O Copacabana Palace brilhava sob as luzes de mil refletores, mas o brilho era falso, uma máscara de opulência para uma elite que, nos bastidores, roía as unhas. Claire Thorne não havia organizado apenas um evento beneficente; ela havia convocado um tribunal. O convite, com letras em relevo de ouro negro, fora o ingresso mais disputado e temido do ano.

Claire observava a movimentação do balcão de mármore do mezanino. Lá embaixo, os "abutres" se amontoavam. Eram os mesmos empresários que brindaram à saúde de Beatriz enquanto Clarice apodrecia no hospital. Eram as senhoras da sociedade que cochichavam sobre a "instabilidade mental" da filha dos Valente para justificar o seu apagamento.

— Eles estão prontos para se ajoelharem por uma migalha de investimento — sussurrou Arthur ao seu lado. — Você quer descer agora?

— Ainda não — respondeu Claire, a voz fria. — Deixe que o medo fermente. O desespero tem um aroma específico; eu quero que eles o sintam por completo.

Quando C