El humo negro que emanaba del servidor central de la ECN envolvía la sala técnica como una mortaja. Marcus Thorne, el impostor que el mundo aclamaba como el salvador de los Sinclair, permanecía inmóvil frente a la consola destruida, con el arma aún caliente en su mano. La pantalla se había ido a negro, y con ella, la esperanza de una victoria rápida. El 99.9% de la transmisión se sentía como un abismo insalvable.—Un segundo, Leonard —repitió Thorne, su voz resonando con una calma inhumana mientras las sirenas de los equipos SWAT de la ciudad empezaban a aullar en la base del edificio—. Eso es lo que separa a un mártir de un cadáver.Leonard no respondió. Sus ojos plateados buscaron los de Katie entre la neblina de chispas. Ella estaba contra la pared, recuperándose del golpe del soldado, pero sus manos ya buscaban en su cinturón de limpieza una herramienta de corte de alta resistencia. El pacto de honestidad total que habían sellado en los Alpes no necesitaba palabras: sabían que si

El Hotel Waldorf Astoria brillaba con una opulencia que insultaba la miseria de los suburbios industriales de donde Leonard y Katie acababan de escapar. Bajo las arañas de cristal de bohemia y el mármol pulido, la élite de Nueva York se reunía para la "Gala de la Esperanza", un evento benéfico organizado por Marcus Thorne, el impostor que portaba el rostro de Silas Sinclair.Para el mundo, esa noche era un acto de filantropía; para Leonard y Katie, era la oportunidad de despojar al falso dios de su armadura genética.Katie Moore caminaba entre los invitados portando una bandeja de plata con copas de champán Cristal. Su uniforme de camarera —una falda negra entallada, una blusa blanca inmaculada y el cabello recogido en un moño severo— la hacía desaparecer en el paisaje de la servidumbre. Leonard le había enseñado que la mejor forma de infiltrarse no era rompiendo puertas, sino siendo la persona que nadie se molesta en mirar a los ojos.—Champán, caballero —susurró Katie, inclinando la

La lluvia en los muelles de Nueva Jersey no era agua, era una cortina de plomo líquido que golpeaba las estructuras oxidadas de los almacenes con una violencia rítmica. El olor a salitre, gasoil y metal mojado inundaba el aire, creando una atmósfera de aislamiento absoluto. En el corazón del hangar de Marek, el silencio se rompió no por un sonido, sino por una ausencia: la frecuencia de radio que Leonard monitoreaba se quedó muda.—Están aquí —dijo Leonard. Su voz no salió de su garganta, sino que fue proyectada por el modulador de la armadura biomecánica.Se puso de pie. La malla de fibra de carbono y polímeros se ajustó a su cuerpo con un siseo neumático. En la oscuridad del sótano, los indicadores LED de su columna vertebral brillaban con un azul eléctrico, marcando el pulso de un hombre que había dejado de ser un paciente para convertirse en un arma.El estruendo de una granada de conmoción rompió la puerta principal del hangar. El escuadrón de asalto de Marcus Thorne, una unidad

El helipuerto abandonado en la cima del Monte Marcy era una cicatriz de hormigón rodeada por un mar de pinos cubiertos de nieve. El viento de los Adirondacks aullaba con una fuerza que amenazaba con arrancar la piel, levantando remolinos de polvo blanco que cegaban la vista. Leonard Sinclair, envuelto en su armadura biomecánica, estaba de pie en el centro de la pista, una figura solitaria que desafiaba la tormenta. En sus brazos, envuelto en una pesada manta de lana, sostenía el bulto que Marcus Thorne tanto ansiaba: el heredero.Katie permanecía a diez metros, oculta tras los restos de un hangar oxidado, con el dedo en el gatillo de su rifle y el corazón martilleando contra sus costillas. La orden de Leonard había sido clara: no intervengas hasta que el intercambio sea inminente.El rugido de un motor de turbina rompió el silbido del viento. Un helicóptero negro, sin insignias pero con la inconfundible silueta de los activos del Consejo, descendió lentamente hacia el helipuerto. Sin

El horizonte del Atlántico Norte no era más que un muro de azabache y espuma blanca, pero la silueta de los tres cruceros de guerra de Beatrice Sinclair recortaba el cielo con la precisión de cuchillas de afeitar. Dentro de la plataforma petrolífera, el aire se había vuelto denso, cargado con el estallido de los sistemas eléctricos y el pánico de Marcus Thorne. Leonard Sinclair permanecía arrodillado junto a Katie, su armadura biomecánica emitiendo un zumbido agónico que resonaba en el laboratorio como el quejido de una bestia herida.—Beatrice no está negociando, Katie —susurró Leonard, su voz distorsionada por el modulador que fallaba—. No ha venido a rescatarnos. Ella nunca deja cabos sueltos, y nosotros somos el nudo que aprieta su cuello.La voz de Beatrice Sinclair volvió a inundar los altavoces de la plataforma, pero esta vez no había elegancia en su tono, solo una finalidad gélida que helaba la sangre más que el viento oceánico.—Marcus, Leonard, Katherine... habéis sido unos