MAXIMILIAN FERREROEl silencio que siguió a la partida de Victoria en el sótano no era paz; era una presión sorda que me zumbaba en los oídos. Me quedé allí, sentado en la silla de acero que se había convertido en mi trono de espinas, con la piel del pecho todavía ardiendo por los latigazos y el aroma de ella —ese jazmín mezclado con el rastro metálico de mi propia sangre— impregnado en mis pulmones.Estaba furioso. Un odio volcánico burbujeaba en mi pecho, pero lo que más me enfurecía no era el dolor físico, sino la traición de mi propio instinto. Me odiaba porque, al poseerla, algo en mi arquitectura emocional se había quebrado. Durante meses me dije que la destruiría, que cada caricia sería un paso hacia su ruina, pero cuando la tuve bajo mi cuerpo, cuando sentí sus sollozos contra mi cuello y ese grito de posesión escapó de mi garganta, la verdad me golpeó: ya no era solo venganza. Era un reclamo. Ella me había robado mi libertad, y yo, en respuesta, le había robado el alma.Con u

VICTORIA VALOISEl mundo se detuvo en aquel instante. El zumbido en mis oídos era ensordecedor, una frecuencia aguda que intentaba bloquear la realidad del cuerpo de Maximilian pesando sobre el mío. Su sangre, espesa y caliente, empapaba mi vestido, filtrándose a través de la seda como un veneno carmesí que nos unía en el suelo de la biblioteca.—¿Max? ¡Max! —mi voz era un susurro roto, una súplica dirigida a un hombre cuyos ojos grises empezaban a perderse en la bruma de la inconsciencia.El abrazo que me había salvado la vida se estaba desvaneciendo. Sus dedos, que minutos antes se clavaban en mi espalda con una fuerza posesiva, ahora resbalaban, perdiendo la batalla contra la gravedad.—¡Señor! —la voz de uno de los hombres de Marcus rompió el trance—. ¡Varios convoyes desconocidos se dirigen a nuestra ubicación! ¡Están a menos de dos kilómetros!Marcus, apoyado contra la mesa con la sien sangrando por el golpe del candelabro, se puso en pie con un esfuerzo sobrehumano. Su mirada,

MICHEL VALOISEl tic-tac del reloj de pared en esta casa de seguridad se sentía como el martilleo de un clavo en mi ataúd. Setenta y dos horas. Ese era el tiempo que me había dado para rescatar los restos de mi imperio y desaparecer de este país antes de que las sombras del pasado terminaran de devorarme.Estaba en el despacho, rodeado de carpetas encriptadas y teléfonos satelitales, intentando coordinar la transferencia de los últimos activos a las cuentas de Singapur y las Islas Vírgenes. Mi mano, la misma que había abofeteado a Victoria horas antes, temblaba ligeramente. No de remordimiento, sino de una rabia gélida.La puerta se abrió con brusquedad. Marcus entró, jadeando, con la herida en su sien apenas cubierta por un vendaje sucio y el rostro pálido.—Informe —ordené, sin levantar la vista de la pantalla.—Señor, las noticias de la mansión son... alarmantes —dijo Marcus, apoyándose en el borde del escritorio—. Envié a un equipo de reconocimiento para recuperar los documentos q

VICTORIA VALOISEl estruendo de la puerta al abrirse me hizo saltar de la cama. Ya no había tiempo para el remordimiento; el caos había llegado finalmente a nuestra puerta. Marcus irrumpió en la habitación con el rostro desencajado por el pánico, muy lejos de la compostura que solía mostrar.—¡Arriba, Victoria! ¡Ahora mismo! —rugió, agarrándome del brazo con una brusquedad que me sacó un gemido de dolor—. La ubicación está comprometida. Los convoyes están a menos de cinco minutos y el helicóptero está aterrizando en el helipuerto trasero.Me arrastró fuera de la habitación. Mis pies descalzos golpeaban el suelo del segundo piso mientras bajábamos las escaleras a una velocidad suicida. Desde el barandal, vi a mi padre en el despacho, metiendo documentos en un maletín con manos temblorosas. Al verme pasar, ni siquiera se detuvo. Su mirada era fría, la mirada de un hombre que ya me había descartado como un activo perdido.—¡Papá! —grité, pero mi voz se perdió en el estruendo de las aspas

VICTORIA VALOISEl espejo astillado sobre el lavabo de piedra no me devolvía la imagen de una heredera. Durante meses, el desierto se había encargado de devorar, centímetro a centímetro, a la mujer que alguna vez fui. Ya no había rastro de la seda, del perfume francés o del brillo frío en mis ojos que solía congelar la sangre de mis subordinados.Me miré las manos. Estaban ásperas, con la piel endurecida por el trabajo constante en la tierra y las uñas cortas, marcadas por la suciedad honesta del campo. Mis dedos, que antes solo se cerraban para sostener una copa de cristal o un látigo de cuero, ahora sabían cómo arrancar maleza y cómo cargar cubos de agua bajo el sol implacable del páramo.Tomé las tijeras de cocina. Sin dudarlo, agarré el primer mechón de mi larga cabellera rubia, aquel símbolo de vanidad Valois, y corté. El sonido del metal cercenando el cabello fue como el corte de una soga que me mantenía atada a un barco hundiéndose. Mechón tras mechón, el oro cayó al suelo de