​Fazer dezoito anos na família Falcone não era um evento pessoal, mas uma declaração social. A festa de aniversário era um espetáculo meticulosamente orquestrado: champagne fluindo em taças de cristal, orquídeas brancas sobre mesas forradas de seda, e a nata da sociedade reunida para observar a "herdeira" fazer sua estreia formal no mundo adulto. Enquanto eu sorria para as câmeras ao lado dos meus pais, a sensação não era de alegria ou liberdade. Era de confirmação. ​O mundo estava celebrando a data em que, finalmente, a lei me reconheceria como adulta. Mas meu corpo já tinha essa informação há anos. A intensidade que me definia — essa fome que era mais mente do que carne, mais curiosidade do que carência — estava contida, sufocada sob o espartilho da expectativa social. Ao completar dezoito, não me senti mais livre. Senti que o mundo havia parado de lutar contra mim, alcançando o que meu corpo já sabia: eu não era frágil demais para sentir. Eu era forte demais para fingir que não s

​O nosso relacionamento, se é que se podia chamar aquilo de relacionamento, estabeleceu-se rapidamente sobre três pilares: discrição, luxo e a tensão constante da transgressão. Depois da minha festa de dezoito anos, Arthur e eu não tivemos mais a coragem — ou a audácia — de nos encontrar em um ambiente tão exposto. Ele usava um apartamento de luxo que mantinha discretamente, um refúgio de solteiro que parecia ter sido projetado para a absoluta impessoalidade. Paredes em tons neutros, janelas que ofereciam vistas panorâmicas da cidade, e o silêncio que só o dinheiro comprava. Era lá que eu o encontrava, longe dos olhos de meu pai, longe do julgamento do mundo, em um espaço onde eu podia, finalmente, ser apenas Madison e ele, apenas Arthur. ​Esses encontros eram intensos e focados. Arthur tinha se tornado um aluno dedicado do meu desejo. Ele havia entendido que a minha ninfomania não era descontrole, mas uma forma sofisticada de consciência. Eu não buscava qualquer prazer; eu buscava a

​Eu tinha plena consciência. A certeza que me habitava desde a primeira vez na biblioteca de meu pai não era um fardo, mas um mapa. Eu era uma ninfomaníaca. E essa palavra, que o mundo usava para rotular o descontrole, para mim era sinônimo de uma exigência constante de vida, de troca, de sentir. Arthur tinha sido o meu primeiro ato de soberania, e os encontros no apartamento de luxo eram um oásis de intensidade. Ele era a dose certa de risco e de cumplicidade que eu precisava para enfrentar a rotina.​Mas a verdade era nua e crua, como eu estava na maioria das vezes: só o Arthur não era suficiente.​Meu desejo não era medido pela qualidade, mas pela frequência. Ele era uma onda constante, uma maré alta que subia e subia, independente de quem estivesse por perto. Por isso, a autodescoberta era uma rotina diária e indispensável. Eu me masturbava todos os dias. Às vezes mais de uma vez. Eu conhecia cada curva, cada ponto de pressão, cada sussurro que o meu corpo emitia em busca de praze

​Acordei no dia seguinte com a satisfação lenta e prolongada de uma batalha vencida. O banho virtual com Arthur tinha sido mais do que um orgasmo; tinha sido a prova de que eu podia quebrar a compostura de um homem a quilômetros de distância, apenas com a minha voz. A urgência estava temporariamente aplacada, mas a curiosidade, essa sim, estava em pico. O mundo era um playground, e eu estava pronta para explorá-lo. ​O dia estava quente e a minha escolha de roupa foi um ato de declaração silenciosa. Eu vesti um vestidinho preto, com um tecido leve que parecia flutuar. Era curto, sim, mas não vulgar; era provocante na medida em que revelava a forma do meu corpo sem a menor intenção de escondê-lo. Nos pés, tênis brancos, para deixar claro que eu estava ali para me mover, para agir, e não para posar. Maquiagem leve, mas estratégica: um delineado que intensificava o azul dos olhos e um batom nude que parecia dizer "eu sou naturalmente assim". ​Desci as escadas da nossa mansão, o som le

​A certeza de que Arthur não era suficiente era o que me movia. Ele era a complacência, o risco calculado; mas a minha ninfomania exigia o desconhecido, o inatingível. Henrique González era a parede que eu precisava derrubar. Sua rigidez era um convite, seu código de conduta, um desafio pessoal. Eu não apenas o desejava; eu precisava provar que a minha intensidade era mais forte do que qualquer disciplina militar. ​Naquela noite, eu decidi ir para a ofensiva. Escolhi um bar de luxo onde meus amigos se reuniam, um lugar seguro o suficiente para não levantar suspeitas, mas público o suficiente para alimentar o risco. ​Tomei um banho demorado, sentindo o calor da água lavar qualquer vestígio de cansaço e preparando a pele para a armadura da noite. O vestido escolhido era uma peça de engenharia: justo, curtinho, um tecido que parecia desenhado para provocar movimento. Era, sem dúvida, devasso, e eu adorei. Nos pés, um scarpin alto, vermelho, que