​A segunda-feira amanheceu com um céu de contos de fadas, de um azul tão límpido que parecia ofensivo diante da destruição que estava prestes a ocorrer. No alto da colina de Santa Teresa, o ar estava carregado de uma eletricidade estática que fazia os pelos dos braços de Claire Thorne se arrepiarem. À sua frente, a mansão dos Valente — aquele monumento à vaidade, construído com o suor de fraudes e o silêncio de vítimas — estava cercada por faixas amarelas de isolamento. Não havia compradores de luxo, não havia fotógrafos de revistas de arquitetura, nem os convidados de gala que outrora desfilavam por aqueles jardins. Havia apenas o rugido monótono de uma escavadeira hidráulica, cujo braço de metal se erguia contra o sol como o martelo de um juiz implacável. ​Claire estava parada a uma distância segura, uma silhueta elegante e inquebrável. Usava óculos escuros que escondiam a tempestade em seus olhos âmbar e um casaco leve que o vento da manhã agitava suavemente. Arthur estava ao seu

Cinco anos haviam se passado desde que a poeira da mansão Valente assentara. O Hospital de Trauma Clarice Thorne agora era um marco na arquitetura do Rio de Janeiro, uma sentinela de vidro que refletia o azul do oceano. No entanto, o escritório de Claire, no trigésimo andar, não cheirava a antisséptico; cheirava a café arábica e ao aroma sutil de livros antigos. Era um santuário de silêncio absoluto, onde cada decisão tomada afetava o destino de milhares.Naquela tarde, o ar parecia subitamente mais frio. Sobre a mesa de carvalho negro — uma peça maciça que parecia ancorar Claire ao chão — repousava um envelope de papel pardo. Não havia selos, nem carimbos postais, apenas o nome "Claire Thorne" escrito em uma caligrafia técnica, quase geométrica. Fora deixado por um mensageiro que, segundo a segurança, usava um capacete escuro e desapareceu no tráfego de Santa Teresa em segundos.Dentro do envelope, Claire não encontrou cartas de resgate ou ameaças veladas. Havia um único pe

​A Zona Norte do Rio de Janeiro exalava um calor que parecia ter peso. No Complexo da Maré, o ar era uma mistura espessa de poeira de asfalto, fritura de quiosques e o cheiro metálico de óleo de motor vindo das oficinas. Claire Thorne caminhava por aquele labirinto de becos com uma postura que desafiava a natureza do lugar. Ela não usava joias, mas sua presença era como um farol de ordem no caos. Arthur a seguia, os olhos atentos, sentindo que cada passo naquela geografia era um mergulho em uma realidade que o luxo de Santa Teresa tentava esquecer. ​— É aqui — murmurou Marcus, parando diante de uma porta de ferro azul, descascada pelo tempo. — Ela não sai de casa há três semanas. O rastreamento de IP que fizemos nas postagens anônimas sobre a Omega veio deste modem. ​Claire assentiu. Ela mesma deu três batidas firmes. O som metálico ecoou pelo corredor estreito. Houve um silêncio tenso, seguido pelo arrastar de um móvel pesado. A porta abriu apenas uma fresta, revelando um olho cas

O salão do Hotel Fairmont, antes um epicentro de autoelogios e brindes de cristal, transformara-se em um tribunal de opinião pública em tempo real. O ar parecia ter sido drenado do recinto. Heitor Drummond, o homem que comandava o concreto e o aço do Rio de Janeiro, estava paralisado. Sua face, antes rubicunda pela ingestão de vinhos caros e poder, tornara-se de um cinza cadavérico, a cor das estruturas podres que ele entregara aos pobres. Claire Thorne permanecia no centro do palco. Sob os refletores, ela não era apenas uma executiva; ela era a personificação de uma justiça que demorara dez anos para germinar. Seus olhos âmbar, fixos em Drummond, não piscavam. Ela observava a desintegração de um homem com a mesma precisão com que um cirurgião observa a remoção de um tumor. — Isso é uma infâmia! — Drummond finalmente explodiu, sua voz saindo em um guincho que traía o pânico. Ele olhou em volta, buscando os aliados políticos que ele comprara ao longo de décadas. — Vocês vão acreditar

Manaus recebeu Claire Thorne com um bafo quente e úmido que parecia colar a seda de sua blusa à pele. Mas o desconforto físico era o menor de seus problemas. Enquanto o hidroavião da Fundação Thorne cortava as águas escuras do Rio Negro em direção ao Alto Solimões, Claire observava a vastidão verde abaixo dela. A Amazônia, em sua beleza bruta, era o esconderijo perfeito para quem desejava brincar de Deus longe dos olhos da civilização. Ao seu lado, Arthur revisava os protocolos de segurança. Ele estava visivelmente tenso. — Claire, estamos fora da nossa jurisdição. Aqui, o sinal de satélite é instável e o governo local é frequentemente financiado por homens como Silas Vane. Se algo der errado naquela clínica, não teremos a Polícia Federal em cinco minutos. — Eu sei, Arthur — Claire respondeu, sem tirar os olhos da janela. — Mas olhe para as coordenadas que Marcus nos deu. Aquela clínica da BioVita não está em nenhum mapa oficial de saúde pública. Silas Vane diz que é um centro de