O endereço que Claire forneceu ao motorista não era um restaurante de luxo ou um escritório climatizado. O carro parou diante de um prédio de fachada cinzenta e janelas estreitas na zona norte: o Hospital Estadual da Misericórdia. O cheiro de éter, produtos de limpeza baratos e o som metálico de macas rangendo eram os mesmos de dez anos atrás.

Helena Valente esperava na calçada, segurando uma bolsa de grife que agora parecia um anacronismo em suas mãos trêmulas. Ela tentou sorrir ao ver C