Lucía no podía estar quieta.Llevaba horas paseándose por la pequeña sala contigua a la villa que habían habilitado como zona de espera. Un sofá incómodo, una mesa baja con revistas viejas, una máquina de café que llevaba media hora sin usar. Sus pasos iban de la puerta a la ventana, de la ventana a la puerta. El móvil en su mano, el único contacto con el exterior, seguía mudo.Nadie llamaba. Nadie decía nada.Habían pasado cuatro horas desde que Damián salió con Adrián hacia el almacén. Javier y el equipo táctico estaban desplegados. Elena se había quedado con ella, pero llevaba un rato fuera, hablando por un teléfono seguro con alguien de la operación. Cuando volvió a entrar, su expresión era cerrada, profesional.—Sigue sin novedades —dijo, sentándose en el sofá—. Están en la fase final. Tardarán un poco más.Lucía asintió, pero no se sentó. Siguió paseando. Algo en el pecho no la dejaba respirar tranquila. Era una sensación física, un

La mañana empezó con Daniela pegada a su pierna mientras intentaba maquillarse.—Mami, ¿hoy viene tía Vale?—Sí, peque. Va a venir a buscarte para ir a casa de la abuela.—¿Y me va a traer chucherías?—Seguro que sí. Siempre te trae.Daniela soltó una risa de satisfacción y salió corriendo hacia su habitación. Lucía sonrió a su reflejo en el espejo. Valeria. Cinco años siendo su principal apoyo, su hermana postiza, la tía perfecta para Daniela. Nunca preguntaba demasiado, nunca juzgaba. Solo estaba.A las ocho y media dejó a Daniela con Valeria en la puerta del colegio. La niña se despidió con un beso y un "te quiero, mami" antes de agarrar la mano de su tía y entrar saltando.Lucía condujo hacia la oficina con la radio de fondo. A las nueve menos diez estaba sentada frente a su ordenador, con el primer café de la mañana humeando a su lado.—¡Buenos días, guapa!Beatriz apareció en la puerta de su despacho como un vendaval.—¿Qué pasa? —preguntó Lucía.—Que viene Marcos a la reunión d

El restaurante estaba en la última planta de un edificio del centro, con vistas a toda la ciudad. Lucía había estado allí una vez, hacía años, en otra vida. Ahora volvía por trabajo: un almuerzo con el equipo del proyecto y algunos clientes potenciales. Nada especial. Solo negocios.Se sentó entre Beatriz y un diseñador de la agencia. Marcos estaba al otro lado de la mesa, justo enfrente de ella. Llevaba un traje azul marino, camisa blanca, sin corbata. El primer botón desabrochado dejaba ver un poco de piel. Lucía apartó la mirada rápidamente.La comida transcurrió entre conversaciones de cifras, plazos y estrategias. Los clientes, dos hombres de mediana edad con trajes caros, asentían y preguntaban. Lucía respondía con profesionalidad, explicando el enfoque creativo, los objetivos de la campaña.En un momento, mientras hablaba, sintió un cosquilleo en la nuca. Alguien la miraba. Giró la cabeza hacia la izquierda. Una mesa de ejecutivos. Hacia la derecha. Una pareja mayor. Al fondo,

La sala de juntas estaba impecable. Lucía revisó el micrófono, ajustó el volumen y se colocó de espaldas a la puerta. Esta era su gran oportunidad. A las diez menos diez, todos estaban en sus lugares. Marcos esperaba junto a la entrada. Beatriz, en la primera fila, le lanzó un pulgar hacia arriba. —Ya sube —anunció la recepcionista—. Lo traigo. El ascensor sonó. Pasos. Voces bajas. La puerta se abrió. Lucía seguía de espaldas. Oyó los saludos: Marcos dando la bienvenida, el account manager presentándose. Y entonces, el aire cambió. Un aroma. Bergamota. Tabaco caro. Madera de sándalo. Un olor que llevaba cinco años intentando olvidar. Se giró lentamente. Él estaba en el marco de la puerta. Alto, los hombros anchos, el traje oscuro impecable. El pelo castaño, ligeramente ondulado, ahora con algunas canas en las sienes. La mandíbula, la misma. Los labios, los mismos. Y los ojos. Esos ojos verdes. —Damián —susurró ella. El nombre escapó sin permiso. Resonó en el silencio como un

Daniel Renaud miró a Lucía sin expresión, las manos aún en los bolsillos. La calle estaba casi vacía a esa hora. Un coche pasó, luego otro. El ruido de la ciudad sonaba lejano.—¿Olvidó algo de la presentación? —preguntó, con ese tono neutro.Lucía negó con la cabeza. Se acercó un paso.—No, señor. No de la presentación.Hizo una pausa. Tragó saliva.—De algo que perdí.Él no respondió. Solo la miró, esperando.—Mírame —dijo Lucía, y su voz temblaba—. Damián, dime que eres tú. Dime que no te fuiste para siempre. Todos estos años... algo me decía que vivías.Sus ojos se llenaron de lágrimas. No las contuvo.—Cada noche, cuando apagaba la luz, te sentía. No he podido olvidarte. No he podido superarte. Por favor. Dime la verdad.Él la miró fijamente. Y en sus ojos algo cambió. No fue un gesto grande, no fue una palabra. Fue un pequeño temblor en la mandíbula, una luz que se encendía detrás de la calma forzada. Su mirada se volvió intensa, profunda, como si quisiera decirle todo sin abrir