El silencio en los viñedos Moore era absoluto, la paz de cementerio que contrastaba con el estruendo de los helicópteros que aún patrullaban la costa de Maine. Bajo la tierra negra y carbonizada, donde las vides que una vez dieron el mejor vino del estado no eran más que esqueletos calcinados, existía un secreto que ni siquiera Beatrice Sinclair, con su red de satélites y espías, había logrado detectar.Tras el caos en el muelle, Leonard no se había entregado. Había sido una maniobra de distracción: Malcom, recuperado lo suficiente, había servido como señuelo en un vehículo blindado mientras Leonard, Katie y Arthur se deslizaban por las rutas de contrabando que Marek conocía como la palma de su mano. Ahora, se encontraban en el búnker de fermentación profunda, una cámara acorazada construida por el abuelo de Katie durante la Prohibición, oculta bajo tres metros de hormigón y raíces muertas.El aire en el búnker olía a tierra húmeda y a madera vieja. No era el lujo tecnológico de la Ma

El frío en el búnker de los viñetos Moore ya no era solo meteorológico; era el frío de la muerte que avanzaba por los nervios de Leonard. Sentado en su silla, el Diablo Sinclair veía cómo el mundo se desdibujaba ante sus ojos mientras su sistema nervioso emitía sus últimos estertores. Katie, observando el mapa holográfico del satélite y las filas de clones en el Ártico, comprendió que la rebelión digital y el hackeo de la Torre Sinclair no servirían de nada si el líder de la resistencia se convertía en una estatua de carne antes del amanecer.—Hay un centro de distribución regional en Portland —dijo Katie, ajustándose una chaqueta de trabajo azul—. Es un laboratorio de fachada, pero los registros que filtré indican que allí guardan el Estabilizador Vane-7, el suero sintético diseñado para frenar la necrosis neural de los experimentos del Consejo.—Es una trampa, Katie —susurró Leonard, su voz apenas un soplido metálico—. Beatrice sabe que es lo único que puede mantenerme en pie. Estar

El aire en el búnker subterráneo de los viñedos Moore se había vuelto irrespirable, no por la falta de oxígeno, sino por la gélida presencia de Leonard Sinclair. De pie, con una postura impecable que desafiaba los meses de parálisis, Leonard observaba las paredes de hormigón y las estanterías de vino viejo con un asco mal disimulado. No había rastro del hombre que se había arrojado al abismo por su familia; en su lugar, el Diablo de las finanzas, el depredador de Manhattan, había regresado desde el vacío de su propia mente.Katie se acercó a él, extendiendo una mano que temblaba. —Leonard, mírame. Soy Katie. Tienes que intentar recordar. Lo que pasó en la isla, la noche que quemamos el contrato... el nacimiento de nuestro hijo.Leonard se apartó con un movimiento seco, como si el contacto con ella fuera una mancha en su traje inexistente. Sus ojos plateados eran dos pozos de indiferencia absoluta.—Señorita Moore —dijo Leonard, y el uso de su apellido sonó como una bofetada—. No sé qu

El helado aliento de la cámara frigorífica era un sudario blanco que envolvía a Leonard y Katie. El termómetro interno del maletín criogénico marcaba -15°C, un umbral crítico que había desactivado el rastreador biológico en el cuerpo de Leonard. Afuera, los pasos de James Ford se detuvieron abruptamente, seguidos de un susurro a través de su radio: "Detecto una anomalía térmica. Hay dos firmas de calor, pero están bajo el umbral crítico de vida. Podría ser un truco de Sinclair."Leonard y Katie se miraron en la penumbra, sus propios alientos formando pequeñas nubes de vapor. El plan estaba en marcha.De repente, el aire exterior se llenó del zumbido metálico de múltiples rotores. James no había traído solo hombres; había traído tecnología de reconocimiento térmico de última generación. La luz infrarroja de los drones empezó a filtrarse por las pequeñas rejillas de ventilación de la cámara frigorífica, barriendo el interior en busca de cualquier señal de vida.—Drones térmicos —susurró

El silencio tras la caída del Clon Alpha en la cámara frigorífica era espeso, interrumpido solo por el goteo de agua condensada y el siseo de los últimos restos de gas nervioso dispersándose. Leonard, apoyado contra una mesa metálica, observaba su propio rostro inerte en el suelo. La victoria se sentía amarga; vencer a una versión perfecta de uno mismo no ofrecía gloria, solo un recordatorio de cuán prescindible era la vida para la Matriarca Sinclair.—No ha terminado —dijo Leonard, su voz era un siseo áspero—. Beatrice no se detendrá porque un prototipo haya fallado. Ella ya está borrando sus huellas.Katie ayudó a Leonard a sentarse mientras Malcom vigilaba la puerta con el arma en alto. Leonard miró el cuerpo del clon y luego el maletín de herramientas que Katie había recuperado del laboratorio.—Dijiste que este modelo es una optimización neuronal —murmuró Leonard, sus dedos moviéndose con una agilidad febril a pesar de las heridas—. Si su cerebro es un procesador de datos, entonc