava a antisséptico; cheirava a café arábica e ao aroma sutil de livros antigos. Era um santuário de silêncio absoluto, onde cada decisão tomada afetava o destino de milhares.Naquela tarde, o ar parecia subitamente mais frio. Sobre a mesa de carvalho negro — uma peça maciça que parecia ancorar Claire ao chão — repousava um envelope de papel pardo. Não havia selos, nem carimbos postais, apenas o nome "Claire Thorne" escrito em uma caligrafia técnica, quase geométrica. Fora deixado por um mensageiro que, segundo a segurança, usava um capacete escuro e desapareceu no tráfego de Santa Teresa em segundos.Dentro do envelope, Claire não encontrou cartas de resgate ou ameaças veladas. Havia um único pe

Três meses depois, o Hotel Fairmont em Copacabana parecia o epicentro do poder nacional. O Congresso Internacional de Infraestrutura Sustentável havia reunido os maiores nomes do setor, mas todos os olhos estavam voltados para a comitiva da Thorne Capital. Heitor Drummond, o CEO da Construtora Omega, circulava pelo salão com a empáfia de um imperador. Ele havia acabado de receber a garantia de um contrato multibilionário para moradias populares e sentia que o "incidente" com a arquiteta Martins fora apenas um pequeno soluço burocrático.Claire Thorne entrou no salão trajando um vestido de seda preto com detalhes em prata, uma armadura moderna que exalava uma autoridade gélida. Ao seu lado, caminhava uma mulher desconhecida pela elite: Elena Vane. Com o rosto restaurado por cirurgias precisas e um olhar que agora carregava a dureza do diamante, Lívia era irreconhecível. Ela vestia um terno branco, uma afronta deliberada ao luto que Drummond tentara lhe impor.— Heitor! — Clai

​A Zona Norte do Rio de Janeiro exalava um calor que parecia ter peso. No Complexo da Maré, o ar era uma mistura espessa de poeira de asfalto, fritura de quiosques e o cheiro metálico de óleo de motor vindo das oficinas. Claire Thorne caminhava por aquele labirinto de becos com uma postura que desafiava a natureza do lugar. Ela não usava joias, mas sua presença era como um farol de ordem no caos. Arthur a seguia, os olhos atentos, sentindo que cada passo naquela geografia era um mergulho em uma realidade que o luxo de Santa Teresa tentava esquecer.​— É aqui — murmurou Marcus, parando diante de uma porta de ferro azul, descascada pelo tempo. — Ela não sai de casa há três semanas. O rastreamento de IP que fizemos nas postagens anônimas sobre a Omega veio deste modem.​Claire assentiu. Ela mesma deu três batidas firmes. O som metálico ecoou pelo corredor estreito. Houve um silêncio tenso, seguido pelo arrastar de um móvel pesado. A porta abriu apenas uma fresta, revelando um o