Arthur sintió la confirmación como un golpe eléctrico. Miró a Camila. La mujer estaba pálida, con los labios apretados en una línea blanca, mirando a su hija con desesperación. —Ahí lo tienes, Camila —susurró Arthur, implacable—. Papá es un cuento.—Es porque murió cuando eran bebés —intervino Camila rápidamente, con la voz aguda por el nerviosismo—. No lo recuerdan. Por eso no lo dibuja. Hanna, mi amor, explícale a Arthur que papá está en el cielo.—¿Cuándo eran bebés? —preguntó Arthur entrecerrando los ojos—, pero esa no era la versión que me diste primero. ¿No se supone que murió cuando estabas embarazada? Me puedes explicar, ¿por qué la contradicción?—No es contradicción… Fue un lapsus. ¿Verdad, Hanna que tu papá está en el cielo?Hanna miró a su madre, confundida por la tensión. —Sí, está en el cielo —repitió la niña mecánicamente, como una lección aprendida—. Con los angelitos.—¿Ves? —Camila miró a Arthur desafiante, aunque le temblaban las manos—. No hay ningún misterio. Es

—Es supervivencia, Camila. Arthur Sterling es capaz de quitarte a las niñas si prueba que son suyas. ¿Quieres eso?—¡No! —gritó ella de inmediato.—Entonces haz lo que te digo. Llena los huecos de la historia. Dale un rostro al fantasma. Cuando Arthur vea las fotos y la tumba, su arrogancia se desinflará. Preferirá creer que lo olvidaste por un modelo sueco guapo que creer que le mentiste durante tres años.—Está bien —dijo Camila, secándose las lágrimas—. Lo haré.—Y Camila... —Bruno hizo una pausa—. El ADN.Camila se tensó.—¿Qué?—Las fotos engañan a la mente, pero no a la ciencia. ¿Estás segura de que no consiguió nada de las niñas? ¿Un pelo? ¿Un cubierto sucio?Camila repasó mentalmente la escena en la cafetería. Había sido un caos. Ella había limpiado a Harper con toallitas. Se había llevado los papeles sucios.Pero... el vaso.El vaso de jugo de Harper se había quedado en la mesa.Y el popote.El maldito popote de plástico neón que Harper mordía compulsivamente.—El vaso... —su

—¿Papá? —repitió la niña castaña—. ¿El del cuento?—Sí, Hanna. El del cuento. —Camila acarició la mejilla de su hija, sintiendo que sus dedos quemaban—. Se llamaba Alejandro. Y esta foto es del día que nos casamos.—Es guapo —dijo Harper, inclinando la cabeza. Luego miró su propio cabello rubio reflejado en el cristal del marco—. Tiene el pelo amarillo. Como yo.—Sí, mi vida. Tú sacaste su cabello. —La mentira era necesaria. Si Harper creía que su rubio venía de Alejandro, Arthur perdería fuerza—. Él tenía el cabello dorado, igual que el tuyo.Hanna era otra historia, no estaba muy convencida. Se apartó de la mesa y caminó hacia la chimenea. Era observadora, analítica, como Arthur. Sus ojos escanearon la sala hasta encontrar la foto grande, la del embarazo. Se quedó mirando la imagen del hombre besando la panza de su madre. —¿Qué hace ahí? —preguntó Hanna, señalando la foto con seriedad.Camila se acercó a ella.—Ahí me estaba dando un beso en la panza. Ustedes estaban adentro. —Cami

Sí, él las estaba amando antes de que nacieran. Si ese hombre estuvo ahí, besando ese vientre... entonces Arthur no estuvo. La línea de tiempo se desdibujaba. Si Camila se veía tan feliz, tan entregada en esa foto... ¿Cómo podía ser mentira?—Estaba obsesionado con ellas —dijo Camila, acercándose a él por la espalda. Su voz era suave, casi un susurro—. Les hablaba todos los días. Decía que iban a ser sus princesas. Esa foto la tomamos unas semanas antes del accidente.Arthur tocó el cristal frío del portarretratos. Se sintió sucio. Se sintió como un intruso profanando un duelo real. —Parecen... felices —murmuró Arthur. La palabra le supo a ceniza.—Lo éramos —confirmó Camila—. Él me curó, Arthur. Después de lo que pasó contigo... después de que me echaste de tu hotel... él me recogió. Me amó cuando yo estaba rota. Y me dio a mis hijas.Arthur cerró los ojos. La culpa lo golpeó. ¿Y si estaba equivocado? ¿Y si su arrogancia le había hecho inventar una fantasía de paternidad solo porque

Al leer de nuevo los resultados, sintió como una especie de ola gigante rompiendo contra un acantilado; la comprensión lo golpeó. El aire se le atascó en los pulmones. No fue un suspiro, fue un impacto físico. Levantó la vista hacia el parabrisas empañado. La comprensión lo golpeó con la fuerza de un mazo. Ya no había duda. Ya no había confusión ni ecos de culpas pasadas. Solo había una claridad cristalina, terrible y absoluta. Si el ADN decía que él era el padre... entonces todo lo demás era mentira.Su mente viajó a la velocidad de la luz hacia la mansión Ávalos. Hacia la chimenea. Hacía la maldita foto. La imagen del hombre rubio arrodillado, con las manos grandes y protectoras sobre el vientre de Camila. El beso en la tela del vestido. La devoción en su rostro. Falso. Todo era falso. Ese "Alejandro" nunca había besado el vientre de Camila. Nunca había sentido las patadas de Harper ni el hipo de Hanna. Ese hombre era un montaje. Un actor pagado. Un truco de Photoshop impreso en p