El regreso a Manhattan no fue la entrada triunfal de dos héroes, sino el aterrizaje de dos depredadores en un territorio que creían conocer, pero que había sido sutilmente transformado en su ausencia. El helicóptero del Consejo de los Doce descendió sobre el helipuerto de la Torre Sinclair con un zumbido opresor, mientras la ciudad, ajena a la guerra biológica y las verdades de laboratorio, brillaba bajo las luces de neón. Leonard Sinclair, aún apoyado en un bastón de fibra de carbono para compensar la debilidad persistente de sus nervios, ayudó a bajar a Katie. Ella no aceptó su mano por debilidad, sino como un gesto de alianza frente a los hombres del Consejo que los observaban con una mezcla de pavor y escrutinio.—Bienvenidos a casa, Regente, Líder Sinclair —dijo el enviado del Consejo, señalando hacia los ascensores—. Sin embargo, debo advertirles que la Matriarca Beatrice no se fue en silencio. Sus últimas órdenes, ejecutadas a través de un fideicomiso cultural antes de su desti

La atmósfera en el despacho presidencial de la Torre Sinclair se volvió gélida, cargada de una electricidad estática que hacía que el vello de los brazos de Katie se erizara. El contraste en la habitación era insoportable: a un lado, Katie, con la lozanía de una juventud que ahora sabía robada y con fecha de caducidad; al otro, la mujer de cincuenta años, la Versión 00, cuya sola existencia era un insulto a las leyes de la naturaleza que los Sinclair habían violado sistemáticamente. Leonard sostenía el arma con una mano que ya no temblaba; la desesperación había dado paso a una resolución gélida y mortuoria.—Baja el arma, Leonard —ordenó Katie, aunque su voz carecía de la fuerza de la Regente de Sangre—. No puedes hacer esto. No somos animales. No somos Beatrice.—¡Ella es la solución, Katie! —rugió Leonard, sin apartar la vista de la mujer mayor—. Ella misma lo ha dicho. Su médula, su sangre... es lo único que detendrá el reloj que corre en tus venas. Si no actúo ahora, en menos de

El comedor principal de la mansión Sinclair, despojado finalmente de las vitrinas del museo pero aún impregnado del olor a desinfectante y secretos expuestos, estaba sumido en una penumbra artificial. La mesa de caoba pulida, lo suficientemente larga como para que los comensales parecieran extraños entre sí, resplandecía bajo la luz de un candelabro de cristal que goteaba cera como lágrimas lentas. En la cabecera, Beatrice Sinclair permanecía sentada con la espalda recta, luciendo un vestido de seda negra que ocultaba la fragilidad de su cuerpo, pero no la intensidad depredadora de su mirada. A su derecha, Leonard Sinclair observaba a su madre con una mezcla de náuseas y vigilancia, su mano apretando con fuerza el muslo de Katie bajo la mesa.Katie, vestida con un traje de cóctel esmeralda que resaltaba su palidez, miraba su plato vacío. Sus recuerdos seguían siendo fragmentos de una película borrosa, pero la presencia de Beatrice le provocaba una reacción visceral de rechazo, un inst

El umbral de la Estación de las Almas no era un palacio de cristal, sino un laberinto de obsidiana y luz pulsante que parecía latir con el ritmo de un corazón mecánico. Leonard Sinclair, convertido en una marioneta de carne por el Protocolo de Marioneta de Malcom, avanzaba con pasos rígidos y precisos que no le pertenecían. Sus ojos, húmedos por la rabia contenida, buscaban desesperadamente a Katie, quien caminaba a su lado bajo la escolta de la Unidad Omega. Pero el verdadero centro de gravedad en aquel pasillo de pesadilla no eran los adultos, sino el pequeño Leo.El niño caminaba con una calma que resultaba más aterradora que el llanto. No miraba las estrellas a través de los ojos de buey, ni se encogía ante la presencia imponente de Malcom. Sus dedos se movían en el aire, trazando patrones invisibles que solo él podía ver en la interfaz neuronal que Beatrice había despertado en su cerebro.—Es fascinante, ¿no es así? —dijo Malcom, su voz resonando en el pasillo presurizado—. El ni

El descenso hacia las coordenadas indicadas por el medallón de Katie no los llevó a una idílica villa suiza, sino a una herida abierta en la ladera de una montaña olvidada. El frío de los Alpes cortaba como un bisturí mientras Leonard, Katie y el pequeño Leo se adentraban en las entrañas de la "Cuna Sinclair". Tras las puertas de acero reforzado que solo cedieron ante la huella genética combinada de los Moore y los Sinclair, se extendía un complejo que desafiaba la razón.El aire aquí no olía a rancio, sino a ozono y a una esterilidad artificial que picaba en la garganta. Leonard avanzaba con el arma en alto, sus sentidos de "súper soldado" —ahora entendidos como una maldición experimental— detectando el zumbido de miles de sistemas de soporte vital.Caminaron por un pasillo de cristal que dividía una sala de proporciones catedralicias. Katie ahogó un grito y se aferró al brazo de Leonard cuando las luces automáticas iluminaron el contenido de las paredes. No eran archivos, ni lingote