Desperté con Martina llorando —ya va un año y medio, y le da miedo la oscuridad. La cogo en mis brazos y la acaricio, susurrándole al oído: "Tranquila, mi amor, mamá está aquí. Nadie te hará daño." Mientras lo hago, pienso en Valeria: seguro que Lucas nunca llora de miedo, porque tiene a papá y mamá juntos, en una casa grande y caliente.Me levanto y me preparo el café —el mismo que hago todos los días, barato y amargo, igual que mi vida. Martina se sienta en su silla pequeña y empieza a comer pan con queso, ensuciándose todo el delantal que me hizo una amiga del café.—¡Mamá! ¡Pan! —grita ella, sonriendo con la boca llena.Esa sonrisa es lo único que me hace feliz. Lo único que me hace olvidar, aunque sea por unos segundos, la traición, el abandono, el odio.—Sí, mi amor, pan —digo, sonriendo de vuelta.— Comé mucho para crecer fuerte.Esa mañana, voy al café a trabajar. Es un lugar pequeño, en el centro de la ciudad, con mesas de madera y música de los años 90. La dueña, Rosa, es una

Desperté con el sol en la cara y Martina dormida a mi lado —ya va dos años y medio, y ahora sabe que su papá se fue a un "lugar bonito sin dolor". La cogo en mis brazos y la acaricio, pensando en la tarde del hospital: cómo ella le dio un beso a Nicolás, cómo le dijo que lo quería, cómo el odio que llevaba dentro se rompió en mil pedazos.Bajo las escaleras y encuentro a Valeria en la cocina, preparando el desayuno con Lucas a su lado —él tiene tres años y ya le gusta ayudar a todo, aunque más bien lo desordene todo. Sofía está en su cunita, sonriendo y moviendo las manos.—Buenos días, Cami —dice Valeria, sonriendo.— ¿Dormiste bien?—Sí —digo, sentándome.— Y tú?—También —dice ella.— Lucas me despertó temprano para "hacer pan con mamá".Lucas se gira hacia mí y grita: —¡Tía Cami! ¡Vamos a hacer pan!Martina se despierta y corre hacia él: —¡Yo también quiero!Los dos se ponen a revolver harina en una bowl, ensuciándose todo el delantal. Mi mamá entra y se ríe: —¡Niños, por favor! Deja

Desperté con el ruido de Valeria preparando el desayuno —ya ha pasado un mes desde que volvió de Madrid, y su sucursal de "Eclipse" ya está abierta y va muy bien. Los niños están en la sala, jugando con Luna, y Carlos está en el café preparando el turno de la mañana.Me levanto y bajo las escaleras, y veo a una mujer en el salón, hablando con mi mamá. Es alta, rubia, con ojos azules y sonrisa triste. No la conozco.—Cami —dice mi mamá, cuando me ve.— Esta es Ana. Ella... ella es la mujer con la que Nicolás se fue.Me quedo quieta, sin poder hablar. La mujer que rompió a Valeria, que fue parte de la traición de Nicolás. Está aquí, en nuestra casa.Ana se levanta y me mira con ojos llenos de culpa. —Cami —dice, con voz temblorosa.— Lo siento. Lo siento mucho por todo. Por lo que hice a Valeria, por lo que hice a ti.Valeria entra en el salón y ve a Ana. Se queda quieta, con la cara pálida. —¿Qué haces aquí? —pregunta, con voz fría.—Vengo a pedir perdón —dice Ana, llorando.— Y vengo a d

Desperté con el sol entrando por la ventana —ya han pasado dos años desde la fiesta. Martina tiene doce años, Lucas trece, Sofía once, Tomás diez, y Luna tiene tres años y ya corre por todo el jardín. Carlos y yo hemos abierto una tercera sucursal del café, y Valeria’s empresa "Eclipse" ahora tiene tiendas en cinco países sudamericanos.Me levanto y bajo las escaleras, y veo a todos en el salón, mirando un álbum de fotos. Es el álbum que mi abuela hizo con fotos de toda la familia: desde cuando Valeria y yo éramos pequeñas, hasta la fiesta del año pasado.—Mira esta foto —dice Lucas, mostrando una foto de cuando Valeria volvió de Madrid.— Todos estábamos tan felices.—Y esta otra —dice Sofía, mostrando una foto de la transfusión de Martina y Tomás.— Ese día fue el día que Tomás se volvió parte de la familia.Tomás sonríe y dice: —Siempre estaré agradecido a Martina. Y a todos vosotros.Martina le da un abrazo: —Eres mi hermano, Tomás. Eso es lo que se hace.Mi abuela se acercó y me di

Mar llegó a su casa —el apartamento de dos habitaciones que había compartido con Ignacio durante dos años— y cerró la puerta con llave, con las manos que temblaban tanto que le costó encontrar la cerradura. El lugar estaba silencioso, demasiado silencioso, lleno de recuerdos que ahora le dolían como puñaladas. En la pared del salón, la foto de ambos en la playa de San Bernardino, con el sol en la cara y Ignacio abrazándola por la cintura —ese día le había dicho que era la mujer más hermosa del mundo. En el sofá, la manta que le había tejido durante tres meses, con hilos de colores azul y verde, porque eran sus colores favoritos. En la cocina, el vaso de cristal que siempre usaba para el café, con un dibujo de una estrella en el fondo. Todo lo que había hecho con amor ahora se le parecía a basura.Se sentó en el sofá, se quitó el gorro y el abrigo, y sacó el ultrasonido de nuevo. Miró la pequeña figura que aparecía en la pantalla —su bebé, con la cabeza pequeña, las manos formándose, e